Сказки о невозвратном - Анна Бялко

— Подожди, то есть как это — смотрела на мою жизнь? Ты что, за мной следила?

Она пожала плечами.

— Ну уж — следила. Не следила, так, наблюдала иногда. Присматривала.

— А как ты это делала? И главное — зачем?

— Есть способы… Да неважно. А зачем… Ну… Потому что чувствовала себя виноватой и хотела знать, что с тобой все порядке, хотя бы относительном. И потом — я же не вмешивалась. Хотя знаешь, как иногда хотелось… Но я понимала, что нельзя, и держалась. По крайней мере до последнего момента.

Я передернулась, вспоминая.

— Да уж. Хорошо, что ты тогда не удержалась. Прямо страшно подумать, что мы…

— Нет, тут другое. Тогда ты меня позвала.

— Вот видишь. Я позвала, и ты пришла, и помогла мне. Потому что могла. А как я, если что, смогу помочь своему ребенку?

— А ты будешь помогать ему гораздо раньше. По-другому, понимаешь? Заранее. И это гораздо лучше, именно потому, что ты будешь знать, что у тебя нет волшебной палочки на последний момент. У тебя нет магии, и тебе придется просто по-человечески думать, и, подумав, ты не будешь совершать таких дурацких ошибок, как я. Тогда тебе не придется их исправлять.

Мне на секунду показалось, что я ослышалась. О чем она говорит? Она? Дурацкие ошибки? На всякий случай я решила переспросить.

— Какие ошибки, мам?

Она усмехнулась.

— Какие? Да все, какие только было возможно. С самого начала и почти до самого конца. Я испугалась, и начала суетиться, и взвалила всю ответственность лишь на себя одну, и чуть не сдохла, таща ее на себе, и двадцать раз оступилась под ее тяжестью. Более того, я и тебя всю дорогу держала на поводке этой своей ответственности, вместо того чтобы просто… Да ладно, всего и не перечислишь. Хорошо, что я хоть потом нашла в себе силы сообразить…

То, что она говорила, было странно. Более того, это было просто немыслимо. Она всегда была права. Она никогда нигде не ошибалась. Именно за это я всегда так злилась на нее про себя. И потом, даже если это действительно было так, то все равно — чем ей могла помешать магия? Об этом я ее и спросила.

— Ну как же ты не видишь? Тем, что она была. Она была для меня самой главной, и я всегда и везде ставила ее во главу угла. Бежать, чтобы сохранить магию, спрятаться, чтобы сохранить магию, в конце концов, не заниматься магией, чтобы сохранить ее же. Понимаешь? Это маразм, магический замкнутый круг. И хуже всего, что я вместе с собой пыталась запереть в нем тебя. А для того чтобы правильно растить детей, не нужна никакая магия. Только любовь, понимаешь?

Из-за двери послышался детский плач.

— Сейчас, пойду посмотрю, как он там, — встрепенулась она. — И принесу тебе заодно твой суп.

Вот и все. По большому счету в этой истории больше рассказывать почти не о чем. Она снова оказалась права, потому что моя жизнь действительно наладилась без всякой магии. Я опять живу в том же городе и почти на том же самом месте. Мой дом стоит совсем рядом с тем, в котором я родилась и выросла, так близко, что мой сын, идя в гости к бабушке, даже не выходит на улицу, а просто пробегает через наш общий задний двор. Он часто бегает к бабушке. Я даже думаю, что он проводит там гораздо больше времени, чем в собственном доме. Что, в общем, неудивительно, потому что я много времени провожу на работе. Это не говоря уже о личной жизни, почему бы и нет.

Но я точно знаю, что сыну с бабушкой хорошо. Они обожают друг дружку. У них, в конце концов, столько общего. Даже магические ноля у них похожи — такие коричнево-красноватые, с темно-золотым искристым блеском. И когда они сидят рядом, склонившись над какой-нибудь толстой книгой или замышляя очередной магический эксперимент… Впрочем, я в это не вмешиваюсь. Им интересно, они счастливы и довольны — вот и хорошо. Просто чудесно.

А я? Чувствую ли я себя лишней среди этого благолепия? Нет. Я просто люблю их обоих.