Искатель, 2007 №3 - Александр Викторович Костюнин

— Чей приятель? — не поняла Рута. — Липова?

— Нет, — терпеливо вздохнул Сушеницкий, — того человека, который подрался в кафе.

— А-а-а, так он тоже остался неизвестен. Исчез сразу, как только заварилась вся эта каша. По описаниям, небольшого роста, смуглый, короткий черный волос, глаза внимательные. Беседа протекала вполголоса, но один из свидетелей утверждает, что вели они себя очень резко. Оба были чем-то обеспокоены.

— И это все? — тихо взорвался Сушеницкий: он целый день, как пес, берет след, а тут не могут выяснить элементарного. — И это все?!

Рута уловила обиду, пришедшую к ней по телефонным проводам, и постаралась остаться степенной и рассудительной:

— Все, Димочка, до чего смог докопаться наш парень. Он новичок, и хватка у него еще не та.

— У Алисова просто страсть к дилетантам. Где он их набирает?

— Ты к нему несправедлив, Димочка. Он просто очень добрый.

— Анисов?!.. Добрый?!..

— Когда ты к нам пришел, Димочка, ты был не лучше. Анисов тебя взял…

— Хорошо, — Сушеницкий понял, что это бессмысленный разговор, — давай о сегодня.

— Сегодня, Димочка, свидетелей действительно оказалось немного. И те не очень были настроены болтать. А бармен вообще ничего существенного не заметил.

— Естественно.

— И еще, чуть не забыла. Один из свидетелей уверен, что этот приятель слегка заикается.

— Бог мой! — Это вспыхнуло мгновенно и ярко, как зажженная спичка.

— Что, Димочка?

— Я не знаю, как все это связано, — Сушеницкий постучал пальцами по темной столешнице, — но если связано, дело заворачивается нешуточное. Тут одним спецвыпуском не обойдется.

— Ты понял, кто этот приятель?

— Кажется, да. Мне приходилось сталкиваться с похожим человеком. Одно из его имен — Кораич. Он контролирует западную часть города.

— Наркотики?

— Угу. Это опасный человек, очень опасный. — Сушеницкий, словно лопатой, копнул материал, сваленный у него в голове. — И если он как-то связан с НИИФито, а НИИФито — это «жидкость Душицына», а «жидкость Душицына» легко трансформируется в «пробку»… то как тут привязан Алкалоид?..

— Кто?

— Ты еще не все знаешь, Рута… надо бы подумать… и разобраться… наверное, утром я этим и займусь…

— Димочка, я тебя умоляю, напиши утром хоть что-нибудь. Фотографии уже готовы…

— Насчет фотографий… — Сушеницкий устало вскинул голову и с удивлением глянул на фотоаппарат, который все это время держал в левой руке, — спасибо, что напомнила. Я тебе оставлю пленку. Тут несколько любопытных кадров, в самом конце. Начало можете не печатать, там личное. Пленка будет дожидаться на моем столе.

Сушеницкий включил перемотку, корпус аппарата чуть заметно вздрогнул и внутри его приятно зазудело.

— Все, Рута, кассету вынул.

— Только не пропадай, Димочка.

— Я постараюсь.

— А еще лучше, приходи сейчас ко мне. — Рута пыталась использовать оставшийся шанс. — Я хоть буду уверена, что ты на месте. А утром засажу тебя за пишущую машинку.

— Я на больничном. И валюсь с ног.

Рута вздохнула: она поняла, что никого уже не сможет убедить в этот вечер.

— Тебе должны звонить, Димочка.

— Кто?

— Мужчина. Голос бесцветный. И немного унылый. Он добивался тебя в последний час. Утверждал, что это связано с «жидкостью Душицына». Я вынуждена была продиктовать ему номер твоего телефона. Я подумала, что это срочно.

— Правильно подумала. Он назвал себя?

— Нет.

— Ладно, узнаем. — Он еще раз посмотрел туда, где за черным окном шли черные машины, бросая радужные разводы на редакционные стекла. — Вот видишь, я должен быть дома. И я в самом деле засыпаю на ходу. Так что не обижайся, Рута. Целую. Сушеницкий.

Он положил трубку, провел рукой по пустынному столу, стирая остатки пыли и прошедшего дня, и отправился домой, ни о чем более не вспоминая.

2

До дома оставалась сотня шагов. Неумолимо долгих.

Сушеницкий остановился, вздохнул, глядя на темнеющее небо, и повернул в «Бутербродную» — небольшую стеклянную пристройку к металлическому киоску. Внутри она была разгорожена на две части: слева — неуклюжая короткая стойка, витрина с цветными бутылками и черная дверь, а справа — узенькие проходы и высокие столы, белые, недлинные, почти квадратные. Стульев здесь не было. Посетителей — тоже. В какое-то мгновение Сушеницкому показалось, что обезлюдел весь город.

За стойкой, в бледно-желтом свете, курила молодая женщина с черными короткими волосами — Сушеницкий подумал, что их не остригали, а обрывали через каждые три дня. Она загасила сигарету в жестянке из-под лесных орешков и, прищурившись от дыма, спросила:

— Пить будешь?

— А что?

— Коньячок. Водочка. Пивко. Вино — поганое. Могу соорудить бутербродики с икрой. Или с колбаской. Хочешь, открою баночку шпрот? — Она кивнула куда-то позади себя. — А сыр — цвелой и невкусный.

— Давай пиво. Вон то. Одну бутылку. Без ничего.

Расплатившись мелочью, Сушеницкий выбрал себе столик, налил полстакана и выпил, бездумно глядя перед собой. Вкуса пива он не запомнил, налил еще, но пить не стал: что-то мешало сосредоточиться на глотательных движениях. За стеной затих город, машины неожиданно прекратили свое протяжное ворчание, их фары перестали заглядывать в окна — и здесь сделалось еще темней.

Поговорить было не с кем и не о чем. Не было возможности даже думать: тени, которые обступали Сушеницкого весь день и могли помочь, исчезли, растворились, унеся с собой все ответы.

Что-то шевельнулось в одном из углов — Сушеницкий почувствовал это спиной, оглянулся и в полутьме различил Горицветова. Глаза художника наполнились туманом, похожим на вечерний свет, а щеки подернулись румянцем. Он лениво двинул бровями, приглашая к себе.

Сушеницкий взял пиво, одноразовый стаканчик, невесомый, словно лист бумаги, и приблизился к Горицветову — по его столу были расставлены три тарелки с закуской, пустая рюмка и початая бутылка водки. Отдельно возлежала шляпа.

— Я давно тебя жду, — произнес Горицветов, закладывая в рот шпротину.

— Зачем?

— Поговорить.

— О чем?

— О том самом. — Горицветов понизил голос: — Я уже знаю, что там произошло. Я интересовался.

Сушеницкий только сейчас вспомнил, что вся эта история началась с Горицветова. Спросил больше по привычке, чем из интереса:

— Что там произошло?

— Его убили.

— Убили? — Сушеницкий допил из стакана пиво и опять не почувствовал его вкуса. Он сплюнул на заляпанный пол. Горицветов с удивлением воззрился на Сушеницкого:

— А ты разве не знал? — Прижмурив один глаз и чуть поведя головой, он стал еще больше походить на орла.

Сушеницкий знал, но рассказывать все Горицветову не хотелось. Он покачал головой и снова налил себе пива.

— Его убили, — повторил Горицветов. — И во всем виновата Пася. Пассифлория.

— Откуда тебе известно?

— У меня свои источники. — Горицветов посмотрел через окно на дорогу, будто все его источники находились