Фантастика 2026-106 - Игорь Евгеньевич Кулаков

Сухой, страшный звук удара по живому.

Тихон Петрович подрезал коню сухожилия на передних ногах. Жестоко? Да. Эффективно? Абсолютно.

Конь дико заржал и рухнул мордой вперёд, сбрасывая седока. Ибрагим вылетел из седла, кувыркнулся, громыхая доспехами, и проехал по грязи пару метров, едва не сбив с ног своих же солдат.

— А-а-а! Сдохни!!! — я всадил острие чекана в висок одному из своих противников, крутанулся волчком и рубанул второго по ноге. — Пустите, суки!!!

Третий янычар повис на мне, пытаясь повалить, но я ударил его навершием рукояти в зубы, выгадывая драгоценные секунды, чтобы посмотреть на дуэль.

Тихон Петрович тяжело поднимался с колен. Каждый вдох давался ему с трудом. Возраст брал своё, каждое движение давалось ему ценой невероятных усилий.

Ибрагим уже был на ногах. Он отшвырнул щит, который мешал ему двигаться, и перехватил ятаган двумя руками. В его глазах больше не было высокомерия аристократа. Там была ярость зверя и уважение к противнику.

Они сошлись.

Это был неравный танец. Молодость, сила, скорость против опыта, хитрости и упрямства.

Ибрагим крутил «мельницу», его клинок порхал, как бабочка, и жалил, как шершень. Сотник едва успевал парировать. Искры летели снопами. Такая фееричная битва выглядела так, словно сцена из исторического голливудского блокбастера XXI века от Ридли Скотта, усиленная применением технологии bullet time.

Старик отступал, шаг за шагом пятясь к избе атамана.

— Шайтан! — выдохнул Ибрагим, нанося серию быстрых, колющих ударов.

Сотник отбил один, второй, третий… На четвёртом он споткнулся о труп.

Мгновенная запинка. Роковая ошибка.

Ибрагим увидел брешь. Он не стал бить красиво. Он просто, без затей, ткнул ятаганом вперёд. Прямой, точный удар в живот.

Я закричал, но мой крик утонул в лязге металла.

Ятаган вошёл в тело Тихона Петровича.

Время остановилось. Я видел, как расширились глаза сотника. Видел, как клинок вышел из его спины, грязный и красный.

Это был конец. Шах и мат.

Но Тихон Петрович играл по правилам, которые туркам были неведомы. Это были правила русской драки насмерть: если умираешь — забери врага с собой.

Вместо того чтобы отшатнуться, упасть или попытаться выдернуть клинок, сотник сделал шаг вперёд.

Он насадил себя на сталь глубже. Прямо по рукоять.

Ибрагим опешил. В его глазах мелькнул первобытный ужас. Он не мог понять, почему этот старик не падает, почему он прёт на него, как зомби, нанизываясь на лезвие, чтобы сократить дистанцию до расстояния поцелуя.

Этого мгновения замешательства хватило.

Лицо Тихона, посеревшее, перекошенное от боли, оказалось вплотную к лицу молодого турка.

— Вместе пойдём… — прохрипел сотник, брызгая кровью в лицо врагу и рассмеялся зловеще.

И его рука с саблей взметнулась в последнем, запредельном усилии.

Удар был не сильным, инерции почти не было. Но он был хирургически точным. Лезвие вошло в шею Ибрагима прямо над воротом кольчуги, медленно вдавливаясь до упора. Что-то хрустнуло. Турок дёрнулся, обмяк, а потом рухнул мешком к ногам своего убийцы.

Тихон Петрович покачнулся. Он разжал пальцы, выпуская рукоять сабли. Ноги его подкосились.

— Батя-я-я!!!

Я сломал сопротивление последнего янычара, просто снеся ему полчерепа диким, размашистым ударом, и рванул к крыльцу, перепрыгивая через тела.

Вокруг что-то изменилось. Янычары, видевшие смерть своего командира, оцепенели. В их программе произошел сбой. Непобедимый Ибрагим был убит не в честном поединке равных, а загрызён старым, умирающим волком.

Бросив свою саблю и чекан рядом, я подхватил сотника за мгновение до того, как он коснулся земли. Он был тяжёлым, но сейчас он казался мне невесомым, как ребёнок.

Я опустился на колени прямо в кровавую грязь, укладывая его голову себе на колени.

Из его живота торчала рукоять турецкого ятагана. Кровь хлестала тёмными, густыми толчками. Я, человек с медицинским прошлым, сразу поставил диагноз. Повреждение печени, возможно — крупных сосудов. Массивная кровопотеря. Шансов — ноль целых, ноль десятых.

— Тихон Петрович… Батя… — мой голос дрожал, срываясь на визг. Я пытался зажать рану вокруг клинка руками, но кровь просачивалась сквозь пальцы, горячая и липкая.

Он открыл глаза. Они уже подёрнулись мутной пеленой, взгляд блуждал, но на секунду сфокусировался на мне.

— Семён… — прошелестел он. Каждый вдох давался ему с булькающим хрипом. Изо рта текла струйка крови, теряясь в седой бороде.

— Я здесь, батя. Я здесь. Сейчас Прохора… Сейчас зашьём…

Сотник слабо качнул головой.

— Не надо… Отбегался…

Его рука, шершавая, мозолистая, в брызгах свежей крови, нащупала мою ладонь. Он сжал её. Слабо, но я почувствовал в этом пожатии последнюю волю, последний приказ, который был важнее всех указов из Москвы.

— Держи… острог… — он судорожно глотнул воздух, пытаясь набрать кислорода для последних слов. — Сынок… Не сдай…

Его пальцы, сжимавшие мою руку, дрогнули и разжались. Глаза застыли, уставившись в чёрное, прокопчённое небо, где среди дыма всё ещё равнодушно сияли звёзды. Грудь опала и больше не поднялась.

Он ушёл.

Умер не в постели, не от старческой немощи, которой так боялся, а как доблестный воин XVII века. Разменяв свою угасающую нить жизни на жизнь лучшего противника врага.

Я сидел секунду, оглушённый тишиной, которая вдруг образовалась в центре битвы. Казалось, даже огонь перестал трещать.

В моей голове что-то щёлкнуло. Окончательно и бесповоротно. Что-то из прошлой жизни продавца бытовой техники Андрея…

Я провёл ладонью по лицу Тихона Петровича, закрывая ему глаза.

— Спи, батя, — прошептал я. — Смена принята.

Я медленно поднялся с колен. Взял с земли свой чекан и вставил его в кожаную петлю на поясе. Также я поднял саблю, скользкую от крови, которая теперь казалась убийственным продолжением моей руки.

Вокруг подоспели мои казаки. Бугай, злостно стискивающий топор. Захар, с мясницкого протеза которого капало нечто красное и густое, напоминая жуткие сцены из слэшеров. Другие мужики.

Они видели смерть сотника. Они видели, как пал их «отец». В обычной ситуации XXI века это, пожалуй, могло бы сломать мораль, вызвать панику и бегство. «Шеф всё, конец, всё пропало!».

Но не здесь. Не с этими людьми.

Я увидел их глаза. В них не было страха. В них зажёгся тот же огонь, что сжигал меня изнутри. Огонь абсолютного, чистого бешенства.

— Батю убили… — пророкотал Бугай. Это был не плач. Это был приговор.

Я повернулся к янычарам. Они стояли в десятке метров, всё ещё переваривая гибель Ибрагима.

Я посмотрел на них, и они, эти закалённые в боях убийцы, попятились. Потому что в моих глазах больше не было ничего