Фантастика 2026-47 - Алексей Анатольевич Евтушенко

— Катя... — выдохнул он, не веря ни глазам, ни стеклу, ни собственному голосу. — Нет, нет, нет, пожалуйста...

Она что-то сказала, едва заметно шевеля губами. Звука не было, но Егор — с болезненной ясностью — прочитал: «Где ты?»

— Я тут! — заорал он, бросаясь к витрине, с размаху ударяя кулаком по стеклу. — Здесь я! Слышь, Катя, я здесь!

Стекло задрожало под его рукой, на нём медленно пошли трещины, расползаясь тонкими молниями, как сосуды по бледной коже. Между трещинами просочился фиолетовый свет — тот самый, что теперь жил в городе, пробегал по проводам, дышал в каждом углу, как вены на теле мира, как предупреждение.

— Катя! Слышишь меня?! — кричал он, уже хрипя, выбивая из стекла собственное отражение, пока между ними не осталось ничего, кроме света и тонких, дрожащих линий.

Изображение на секунду замерцало — будто не решаясь исчезнуть. Она посмотрела ему прямо в глаза, взгляд был живой, испуганный и упрямый, как в те минуты, когда он уходил, хлопая дверью. И вдруг всё пространство вокруг стало зыбким, исчез шум улицы, город отступил — и на миг он почувствовал: тёплый, домашний воздух; острый запах кофе, тот самый, который она не могла варить без пенки; и даже старый ритм часов на кухне, который всегда нервировал гостей. Всё было там, за этим слоем стекла, за фиолетовыми прожилками, совсем рядом — почти здесь.

На мгновение ему показалось, что он вот-вот сможет вернуться — стоит только сделать шаг.

— Егор! — её голос вырвался сквозь трещину, сорвался с губ и стал ветром, настоящим, тёплым, человеческим, который донёсся до него через гул, сквозь всё это сумасшествие. — Возвращайся!

— Я пытаюсь! — крикнул он в ответ, сам не веря, что голос всё ещё способен выйти наружу. — Но, знаешь, тут некоторые сложности с расписанием электричек!

Она улыбнулась — впервые за всё это время, сквозь слёзы, сквозь отчаяние, сквозь фиолетовый свет, который плясал между ними и делал этот миг почти невозможным. Её улыбка была такой живой, что у Егора внутри что-то оборвалось, а потом треснуло снаружи: свет вспыхнул ярко, режуще, трещина в стекле резко захлопнулась, с хрустом и злым щелчком, как рот рассерженной реальности, не желающей терпеть даже минуту слабости.

Егор рухнул на колени прямо посреди улицы — неважно уже, что в этом городе всё дышит, колышется, всё не по-настоящему, а он вдруг стал настоящим, до боли. Руки сами легли на холодный асфальт, плечи опустились, и всё, что он мог выдохнуть, было простое, старое, как вся эта Москва слово:

— Катя... Прости.

В этот момент цилиндр в его руке внезапно запульсировал жаром, словно вспоминая свою роль в этом театре. Металл зашипел, кожа на ладони обожглась, как от утюга, а изнутри раздался негромкий, но требовательный стук — будто кто-то, наконец, решил дать ему последний шанс.

Он поднял взгляд, посмотрел на цилиндр — тот самый, с которого начался конец света.

— Ну что, прототип? — спросил он с кривой усмешкой, сжимая в ладони нагретый металл. — Опять ты? Хочешь сказать, что это я виноват?

Цилиндр отозвался тихим, еле слышным треском, будто где-то внутри проволочки согласились: «А кто ж ещё, приятель, кто ж ещё?»

— Замечательно, — пробормотал Егор, не то смеясь, не то выдыхая остатки сил. — Даже железки меня осуждают. Скоро, наверное, сам себя арестую.

И тут с улицы донёсся низкий, глухой смех — неразборчивый, чуть металлический, будто его нарочно записали на старый магнитофон. Егор поднял голову, насторожившись. На другой стороне переулка, в глубокой тени, стоял мальчишка лет десяти: короткие штаны, худые коленки, газетный мешок перекинут через плечо. Лицо скрыто полутенью, только в глазах что-то опасно поблёскивало, отражая фиолетовые всполохи улицы.

— Эй, парень! — окликнул его Егор, поднимаясь на одно колено, будто перед экзаменом. — Ты живой?

Мальчик не ответил. Только голову чуть наклонил — движение механическое, слишком отработанное, как у куклы на шарнире, когда ей забыли смазать суставы.

— Тебе... плохо? — попытался по-прежнему осторожно, хотя внутри всё уже сжималось от тревоги.

— Газета... свежая... — прохрипел мальчишка металлическим, хриплым голосом, в котором слышалось эхо городской сирены. — Бери.

Он медленно вытащил из мешка свежий, пахнущий типографской краской номер «Правды» — почти ритуально, двумя руками, словно протягивал судьбу. На первой полосе, чёрным по белому, — фото Егора: бледное, растерянное, но узнаваемое лицо. Подпись жирными буквами, будто удар молота:

«ВРАГ ВРЕМЕНИ».

И газета вдруг хрустнула в руке мальчика — и казалось, даже бумага осудила Егора громче всех.

— Прекрасно, — сказал Егор, глядя на своё фото в «Правде». — Дожил.

— Хочешь... подписку? — протянул мальчишка, и улыбка у него была слишком широкой, почти фарфоровой, губы растянулись до самых ушей, будто лицо вдруг решило стать маской.

— Нет, спасибо, — выдохнул Егор, пятясь. — Я вообще-то планирую отписаться от реальности.

Мальчишка сделал шаг вперёд, и под его грязной ступнёй брусчатка вдруг вздрогнула, запульсировала — будто под ней пробежала волна, или что-то большое и живое вздохнуло на всю длину улицы.

— Лев... — прошептал Егор, сжимая цилиндр, оглядываясь по сторонам, будто надеялся найти хоть один островок здравого смысла. — Льва бы мне сейчас. Хотя бы его трость.

И будто в ответ — с другой стороны, из-за угла, донёсся стук: три коротких, один длинный. Сухой, ритмичный, как сигнал морзянки, только гораздо более обнадёживающий.

— Господи, — выдохнул Егор, прикрывая глаза, — он что, с морзянкой теперь ходит?

Из клубящегося фиолетового тумана показался Лев. Всё такой же грязный, в обгоревшем плаще, с той самой, почти легендарной теперь тростью, которую он держал, как знамя. На лице — смесь раздражения и упрямства, будто он пришёл не на помощь, а на очередной спор с судьбой.

Он кивнул Егору и чуть заметно улыбнулся краем губ — мол, опять вляпались, ну что ж, хоть вместе.

— Доктор Небесный, — сказал Лев спокойно, так, будто они просто встретились у киоска «Союзпечать», а не посреди нервного приступа умирающей реальности. — Живой?

— Временно, — отозвался Егор, отряхивая пыль с колена и стараясь дышать ровно. — У вас тут всё время мигает, то двадцать пятый год, то тридцать восьмой. Кажется, настройки города сбились. Надо бы перезагрузить.

— Вижу, — Лев осмотрел улицу быстрым, цепким взглядом, словно пытался оценить, какие из элементов пейзажа действительно опасны,