Крипипаста - Влад Райбер

Арина провела со мной целую зиму. В какой-то момент я перестал думать, что она снова захочет уйти и расслабился. Мы вместе купили телевизор, чтобы смотреть фильмы на большом экране вместо ноутбука. Всё было хорошо. Так мне казалось. А потом снова случился этот разговор. И Арина призналась:

– Ты меня не любил! Это я тебя заставила.

– Что ты такое говоришь? Как ты могла меня заставить? – я ей не верил.

– Когда мы первый раз увиделись, ты мне понравился, а я тебе нет, – сказала Арина.

Я её не понимал. Мы ведь тогда всего на секунду встретились взглядами. И как можно было понять, понравилась она мне или нет? Об этом я её и спросил.

– Нет же! Всё было не так. Это была не первая встреча, – Арина спрятала глаза, и лицо её порозовело.

Я умолк, понимая, что это вполне возможно. Арина способна сделать всё, что угодно.

– Мы познакомились три года назад в кафе, где ты подрабатывал, – сказала девушка.

Я и правда работал официантом в кафе, пока учился…

– Ты мне понравился. Я стала ходить туда в твои смены, – продолжила Арина. – Заказывала кружку кофе и сидела, наблюдала за тобой. А ты не обращал на меня внимания. Я была для тебя просто посетительницей. Чудачкой! А потом у тебя появилась девушка. Она пришла к тебе в кафе… Ты её так обнял, поцеловал…

Я слушал её и пытался вспомнить. Было маленькое кафе, куда редко кто-то заглядывал. Были смены. Но не было у меня никакой девушки. Не было никакой посетительницы с лицом Арины, которая всегда заказывала кофе. Правда ли это?

– Я не удержалась и сделала кое-что плохое, – Арина избегала моего взгляда. Ей было стыдно. – Я стёрла этот вариант событий… Вы никогда не встречались с той девушкой и никогда с ней не познакомились. Этого не было. А потом ты обратил на меня внимание. Потому что я этого захотела. Ты будто впервые меня увидел. Заговорил со мной, спросил номер. Мы стали парой.

– Три года назад? И я всего этого не помню, потому что… – я был ошарашен.

– Потому что потом я и это стёрла, – перебила меня девушка. – Стёрла события, где мы познакомились. Чувствовала, что всё это неправильно. Только я никак не могу уйти навсегда. Мне захотелось встретить тебя на улице, и мы снова встретились. Когда я ела лапшу и тебя рассмешила… Помнишь?

После этого рассказа я почувствовал, что хочу побыть один. Пройтись, обдумать всё это хорошенько. И я ушёл, оставив её дома. Долго гулял, думал. Я снова чувствовал себя марионеткой. Я думал о девушке, с которой никогда не был знаком. Какой она была? Какими были наши отношения? Что-то лёгкое и недолгое или могло выйти что-то серьёзное? Я сердился. Мне казалось, что я сильно разочарован в Арине.

Как же она избалована своей властью! Что хочет, то и творит!

А потом я чуть успокоился. Я вспомнил, как отчаянно она меня любит, и был готов простить за это что угодно.

Я вернулся домой вечером. Арина всё ещё была дома.

– Может быть, я тебя не любил, – сказал я. – И может быть, не обратил на тебя внимания, если бы ты этого не захотела. Но теперь-то люблю. Это чувство моё личное. Оно со временем пришло. Люблю и хочу любить. Ты же мне это не навязала?

Арина помотала головой, зажмурилась, чтобы не плакать, обняла меня и уткнулась носом в шею.

Хотелось бы мне закончить на этом. Как в добрых фильмах, где любовь побеждает всё. Но в жизни такие истории не заканчивается титрами под романтичную музыку. И мы лишь отложили расставание ещё ненадолго.

Не могу вспомнить точно, сколько мы ещё прожили вместе. Но было лето. Я вернулся после трудного дня. Мы провели с Ариной обычный спокойный вечер. Такой же, как вчера и позавчера. Ужинали, слушали музыку и легли спать.

В глазах уже мелькал сон, и вдруг Арина тронула меня за руку:

– Глазок открыт, – сказала она.

– Что? – проснулся я.

– Глазок открыт, – повторила девушка.

– Арина, я так устал и совсем не хочу вставать, – пробормотал я.

– Ну, я не могу спать, пока глазок открыт, – жалобно ответила Арина.

– Так закрой его сама, – мне казалось, что у меня совсем нет сил.

– Сама? – голос Арины дрогнул. – Ты же знаешь, что я боюсь.

– Разве тебе что-то угрожает? – не сдавался я.

– Нет. Ничего не угрожает, – мне казалось, что она почти готова это сделать.

– Ну вот, встань и закрой глазок, – дожимал я. – Ты, наконец, поймёшь, что это не опасно.

– Да? – Арина всё ещё не была уверена.

– Главное решиться, – я закрыл глаза и отвернулся к окну. – Ты можешь решиться?

– Наверное, могу. – Арина поднялась с кровати и пошла.

И больше я никогда её не видел…

Я проснулся глубокой ночью, а её нет рядом. А глазок был закрыт.

Неужели она сделала это? Стёрла меня из своей головы. С ней же ничего не случилось? Она просто ушла и стёрла меня из памяти? Обиделась, что я не смог сделать для неё даже такую мелочь? Это стало последней каплей?

В моём доме не было вещей Арины и всего того, что могло напомнить о её присутствии. Ещё не было одной моей футболки, которую она любила носить дома. Жёлтая футболка. Безразмерная. Утонуть в ней можно…

А вдруг она забрала эту вещь, чтобы однажды вспомнить меня? Захочет узнать, откуда у неё эта футболка, и вспомнит?

Захочет ли?

Я ищу Арину каждый день. Хожу по улицам. Хожу, заглядываю в лица прохожих. Если бы я знал хотя бы в каком районе её дом. А может быть, когда-то знал, но Арина «замела следы»? Может быть, она и выглядит не так, как я её помню? Уже не знаю, во что верить.

Милая Арина. Вернись. Не хочу провести жизнь без тебя.

Арка

Не скажу, что разгадал тайну нашей арки, но есть у меня одна догадка. Может быть, она и вам покажется интересной. Этому мрачному переходу сквозь жилой дом можно было бы придумать какое-нибудь зловещее название. Например, Проклятая арка… или Арка мертвецов.

Хотя нет: и то и другое годится только для детских страшилок. Всё-таки не зря, наверное, это место называли просто аркой. Через неё почти никто из местных не ходил. Плохая это была примета. Жильцы дома не ленились переться в обход. Особенно вечерами. Бабки болтали невесть что. Да ладно бабки! Интеллигентные, казалось бы, люди пересказывали друг другу всякие бредни. И мой собственный дед, который жил в этом самом доме, верил, что арка эта «сатанинская».

Дом тот построили в 1939 году. И говорят, что всякая чертовщина начала твориться почти сразу: однажды кто-то из горожан встретил в той арке солдата. Половина лица его была в ожогах. Одна рука была в бинтах. Гимнастёрка вся просалена. Солдат курил папиросу и был такой довольный, такой улыбчивый, будто его не беспокоили раны.

Горожанин от удивления открыл рот. Откуда в маленьком тупиковом городишке взяться солдату? Почему он такой, будто с войны?.. Стал тот мужик всем рассказывать про эту встречу, но никто ему не верил. А через год началась война. Много ребят из нашего города призвали на фронт и много в наш город потом приходило похоронок. История эта у нас известна всем. Даже те, кто про арку не знает, хоть раз слышали о «раненом солдате».

А вот история посвежее: шла тётя Женя из магазина. Сумки тяжёлые. Ноги уже не молодые. Срезала через арку, а ей навстречу бежит Костя – Тамаркин сын из соседнего дома. Взмыленный весь, рюкзак за спиной больше, чем он сам.