Королева на всю голову - Ольга Дашкова

Киваю и иду дальше. Выхожу на террасу — огромную, отделанную мрамором, с видом на ухоженный сад. Столы накрыты белоснежными скатертями, расставлены фужеры. Ставлю ящик к остальным, оглядываюсь.

Где ты, Каролина?

Территория усадьбы огромна. Главное здание — трехэтажный особняк белого цвета с колоннами. Справа — сад с аллеями и беседками. Слева — лужайка, на которой уже установлена арка для церемонии. Белая, увитая цветами.

Пионы. Белые пионы. Выглядит дорого. Очень дорого.

Отхожу в тень, делаю вид, что проверяю телефон. На самом деле я осматриваюсь и запоминаю расположение.

Охрана — всего два человека у главного входа, и еще двое бродят по территории. Всего четверо на такую усадьбу? Это не охрана, а насмешка.

Либо Саркисян совсем обнаглел, либо кто-то специально ослабил охрану.

Вспоминаю слова майора Круглова: «Ситуация под контролем». Но если под контролем, то почему охрана такая слабая? Если ФСБ в курсе возможного покушения, то люди должны быть повсюду — под видом официантов, гостей, садовников.

А их нет. Совсем нет.

Либо я параноик, либо что-то идет не по плану даже у спецслужб.

Возвращаюсь на кухню, делаю вид, что помогаю разгружать. Беру еще ящик, потом еще. С каждым разом осматриваю новый участок территории. Запоминаю пути отступления, укрытия, слепые зоны.

Старые привычки. Всегда начеку, всегда готов к эвакуации.

Проходит час. Два. Меня никто не останавливает, не проверяет. Я — невидимка в синей куртке. Идеальная маскировка. Прячусь за хозяйственным блоком, достаю телефон. Звоню Сереге.

— Богдан? Где ты?

— На территории усадьбы. Серега, тут что-то не так. Охраны почти нет. На всю территорию четверо человек.

— Может, ты не всех видишь? Они могут быть в штатском, среди обслуживающего персонала…

— Я уже три часа в обслуге. Если бы были свои, я бы заметил. Здесь никого нет.

— Черт… Подожди, я попробую пробить информацию. Может, операцию отменили?

— Или кто-то сливает информацию. Проверь, кто курирует дело. И побыстрее.

Сбрасываю звонок, убираю телефон. Возвращаюсь на террасу.

И тут вижу их.

Четверо мужчин в комбинезонах вкатывают на территорию огромную ледяную скульптуру на тележке. Лебеди — два белых ледяных лебедя, сплетающиеся шеями. Красиво. Вычурно. Идеально для свадьбы.

Но что-то в них не так.

Присматриваюсь. Мужики крепкие, с военной выправкой. Двигаются синхронно, как одна команда. Один оглядывается — лицо суровое, над бровью шрам. Не мастер по льду. Боец.

Вот они. Вот кто готовит операцию.

Отхожу в тень елей, наблюдаю. Они устанавливают скульптуру на почетном месте, рядом с аркой. Потом один из них — тот, что со шрамом, — что-то говорит остальным. Они расходятся по территории.

Занимают позиции. Это разведка местности.

Телефон вибрирует. Серега: «Круглов недоступен. Его начальник тоже. Вообще никого из кураторов операции не найти. Богдан, это дурно пахнет».

Очень плохо.

Набираю ответ: «Продолжай копать. Если что — вызывай ОМОН. Быстро».

Прячу телефон, смотрю на часы. Четыре часа вечера. Церемония в шесть. Два часа. Два часа, чтобы понять, что они задумали.

На территорию начинают прибывать гости. Дорогие машины, водители в ливреях, дамы в вечерних платьях, мужчины в костюмах. Охрана проверяет их по спискам — формально, без досмотра.

Кого угодно можно провезти. С оружием, со взрывчаткой — кого угодно.

Гостей становится все больше. Они собираются на лужайке возле арки, болтают, пьют шампанское. Фуршет в самом разгаре. Официанты снуют с подносами.

А я стою за елями и наблюдаю. Где же ты, Каролина? Вглядываюсь в лица, ищу знакомые черты. Но ее нет. Ни на террасе, ни на лужайке, ни среди гостей.

Значит, в доме. Готовится.

Представляю, как она стоит перед зеркалом в белом платье. Как мама поправляет ей фату, как визажист наносит последние штрихи макияжа. Как она смотрит на свое отражение и думает о том, что это не ее выбор.

Не ее жизнь.

От этих мыслей в груди разливается тупая боль. Хочется ворваться туда, схватить ее за руку и увести прочь. К черту всех — Саркисяна, жениха, гостей, эту свадьбу.

Но я не могу. Пока не пойму, что происходит. Пока не убежусь, что ей ничего не угрожает.

Часы показывают пять тридцать. Гостей уже человек сто. Они рассаживаются на белых стульях перед аркой. Музыканты настраивают инструменты: скрипку, виолончель, арфу.

Классика. Все по высшему разряду. И вот он появляется. Жених.

Парень выходит из дома в безупречно сидящем на нем костюме. Высокий, с идеальной стрижкой, с уверенной улыбкой. Рядом родители — отец с седой бородкой, мать в элегантном платье.

Его зовут Армен, я знаю, читал в новостях. Он подходит к арке и становится в центре. Улыбается гостям, пожимает руки.

Вот он. Парень, который собирается забрать мою женщину.

Руки сами сжимаются в кулаки. Хочется выйти из-за елей, подойти к нему и свернуть эту идеальную шею. Раз — и нет жениха. Нет свадьбы.

Но я терплю.

Терплю, потому что это не решит проблему. Терплю, потому что Каролина сама должна сделать выбор. Терплю, потому что, если я сорвусь сейчас, все рухнет.

Армен улыбается и что-то говорит родителям. Они смеются. Идеальная картинка счастливой семьи. А где же Каролина? Оглядываюсь на дом. На третьем этаже открывается окно. Я вижу силуэт — белое платье, фата.

Она.

Сердце пропускает удар. Каролина стоит у окна и смотрит вниз, на этот праздник. Лица не видно, но по позе я чувствую, что она несчастна.

Держись, девочка. Я здесь. Я тебя в обиду не дам.

Телефон вибрирует. Серега: «Богдан, ты был прав. Операцию слили. Кто-то из начальства предупредил похитителей об утечке. Они изменили план. Теперь никто не знает, когда и как они нанесут удар».

Значит, сегодня. Они ударят сегодня.

«Вызывай ОМОН. Прямо сейчас», — набираю я в ответ.

«Без санкции не могу. Нужны доказательства».

«Доказательства будут, когда