Пассажир без возврата - Алексей Небоходов

Варвара сидела в своём кабинете, окружённая стопками бумаг, разбросанных по столу. Экран ноутбука мерцал, открытые файлы пестрели схемами, таблицами и отчётами. Она провела ладонями по лицу, откинулась на спинку стула и прикрыла глаза. Работа шла тяжело. Слишком много разрозненных деталей, слишком мало ясности. И всё же в последних материалах начала вырисовываться закономерность, которой раньше не было.

Она снова взглянула на фотографии с мест происшествий. Бордели, сожжённые здания, кровавые пятна, странные символы, выцарапанные на стенах или выбитые на полу. Когда она впервые увидела их, то не обратила внимания – можно было списать на обычные следы хаоса. Но теперь, держа перед собой отчёты по всем случаям, она замечала одно общее: символы. Они были разными, но их объединяла схожая структура – округлые линии, замкнутые петли, перекрещивающиеся дуги.

Она разложила снимки в ряд, соединив их по линиям узоров. Сердце забилось быстрее. Символы напоминали нечто, что она уже видела раньше – в старых книгах по мистике, в отчётах об аномальных происшествиях, в материалах, которые другие отделы всегда отбрасывали как фантазию.

Она открыла ноутбук и начала поиск. Книги по оккультным наукам, древние тексты, записи о ритуалах. Прошло несколько минут, прежде чем она наткнулась на нечто знакомое: знаки, связанные с эзотерическими практиками, использующими магию крови и сексуальную энергию.

– Демонические печати, – едва разборчиво пробормотала она.

Значит, это не простые бандитские разборки. Это не случайность.

Она схватила телефон и набрала Виталия. Тот ответил не сразу.

– Да? – его голос был хриплым, будто он явно отвлекался на что—то другое.

– Мне нужно, чтобы ты кое—что посмотрел, – сказала она, не теряя времени.

– Варя, ты знаешь, что я не фанат этих… ритуальных штучек, – устало ответил он.

– Ты не фанат, но это факт. Все нападения связаны с древними символами. Их оставляют после исчезновения людей.

Он устало замолчал. Варвара слышала в трубке его дыхание, пока он осмысливал услышанное.

– Ты уверена?

– Слишком много совпадений, чтобы быть случайностью, – сказала она твёрдо.

– Ладно, что ты предлагаешь?

– Ты говорил, что у тебя есть старые связи в ФСБ?

– Да, и? – голос его сразу стал настороженным.

– Нам нужно посмотреть архивы. Что—то подобное должно было происходить раньше. Это не новая схема.

Виталий едва слышно вздохнул:

– Хорошо. Я попробую что—то найти.

– Только быстро, Виталий. Если мы правы, то времени у нас мало.

На следующий день Санин вошёл в кабинет Варвары, легко бросив на её стол старую папку. Она сразу заметила жёлтые края страниц, потёртую обложку, следы архивной пыли.

– Нашёл, – коротко сказал он.

Смолина развернула папку, пробежав глазами по тексту. Одна тысяча девятьсот восемьдесят второй год. Объект: Макарий Захарьевич Ведов. Специалист по мистическим практикам, допрашивался в связи с исчезновениями людей при странных обстоятельствах.

– Его подозревали? – спросила она.

– Скорее, пытались понять, знает ли он что—то. Тогдашние исчезновения напоминали наши случаи. Но дело закрыли – улик не хватило.

Варвара снова взглянула на отчёт. Макарий… Имя показалось ей знакомым. Она вспомнила, что видела его упоминание в одной из книг, когда изучала архивы аномальных явлений.

– Где он сейчас? – спросила она.

Виталий пожал плечами.

– По последним данным, живёт затворником где—то на окраине Москвы. Полностью отошёл от всех дел.

Следователь щёлкнула ручкой, обдумывая:

– Нам нужно с ним поговорить.

– Серьёзно? – Виталий скептически приподнял бровь. – Варя, ты же не собираешься всерьёз обращаться к какому—то старому эзотерику, чтобы разобраться в этих несчастных символах!

– Он единственный, кто мог знать о таких знаках и практиках, – ответила она. – Если кто—то может хоть что—то объяснить, это он.

Санин снова вздохнул.

– Хорошо. Но если он скажет, что нас преследуют духи древних демонов, я первый уйду.

Варвара понимающе усмехнулась:

– Договорились.

Они взглянули друг на друга, понимая, что этот разговор мог стать поворотным моментом. И что впереди – больше вопросов, чем ответов.

Девушка сверилась с адресом, который ей передал Виталий, и устало посмотрела на многоэтажный дом, возвышающийся над узким, плохо освещённым двором. Панельный гигант, типичный для позднесоветской застройки, казался серым, безликим, словно застыл во времени, когда ещё не выцвела краска на его стенах. Десятки окон светились неровным узором: где—то вспыхивали голубоватые блики телевизоров, где—то мелькали тени жильцов, суетящихся в своих квартирах. В воздухе висел терпкий запах мокрого бетона, листвы и чего—то жареного, доносящегося из открытых форточек.

– Непохоже на логово мага, – пробормотал Виталий, закрывая за собой дверцу машины.

– Он не маг, а эзотерик, – поправила Варвара, оглядывая облупленные стены. – Но да, непохоже. Но куда логичнее, чем заброшенный особняк с чердаками, полными таинственных манускриптов.

– Вот именно. Я ожидал чего—то… готического.

Они прошли по узкой тропинке, пересекли детскую площадку, заваленную жёлтыми листьями, и направились к подъезду. Варвара заметила, что на стене у входа кто—то черной краской намалевал нечто, напоминающее один из тех самых символов, что фигурировали в их расследовании. Быстрый, неровный мазок, будто рука дрожала. Она сфотографировала надпись на телефон.

– Ну вот, и следы. Совпадение? – кивнула она в сторону знака.

– Слишком просто, чтобы быть совпадением, – пробормотал Виталий, наблюдая, как она убирает телефон в карман. – Может, кто—то знал, что мы сюда придём?

Она ничего не ответила, лишь нажала на кнопку домофона.

Несколько секунд – тишина. Затем короткий, резкий сигнал.

– Кто? – Голос был хриплым, но твёрдым.

– Варвара Смолина, полиция. Нам нужно поговорить.

На другом конце замолчали, но следователь из триста второго чувствовала, что её слушают. Затем раздался сухой щелчок, будто пальцы постучали по дереву.

– Поднимайтесь.

Лифт скрипел на каждом этаже, едва справляясь с весом пассажиров, но всё же довёз их до нужного уровня. Они вышли в узкий, слабо освещённый коридор. Стены в этом подъезде когда—то были светло—зелёными, но со временем покрылись грязными пятнами и трещинами. Воздух был густым, пахнущим пылью и чем—то старым, возможно, смесью бумаги и высушенных трав.

Квартира Макария находилась в конце коридора. Варвара подошла к двери, вытертой до древесного слоя возле ручки. Судя по всему, её открывали часто, но сам замок выглядел новым.

Она нажала на звонок. Прошло несколько секунд. Затем раздался звук движущихся шагов – лёгких, но не шаркающих, скорее плавных. Замок щёлкнул, дверь отворилась, и перед ними появился сам Макарий Ведов.

Ему было не меньше семидесяти пяти. Высокий, но невероятно худой, так что под просторным шерстяным кардиганом едва угадывались очертания тела. Лицо его было иссечено глубокими морщинами, словно жизнь оставила на нём свои письмена. Светло—серые глаза не были мутными, как у многих стариков, напротив – они смотрели цепко, оценивающе, будто видели сразу больше, чем следовало. Его седые волосы, отросшие