После развода. Лучше одной - Яна Мосар

Пожар потушил, дыру закрыл, новый повар пришел, старый ушел. Все на автомате.

Я и сам тогда будто болтался по своей жизни.

На автомате.

Без точки, ради которой хотелось бы не просто удерживать, а строить.

Сейчас - другое.

Сейчас у меня не просто бизнес. У меня дом. Жена. Двое детей, которых надо кормить, одевать, лечить, катать, смешить, а потом ещё в какой-то момент отпустить в жизнь так, чтобы не стыдно было.

И вот ради этого уже хочется не просто держать рестораны на плаву.

Хочется расти.

Но к этому надо было прийти.

После свадьбы я, наверное, с полгода только и делал, что готовил. Отрабатывал руками все, что копилось в голове.

Яра приводила все в порядок.

Потом я наигрался в шефа, натешился, насытился и, когда она родила сына, у меня как будто перещёлкнуло: хватит бегать от большого дела в красивые тарелки. И я взялся всерьёз.

Сейчас уже ещё две новые точки.

Одна почти на запуске, вторая на ремонте. Яра по документам главный бухгалтер над всем этим безобразием, но по факту дома сидит куда больше, чем в офисе. Не потому что я ее “посадил”, а потому что она, умница моя, нашла и выстроила такую систему, таких людей себе подобрала, что теперь не тянет все на себе, а только приглядывает.

Проверит, дернет, если надо, одним взглядом кого угодно в чувство приведет - и обратно к детям или ко мне под бок.

- Над чем завис? - спрашивает она, поглаживая меня по плечу.

- Над том, что хорошо ты мне жизнь испортила.

- Я? - поднимает брови.

- Конечно. Жил себе мужик спокойно. Один. Ел, когда хотел. Спал, когда хотел. Деньги тратил на себя. Никто ему в шесть утра не прыгал на живот.

- Бедный.

- Очень. А теперь у меня жена, сын, дочь, список покупок на холодильнике, детский пластилин в кармане пиджака и новые рестораны. Кошмар.

- И что ты будешь делать?

Наклоняюсь и целую ее в лоб.

- Жить. Куда я денусь.

Мужчина, конечно, может все.

Дом поднять. Бизнес построить. Деньги заработать. Даже мир вокруг себя выстроить так, чтобы все ходили по его правилам.

Только без женщины это все остается просто стенами. Коробкой.

А хочется, чтобы внутри кто-то смеялся, ел, спал, орал и ждал тебя домой.

И женщина делает так, что это становится домом.

Смотрю на Яру. На ее усталые глаза, на мягкие домашние волосы, на губы, которые до сих пор лучшее, что случалось со мной и в хорошие, и в плохие дни.

- Ты чего так смотришь? - шепчет она.

- Считаю.

- Счет не твой конек.

- Нет, считаю, что мне повезло в жизни.

- А я как будто где-то обсчиталась. Вышла замуж за пенсионера.

- Я тебе дам, - шлепаю ее, - обсчиталась она. Сейчас я тебе пенсионера покажу, пойдешь у меня в третий декрет.

Подхватываю ее и несу в спальню.

- Нет, Марат, ну пожалуйста. Я только от этих двух отошла.

- Я тогда ещё один ресторан открою. Будешь тогда там ночевать.

- Ладно, погорячилась. Беру свои слова назад.

- Кстати, мне денег стало не хватать на семью. Повысишь мне зарплату?

- Ой, ну не знаю, это мне надо с моим начальником говорить. А у него все через постель. Я попала в какой-то замкнутый круг, Марат Алиевич, - мурлычет мне и распаляет ещё сильнее.

- Сейчас порешаем твои проблемы.

И я несу ее по темной гостиной в нашу спальню наверх, где за дверью наконец-то тишина, ночь и вся моя правильная, поздно найденная жизнь.

_____

Конец