Сироты Страны Чудес - Грег Ф. Гифьюн

Он кивнул и жестом попросил трубку.

Тейлор передала её. — Мне надо одеться, опаздываю.

— Хорошо, — сказал он, поднося телефон к уху. — Алло?

— Джоэл, это Билли, — произнёс его шеф своим обычным шепелявым голосом, с речевым дефектом, с которым тот боролся с самого детства.

Формально, как главный редактор, Билли Гилл был начальником Джоэла, но за годы они стали добрыми друзьями. — Привет. Что случилось?

— Извини, что беспокою тебя в отпуске, но подумал, что лучше предупредить. Несколько минут назад здесь была женщина, спрашивала тебя. Когда я сказал, что ты в отпуске, она заявила, что ей срочно нужно с тобой связаться. Домашний адрес она просила, но я объяснил, что мы не можем давать такую информацию, и предложил передать сообщение. Она представилась как Кейтлин Бёрроуз и сказала, что ей нужно поговорить с тобой как можно скорее.

— По какому поводу?

— Не сказала, только что дело личное.

Приходить в редакцию и просить о встрече с кем-то из репортёров — не такая уж редкость, но он был почти уверен, что имя ему ничего не говорит. — Как, вы сказали, её зовут?

— Кейтлин Бёрроуз.

— Никогда о ней не слышал.

— Ну, она тебя знает, и произвела на меня впечатление человека не слишком терпеливого, если ты понимаешь, о чём я. Найти твой домашний адрес в Сети — дело нескольких минут. Не удивлюсь, если она уже едет к тебе. Просто хотел предупредить.

Лёгкий ветер прошелестел в деревьях, смахнув немного снега обратно на дорожку. Джоэл обернулся и посмотрел на улицу. Ни пешеходов, ни приближающихся машин. — Спасибо, ценю, — тихо сказал он. — Она больше ничего не добавила? Совсем ничего?

— На продавца не похожа, но я всё равно спросил, не продаёт ли она что-нибудь. Когда ответила, что нет, спросил, не по редакционному ли делу. Она сказала — личное.

— Хм. Сколько ей лет?

— Я бы дал чуть за двадцать. Не моё дело, если это личное, но — ради собственного спокойствия — не происходит ли что-нибудь такое, о чём мне следует знать?

— Насколько мне известно, ничего.

— У тебя неприятности?

— Не вижу почему.

— Денежные проблемы? Пропустил пару платежей за машину или что-нибудь в этом роде?

— Ничего подобного.

— Завел себе кого-нибудь на стороне?

— Троих, если честно.

— Может, это какая-нибудь внебрачная дочь, о которой ты и не знал. — Он засмеялся.

— Только не шути так.

— Кстати, она и правда немного похожа на тебя.

— Остаётся только надеяться, что нет, — ради её же блага.

— Ладно, просто хотел предупредить. Мне надо бежать — газета сама себя не сделает.

— Если она снова объявится, дай ей мой мобильный.

— Договорились. Мы всё ещё встречаемся сегодня на ужин?

— Обязательно.

— Отлично, скажи Тейлор, что я принесу вино. До встречи.

— Ладно. Пока. — Джоэл завершил звонок и задумался, мысленно перелистывая картотеку имён. Ничего. Тем не менее он не мог не беспокоиться. Мало ли что бывает — особенно в его профессии. Но уже много лет он не работал ни в одном сколько-нибудь значимом издании и, тем более, не писал ничего по-настоящему важного. Их городок был тихим и уютным — около восьми тысяч жителей в центральной части штата Мэн. Иногда кто-нибудь был недоволен его статьями о местной политике, но это, как правило, были одни и те же люди, и за годы он узнал большинство из них — если не по имени, то в лицо. Никто, подходящий под описание, ему на ум не приходил, а сам факт, что Билли не поленился позвонить ему по этому поводу, свидетельствовал: тот счёл происходящее необычным. Делать подобное было не в его привычках, и хотя Билли был холост, безнадёжно одинок и располагал огромным количеством свободного времени в личной жизни, в профессиональном плане вёл себя так, будто руководит Washington Post , а не провинциальной газетёнкой в захолустье.

Порыв ветра погнал снег змейками по асфальту перед домом. Укол страха пробежал по нему — словно шёпот из давно умершего прошлого, напоминающий: как бы глубоко он их ни закопал, некоторые вещи так и не уйдут совсем.

Вернувшись в дом, он поднялся по лестнице в спальню, а оттуда прошёл в главную ванную — и застал Тейлор, заканчивавшую накладывать макияж. Её отражение в большом зеркале над двойной раковиной скользнуло по нему взглядом, пока она аккуратно наносила последний штрих подводки. — Всё в порядке?

— Да, — рассеянно ответил он. — Какая-то женщина была в редакции и искала меня.

— И что?