50 оттенков ксерокса - Елена Кармальская

Хотя... что-то напрягает меня в той давней истории. Что-то там было не так, но сейчас, от нахлынувших эмоций, я не могу сообразить — что.

Взять кредит, найти новых клиентов, продать квартиру? Нет, не годится, Жаба есть Жаба. Если присосётся, всю жизнь доить будет. Дешевле киллера нанять, честное слово. Только вот не факт, что его отловить можно так просто. Сцыкливый он, небось уже затихарился где-нибудь, раньше срока не появится. Да и не полный придурок, подстраховался явно. Киллера я, конечно, не найму, но вот какой-нибудь Вася вполне мог бы пересчитать ему ребра. Даже жалеть не будет, ибо такого бардака, как это земноводное, не потерпит.

Дашка сейчас, поди, вся в свадебных заботах. Не хочу её расстраивать. Звоню Катьке, но у неё почему-то телефон "временно недоступен".

Я-таки завожу машину и еду куда глаза глядят. Не могу ехать ни в надоевшую съемную квартиру, ни в свою новенькую, потому что больно. Я уже прикинула, какая там будет мебель, выбрала обои, и даже высматриваю всякие безделушки, которые будут классно смотреться в моем жилище. И тут такой крутой облом!

Жаль, что жизнь не кино и не приключенческий роман. Так бы решение быстро нашлось — какое-нибудь наследство от троюродного дядюшки из Штатов, или приколист-миллиардер, который улаживает проблему в два счёта.

Ладно, Чугун, хватит сопли распускать. ещё время есть. За это время я обязательно найду выход. Я не позволю себя разорить. Я всё-таки в ответе за своих сотрудников.

Бедный мой 50 оттенков, не бойся, я не позволю выжить тебя из нашего уютного кабинета...

Трубка уныло пиликает. Мама.

— Да, мам.

— Не спишь? — этот вопрос она ухитряется задать, даже если на часах пять часов вечера.

— Нет.

— Как дела?

— Нормально. А у тебя?

— У меня новостей нет, — с готовностью отзывается мать, и начинает перечислять, — вот только что из магазина вернулась. Опять подорожало молоко, представляешь? Издеваются над пенсионерами, думают, мы все богачи такие, что ли...

Я молча слушаю. Раньше я пыталась отвечать на это, присылать денег, но теперь я чётко понимаю: маме просто надо пожаловаться, деньги я высылаю домой регулярно, но она кладёт их на счёт, специально для меня открытый в Сбербанке, копит мне на свадьбу. Я много раз говорила ей, что ни в чём не нуждаюсь, что эти деньги специально для неё, но она и слушать не желает. У неё свой принцип — не жили богато, нечего и начинать.

—..и Семенючку я встретила, Семенючку помнишь? Ну, с тобой училась, в параллели, как её... Аня?

— Да, — поддакиваю я, хотя я в упор не помню, как звали Семенючку, она училась на класс младше, и мы с ней вообще не общались. Хотя смутно припоминается, что она всё-таки Катя.

— Так вот, она беременная, хочет девочку, а муж говорит — мальчика, и только мальчика, а вот ещё в Одноклассниках видела фотографии...

— Не видела.

Затем мама выкладывает мне несколько новостей из жизни людей, которая мне совсем не интересны. Для меня беременность какой-то Кати, свадьба Маши и новая работа Антона звучит как будто мама пытается обсудить со мной перипетии судьбы героев сериала или телешоу, которые мне неизвестны

— Мам, — пытаюсь достучаться до своей собеседницы я. — Не волнует меня Семенючка, у меня своих проблем хватает.

Сказала, и тут же пожалела. Надо было молчать в тряпочку, уж моя мама — последний человек, которому можно пожаловаться на неурядицы. В лучшем случае она скажет, что у меня проблем быть не может, а вот у неё они настоящие и очень серьёзные... Ну, или начнёт поучать, что она же меня предупреждала!

— Конечно, у тебя проблемы! Стася, тебе 27 лет. Когда ты выйдешь замуж? Я хочу внуков...

— Мам...

— Ну что — "мам"? Ты вот хоть раз послушай, что тебе мама говорит! Эта твоя рекламная конторка, всё мечешься-мечешься. Проблемы одни. Устроилась бы на нормальную работу лучше, вот Танька — помнишь, тёти Любина дочка, она вот работает бухгалтером! Муж недавно машину купил новую.

— Мам, моя конторка в тридцатке лучших в России!

— Ну и кому нужна твоя тридцатка? Тебе самой скоро тридцатка, а у тебя ни семьи, ни детей, я прямо не знаю, совсем меня не слушаешь, — обижается мать. — Я вот тебе на свадьбу откладываю деньги, уже скоро будет сто тысяч... Ты когда в следующий раз пришлёшь? Я бы опять положила, что б ты без меня делала? Все деньги бы расфурыкала...

При упоминании о деньгах я морщусь. У меня тут такую сумму вымогают, что маме и не снилась, а она мне тут про какой-то счётик, где проценты по вкладу раза в два ниже уровня инфляции.

Сил моих больше нет, и я с размаху швыряю телефон в пол машины. От удара он выключается и гаснет, а я сижу, и по лицу, размазывая тушь, текут слёзы.

Стоп, Чугун, никаких истерик, стоп-стоп-стоп! И подбери телефон — вдруг позвонят по работе... и никогда не швыряй его больше...

Я словно пребываю в трансе от собственных мыслей: будто сама себе зубы заговариваю и сама слушаюсь — покорно тянусь к педалям, куда завалилась опрометчиво выброшенная трубка... И наверное, чисто по привычке притормаживаю, из-за того что на миг теряю обзор дороги.

И этот миг становится роковым. Машину сотрясает удар. Не то, чтобы очень сильный, но мне хватает — я с размаху бьюсь лбом о панель, а позади раздается неприятный скрежет и звон.

Только этого ещё не хватало на мою голову! Я пулей вылетаю из машины, позади которой возвышается, как гора, огромный черный "Гелик", эдакий привет из девяностых, черная ласточка — мечта бандюгана. Мне уж не по себе. Ещё больше не по себе становится, когда из него вылезает неохватный дядя-шкаф и, замахнувшись на меня рукой, выдает:

— Чего тормозишь, дурёха...

Он, наверное, хочет сказать ещё что-то, но увидав моё заплаканное испуганное лицо, смягчается и заботливо интересуется:

— Что, напугалась? На вот тебе за ущерб, — он лезет в висящую на поясе барсетку и протягивает мне несколько крупных купюр. — Этого хватит, чтобы залатать твою жестянку.

Я дрожащей рукой пытаюсь изобразить жест отказа:

— Давайте подождем гаишников...

— Нет, родная, никаких гаишников, у меня с ними дела все как-то не складываются. На вот тебе ещё за моральный, так сказать, — мужик отстёгивает мне ещё пару купюр, видимо решив, что я набиваю цену.

— Но...

— Никаких "но", — "новый русский" не терпит возражений и, вернувшись в свой танк, у которого при столкновении не помялся даже бампер, уезжает.

У моей машины разбит задний габарит и поворотник. Я тупо пялюсь на зажатые в кулаке деньги — их вполне хватит на ремонт и замену, даже на ремонт в обслуживающем марку сервисном центре. Слава богу, обошлось без гаишников и вообще обошлось. Сама цела, а машину в ближайшие дни отгоню на сервис — пусть заодно ТО сделают, благо время уже подошло....