Сезон охоты - Дин Винсент Картер

— Как тебя зовут, милый?

— Геронтий Мур.

— Как-как?

— Геронтий. Ге-рон-тий Мур.

— О, прекрасно! Какое чудесное имя!

— Да уж… То есть, спасибо.

— Итак, чем я могу тебе помочь, Геронтий?

— Я принес заявление, чтобы уехать на каникулы. Мистер Бэринг сказал, что нужно идти сюда.

— А родители написали, что не возражают? Это обязательно.

— М-м… нет, они умерли.

— О, мне так жаль, милый!

— Все нормально.

— А твой официальный опекун разве не подписал заявление?

— Еще нет… пока.

— А кто твой опекун?

— Я живу с тетей и дядей.

— Понятно. Они могут поставить подпись?

— Э-э… они уехали, но завтра должны вернуться.

— Хорошо, тогда попроси их подписать вот здесь, где отмечено, и приноси заявление завтра или в пятницу, идет?

— Да.

— Отлично, только пятница — крайний срок. Прости, что тебе придется ехать еще раз.

— Ничего. Спасибо.

— Пожалуйста. Ждем тебя.

— Большое спасибо. До свидания.

Геронтий вышел из административного здания и посмотрел на пустую автостоянку. Он потратил почти час на заполнение анкеты и надеялся, что ему не придется беспокоиться о подписях, раз он сирота. Столько хлопот из-за пары дней в Париже! Какое к черту согласие взрослых!

Геронтий провел рукой по отросшим каштановым волосам. Осенью не часто бывает такое чистое небо и жаркое солнце. Раз заняться больше нечем, почему бы просто не отдохнуть. К примеру, сесть на автобус и проехаться до магазинчика, где работает двоюродная сестра… хотя она опять начнет нудить, чтобы он нашел работу на каникулы. Неужели ей так не хватает денег?

Геронтий повернул направо и пошел к остановке. Дождавшись автобуса, он плюхнулся на первое попавшееся место у окна. По телу разлилась усталость. Приглушенное бормотание мотора, размеренное покачивание и теплые солнечные лучи нагоняли сон. Веки отяжелели и закрылись…

* * *

Австрия, восемь лет назад

— О, что за чудесный воздух! — раздался голос отца. В машину ворвался ветер, должно быть, окно снова открыли. Сразу стало холодно. — Чувствуете запах сосны?

— Ради бога, закрой окно, мы сейчас закоченеем! — взмолилась мать.

Некоторое время ехали молча.

— В Исландии их называют хамраммрами, — снова заговорил отец, — а у нас — оборотнями.

Возможно, он говорил и не совсем так, память могла исказить слова, но сон всегда начинался одинаково.

— Ну и что? — Голос матери прозвучал самоуверенно и как-то игриво. — Мы в Австрии, а не в Исландии.

— Знаю, просто мне нравится само звучание слова — хамраммры!

— Лучше бы старик вообще не раскрывал рта! Наслушались его историй…

— Да он просто хотел немножко напугать нас. Представляешь, как его достали туристы с их шумом и суетой!

— Не слишком-то мы и шумели.

— Ну, не мы, так кто-нибудь другой, — улыбнулся отец.

— Дорогой, ты опять выехал на встречную полосу!

Отец быстро повернул руль.

— Прости, здесь так сложно ехать прямо.

— Прощаю.

Отбросив с лица прядь каштановых волос, Надя Мур посмотрела в окно.

— Знаешь, а ведь он, похоже, и правда верит в свои сказки…

— Не бойся, если эти зверюги нам попадутся, я их просто перееду.

Гарри Мур включил радио и принялся покачивать головой под звуки рока.

— Сделай потише, Герри разбудишь, — шикнула Надя и повернулась к сыну, свернувшемуся калачиком на заднем сиденье.