"Фантастика 2026-189". Компиляция. Книги 1-31 - Алекс Бредвик

— А… когда? Хотя бы приблизительно?

— Я дам вам знать.

— Ну ладно, — пожал я плечами. — Мне можно идти?

— Можно, можно, — заверил Пимброк.

— И что же, не будет никакого… задания?

— Я заронил в вас зерно сомнения, этого достаточно, молодой человек. И да, можете уже сегодня начинать уменьшать дозу алкоголя.

— Ладно… всего хорошего, мистер Пимброк.

— Всего хорошего, Генри.

Вот и поговорили…

И ведь что хуже всего, я против воли постоянно обдумывал идею старого педрилы, и с каждым часом находил в ней всё меньше и меньше отрицательных моментов. А когда Диего принёс заказанную пару пива, практически уже убедил себя, что нужно, обязательно нужно провентилировать этот вопрос! М-мать, ненавижу психологов! Стоит только подпустить чуть поближе, и сам не заметишь, как они уже тебе в душу заглянули. И хорошо, если не плюнули или не нагадили. Ладно хоть, Кэм во внеслужебное время ничем подобным не занимается. Или я просто не замечаю, считая все её загоны стандартными бабскими тараканами в башке? Н-да, без пол-литры не разберёшься. А у меня как раз вторая кружка практически нетронута… эх, хорошо!..

— Хей, Олежек! — жизнерадостно рявкнул над ухом кто-то.

И ладно бы просто рявкнул, так ещё и по плечу хлопнул, отчего я поперхнулся пивом и едва не выронил кружку.

— Вов, ты дурак⁈ — с трудом сдержав ругательство, рыкнул я.

Действительно, а кто бы это ещё мог быть? Так огреть меня по плечу, да и обратиться по-русски… на такое способен только один из моих знакомых — Вова. Которого я, собственно, и дожидался. Рановато он сегодня.

— А чё сразу дурак⁈ — жизнерадостно заржал тот. — А ты всегда на эту хохму попадался, ещё тогда, в студенчестве. Помнишь?

— Угу, — булькнул я пивом. И щёлкнул пальцами, грохнув кружкой по столу: — Диего! Ещё парочку!

— Спасибо, — благодарно кивнул Вова, усевшись за столик напротив меня. — Что-то умаялся я сегодня.

— Это мне, — обломал я его. — Себе сам заказывай.

— Ты чего, Олег⁈ — состроил непонимающую рожу Вова.

— Это тебе в наказание. Нефиг было так пугать.

— Жмот! — констатировал мой приятель. — О, Диего! Мне тоже парочку неси, только нормального лагера, а не этого пойла!

— Да, сеньор, — не стал спорить официант.

Да и с чего бы ему? Кассу делаем? Делаем. Не буяним? Не буяним… пока. И крайне желательно, чтобы не буянили и впредь. А для этого нужно что? Правильно — всячески нас ублажать. Например, оперативно менять опустевшую посуду и подносить одноразовые тарелки с закусью — всякими местными копчёностями, засушенными до каменной твёрдости. Я поначалу даже возмущался, но потом привык и убедился, что лучше к пиву и не придумаешь. Вова, что характерно, относительно закуски придерживался аналогичного мнения.

— Чё, как сам-то? — поинтересовался он первым, как только получил свою порцию пойла. — Начальство сильно гнобило?

— По поводу? — притворно удивился я.

— Ну, мы же позавчера покуролесили чуток.

— Чуток? Ну-ну…

— Э, видел бы ты, Олежек, как мы с парнями отрывались в бытность мою конвойщиком! Как из сложного рейса вернёшься, так сразу в бар. Иначе ведь никак…

— Ты про «диких»? — заинтересованно покосился я на собутыльника.

— Про них, про кого же ещё, — вздохнул Вова. — А что? Ты, кстати, откуда про них знаешь?

— Да пришлось недавно пересечься…

— Фига се! Ты уже в конвой ходил⁈ Да ты крут, мужик!

— Да сто лет бы он мне не сдался…

— Проблемы были? — сообразил приятель.

— Да так, немного, — отмахнулся я.

— Стой-ка… так ты из-за этого квасишь⁈ Чёрт… извини, мужик. И долго?

— Что долго? — не догнал я.

— Квасишь долго уже?

— На третью неделю пошёл, — нехотя сознался я.

— Ого! Видать, нехило вас приложили. Расскажешь?

— И рад бы, да не могу…

— Секретность? — глянул на меня поверх пенной шапки в кружке Вова. — Велели держать язык за зубами? Или просто нервы?

— Второе. Про «рад» я, конечно, загнул. Как только вспомню, хоть на стену лезь от тоски.

— Это да, — кивнул Вова. — Я, помню, после первой серьёзной стычки с «дикими» пять дней кряду квасил. Но мне повезло — в запой ушёл по всем правилам, под присмотром опытных людей. Зато потом как отрезало.

— А у меня почему-то не отрезает, — пожаловался я, неожиданно для самого себя осознав, что вот от этого рыжего балбеса, которого я знал, по сути, в совершенно другой жизни, ничего скрывать не хочется. — Вов, не поверишь… сегодня у психолога был.

— И чего? — Вова аж приподнялся со своего места от любопытства. — Фигню какую-нибудь посоветовал?

— Ну, не то, чтобы совсем… а что, кстати, в твоём понимании фигня? — технично перевёл я стрелки.

— Психоанализ. Прислушайся к себе. Контролируй себя. Не бухай. Полюби окружающий мир…

— Стоп-стоп-стоп! Это точно не про Пимброка!

— Ого! Тебя к самому старикану загнали⁈ Силён!

— А ты его знаешь, что ли?

— Приходилось пересекаться, — почему-то отвёл взгляд Вова. — Но это дела давно минувших дней.

— Понял, не дурак. А что тогда, по твоему мнению, не фигня?

— Думаю, бабу тебе надо.

— Да как бы есть уже, — развёл я руками.

— Правда?

— Кривда!

— И кто?

— Кэм… Кэмерон Санчес, она же Мисс Кей. Докторша из «мозгокрутов». Ты её не знаешь, скорее всего. Мы в кампусе почти по соседству живём.

— Это блондинка, что ли, крашеная? — уточнил Вова.

— Ага.

— Почему не знаю? Знаю! Штатная психошлю…

— Эй, а ты чего осёкся-то? Как ты её хотел назвать?

— Кого⁈ — попытался Вова прикинуться шлангом.

— Кэм. Психо… кто?

— Психологичка.

— Нет, Вов, как ты хотел её назвать перед этим?

— Кто, я⁈

— Ты, Вов, ты. Давай, колись. А то кружкой в лобешник словишь. Штатная… кто?

— Психошлюхиня, — разродился таки мой приятель. — Штатная. А ты не знал, что ли⁈

— То есть ты хочешь сказать, что она… что мы с ней… это она специально? По работе⁈

— А ты как вообще с ней пересёкся?

— На инструктаже, она с шефом Мюрреем пришла. А я как раз один