Порно - Ирвин Уэлш

Звонит эта сука Джун, говорит, чтобы я немедленно ехал к ним, потому что, блядь, Шон поранил Майкла. А я себе думаю, так ему, Майклу, и надо, мелкому дурачку, а то не пацан, а девчонка какая-то, честное слово.

— И не лезь щас ко мне со своими проблемами, — говорю я Джун. Если бы она нормально смотрела за детьми, и проблем бы не было никаких.

А теперь и эта еще прицепилась:

— Что там такое, Фрэнк? Я закрываю трубку рукой.

— Да это Джун, блядь. Говорит, дети подрались. А по-моему, это нормально. Чего еще пацанам делать, как не махаться. Не понимаю, чего такой хай поднимать. — Я убираю руку с трубки.

— Фрэнк, блядь, приезжай сейчас же! — визжит Джун в трубке таким, бля, высоким, пронзительным голосом. — Здесь все в крови!

Я бросаю трубку и хватаю куртку.

— Мы же собирались пойти погулять, — говорит Кейт, и вид у нее недовольный и кислый.

— Блядь, ты, идиотка, там мой сын кровью истекает! — ору я ей, выбегая из квартиры. Вообще-то надо было перед уходом пару раз сунуть ей в рыло, суке бесчувственной. Нет, правда. Удивительно даже, что я удержался. А мог бы и вправду ей вмазать в челюсть. Что-то она начинает меня раздражать. Вот это птичка — специально для тебя. И да, сперва все очень даже ниче: медовый месяц, и все дела, но ведь не может же он длиться вечно. В конце концов наступают суровые будни, да.

Машина в разъебанном состоянии, так что я выхожу на Бульвар, и первый, кого я встречаю на улице, — это Малки, Выкатывается из букмекерской конторы. И сразу понятно, куда он направляется. В кабак он идет, не иначе. Тут и к гадалке не ходи. Не видел этого кренделя с тех самых пор, как мне пришлось врезать по морде тому зажравшемуся мудаку, Норри. Ну, когда мы в карты играть собрались.

— Привет, Франко! Есть время? А то, может, выпьем? Мне надо бы поторопицца, но жажда уже просто душит.

— Только по-быстрому, Малки. Домашний кризис, блядь; одна сука ебет тебя по телефону, а другая — прямо на месте, дома. Уж лучше обратно в тюрягу.

— Ну-ка, ну-ка, давай поподробнее, — говорит Малки. Правильный он мужик, этот Малки. Забавно, как скачут мысли. Вспомнив о Норри, я вспоминаю, как однажды разбил бутылку Малки — я уж не помню, о чем мы спорили, что-то там по ящику показывали, ну мы и сцепились. Что же это было… а, теннис. Не помню уже, кто играл, но это был точно Уимблдон. Ага, я тогда жутко завелся и разбил бутылку шерри о голову этого пидора. Теперь-то все уже забыто, на каждого накатить может, да. А кто старое помянет… Да и Малки вроде как цел и невредим. Он покупает два пива и рассказывает мне об этом тупом уебке Сейбо из Лохэнда.

— У этого Сейбо было перо на кармане. И он повздорил с кодлой Денни Сазерленда, и какой-то мудила пнул его по яйцам, да промахнулся и ударил по карману с ножом. Нож выскочил, а один из этих парней как раз на него прыгнул, и нож попал ему прямо в яйца.

А я все вспоминаю, из-за чего я тогда врезал Малки бутылкой. Из-за тенниса или все-таки из-за сквоша? Ох уж мне эти игры с ракетками. Он уложил одного мудака, я — другого… хуй знает, все как в тумане.

Малки рассказывает мне, что Нелли вернулся назад из Манчестера и свел с морды все татуировки. Ни хуя удивительного, у него такой бардак был на роже; пустынный остров на лбу, змея на одной щеке, на другой — якорь. Ебучее ничтожество; мнит о себе невесть что, а других опускает. Типа он самый крутой. Да. Это неплохо, что он вернулся — до тех пор, пока он не начнет выделываться, как говорится, из себя меня корежить.