Фантастика 2026-89 - Алина Углицкая

Не потому что ответ был важен прямо сейчас. Потому что мне нужно было говорить. Любые слова, лишь бы не думать о спице в плече. — Троодон. Сказали, к вам отправили.

Двенадцать. Тринадцать.

— Виварий, — Скворцова ответила, не отрываясь от работы. Голос ровный, руки не дрогнули. — Это не ко мне. Сектор «Наука». Там свой начальник, полковник Штерн.

Шестнадцать. Семнадцать.

— И?

— И у него свои методы. Специфические.

Она произнесла «специфические» тем тоном, каким произносят слова, за которыми прячется что-то, о чём не принято говорить вслух в стерильных помещениях.

— Насколько специфические? — уточнил я.

Двадцать два. Двадцать три. Пинцет зацепил что-то внутри, и боль полыхнула так, что перед глазами замелькали белые точки. Я выдохнул через стиснутые зубы. Медленно.

— Если зверь редкий, проживёт в относительном комфорте, — сказала Скворцова. Пинцет в её руках дрогнул, зацепил нервное окончание, и боль прострелила от плеча до кончиков пальцев. Я выдохнул сквозь зубы. Она не заметила. Или только сделала вид. — Отдельный вольер, кормёжка, наблюдение. Научный отдел ценит редкие экземпляры. Пишут статьи, получают гранты, хвастаются на конференциях.

Двадцать пять. Двадцать шесть.

— А если не редкий?

Она подцепила край чипа и потянула. Медленно, по миллиметру, отдирая оплавленные контакты от живой ткани. Каждый миллиметр отзывался отдельной вспышкой, яркой и злой.

— Если не редкий, станет подопытным материалом. Полковник Штерн любит экспериментировать. Тестирует стимуляторы, адаптогены, нейроускорители. Ему постоянно нужна свежая биомасса для опытов. Животные при этом живут, но я бы не назвала это жизнью.

Двадцать восемь. Двадцать девять.

Я представил картину. Шнурок, привязанный к лабораторному столу. Трубки в венах. Датчики на черепе. Янтарные глаза, мутные от препаратов, смотрят в потолок и не узнают ничего. Маленькое тело, которое дёргается от очередной инъекции, пока человек в халате записывает показания на планшет.

Тридцать.

— Троодоны редкие? — спросил я. Голос вышел ровный. Почти.

Скворцова взяла микропаяльник со стойки, проверила нагрев, склонилась обратно к ране.

— Обыкновенные, — сказала она тем тоном, каким говорят о вещах настолько очевидных, что сам вопрос кажется глупым. — На периметре их десятки. Забредают к мусорным контейнерам, воруют еду со складов. В виварий попадают постоянно. Расходный материал.

На этой планете всё, что не приносит прибыли, рано или поздно становится расходным материалом. Я знал это по собственному контракту.

Тридцать три. Тридцать четыре. Пинцет вышел из раны. На его кончике покачивался чёрный квадрат с оплавленными контактами, маленький, с ноготь мизинца. Мёртвый кусок кремния, из-за которого моя рука некоторое время была бесполезным куском мяса.

— Чип извлечён, — сказала Скворцова. — Устанавливаю замену. Терпите.

Терплю. Куда деваться.

Новый чип вошёл в гнездо с мягким щелчком. Потом начались контакты. Каждый нервный проводник нужно было припаять к соответствующему выходу чипа. Микропаяльник в руках Скворцовой гудел тонко, на грани слышимости. Запах разогретого припоя мешался с озоном и антисептиком.

Боль изменилась. Стала тоньше, острее, точечной. Каждая пайка ощущалась отдельным уколом, коротким и злым, как укус осы. Я стискивал зубы и считал. Сорок один. Сорок два. Сорок пять…

— Калибровка, — сказала Скворцова.

В правой руке что-то дёрнулось. Пальцы шевельнулись. Сначала слабо, неуверенно, как у младенца. Потом сильнее. Указательный. Средний. Безымянный. Большой палец согнулся и разогнулся, медленно, с усилием, будто продирался сквозь что-то вязкое.

— Сжать кулак, — скомандовала она.

Я сжал. Медленно. Пальцы слушались, но с задержкой, как будто сигнал шёл через воду. Кулак собрался, плотный, тяжёлый. Я разжал и сжал снова. Быстрее. Ещё раз. Задержка сокращалась.

— Нормально, — сказала Скворцова. Достала хирургический степлер и быстро защёлкнула края разреза. Четыре скобы, ровных, блестящих. Сверху шлёпнула квадрат регенеративного пластыря. — Руку не нагружать час. Потом можно.

Она уже отворачивалась, снимая перчатки:

— Свободны.

Я встал из кресла. Фиксаторы щёлкнули, отпуская меня. Правая рука висела вдоль тела. Живая. Чужая. Покалывание бежало от плеча до кончиков пальцев мелкими электрическими разрядами. Нервная сеть привыкала к новому чипу, перестраивалась, адаптировалась.

Сжал кулак ещё раз. Крепче. Пальцы сомкнулись, и я почувствовал силу в них, знакомую тяжесть сжатых суставов, давление ногтей на ладонь.

Работает.

Спасибо, Снежная Королева.

Я забрал рюкзак, закинул на плечо и вышел.

Указатель на стене говорил «Тех-зона» и показывал вниз. Красная пометка «Доступ ограничен» никуда не делась.

Мне не нужно было туда. Мне нужно было в казарму, на койку, спать. Тело орало об этом каждым суставом, каждым измотанным мышечным волокном. Ева молчала, но я чувствовал её неодобрение, как чувствуют сквозняк, не видя открытого окна.

Я пошёл вниз.

Лестница привела к ещё одному коридору, короткому и узкому, с низким потолком. Стены здесь были другие, не крашеный металл, а бетон, голый, серый, с влажными разводами. Воздух тяжелее, с привкусом сырости и чего-то животного, мускусного. Запах, который я научился узнавать за последние двое суток. Запах динозавров.

Коридор кончился решёткой. За ней открывался двор, обнесённый дополнительным ограждением. Сетка-рабица поверх бетонного забора, колючая проволока в три ряда, прожекторы на столбах. Камеры на каждом углу, я насчитал шесть только с этой точки. Мерцающие красные огоньки в темноте, как глаза маленьких внимательных зверей.

У ворот стояли двое. Охрана, но не армейская. Форма другая, тёмно-серая, без знаков различия, без нашивок. Снаряжение дорогое, импортное, нестандартный корпоративный комплект. Автоматы укороченные, с коллиматорами и тактическими фонарями. Один курил, облокотившись на стену. Второй стоял прямо, сцепив руки за спиной, и сканировал территорию взглядом. Скучающим, профессиональным, цепким.

ЧВК. Частная военная компания. Наёмники, подчиняющиеся напрямую научному отделу, а не командованию базы. Отдельная вертикаль, отдельный бюджет, отдельные правила.

Интересно. Яйцеголовые настолько ценные, что им персональную армию выделили? Или то, что они прячут за забором, стоит персональной армии?

Пока я стоял у решётки, из темноты выехал погрузчик. Электрический, тихий, с приглушёнными фарами. На платформе стояли три закрытые клетки, накрытые брезентом. Погрузчик остановился перед воротами, водитель показал охране карту. Ворота поползли в сторону.

В этот момент из-под брезента донёсся звук. Глухой рык, низкий, вибрирующий, от которого защекотало в груди. Что-то крупное. Потом тоньше, выше, визгливый вскрик, короткий и отчаянный, оборвавшийся, будто зверю зажали пасть.

Визг мог принадлежать чему угодно. Мелкому хищнику, пойманному на периметре. Раненому детёнышу. Или маленькому троодону с янтарными глазами, который не понимает, почему его снова заперли в темноте.

Погрузчик заехал внутрь. Ворота закрылись.

— Кучер, — голос Евы зазвучал тихо, осторожно. — Я просканировала, что смогла. Стены экранированы свинцовыми панелями. Полноценное сканирование невозможно. Единственное, что могу сказать: внутри минимум двенадцать биосигнатур разных видов. Охрана, ЧВК, не регулярный состав. Системы безопасности автономные, не завязаны на общую сеть базы.

— Уровень угрозы при штурме?

— Девяносто девять процентов летальности, — она помолчала. — Один процент