Человек-Миксер - Денис Райт

конечном итоге сложилось. Где-то вдалеке Блендо что-то сказал, но я уже не мог разобрать. Перед глазами, точнее перед визуальной обработкой, бегали белые пятна. Ноги исчезли, асфальт подпрыгнул навстречу. Я понял, что падаю, но даже это не смог сделать красиво. Последняя мысль перед отключкой была очень важной, глубокой и по-настоящему философской:

«Блин, а ведь он даже не представился…»

Глава 5

По ГОСТу

Очнулся от того, что у меня не было лица, что, конечно, в моей текущей ситуации звучало странно. Лица у меня и так и эдак не было. Выделялось только то, что сейчас вокруг вообще ничего, темнота. Плотная, душная, вонючая темнота. На голове у меня было что-то надето. Не мешок — нет. Тот хотя бы честная вещь, простая, народная, дешёвая и каноничная. Это же было что-то специальное. Какой-то плотный чёрный колпак из тяжёлого материала, внутри которого пахло резиной, металлом и кровью… Он сидел прямо поверх моей миксерной башки, плотно обхватывал корпус и почему-то фиксировал венчик… То есть кто-то заранее подготовил штуку для людей, у которых вместо головы бытовой прибор? Это было даже обидно. Я-то думал, что хоть чем-то уникален…

— М-м-м… — попытался сказать я. Вышло жалко…

Кажется, я сидел на стуле. Руки были заведены назад и чем-то зафиксированы. Ноги тоже. Ещё болела спина и гудела голова. Внутри корпуса что-то тихо звенело, будто там поселился маленький злой колокольчик.

— Блендо, — мысленно позвал я, — Блендо-о-о-о…

Тишина.

— Блендо?…

В ответ снова целое ничего. Вот теперь стало страшно. Не «смешно как страшно», а вот прям до усрачки страшненько.

— Блендо, не игнорь. Ответь…

Молчание. Где-то рядом раздались голоса. Приглушённые, будто через стену или толстое стекло.

— … первичная стабилизация подтверждена.

— Уровень сопротивления?

— Низкий технически, высокий поведенчески.

— Что это значит?

— Он слабый, но очень нервный.

— Я вас слышу, вообще-то, — прохрипел я.

Голоса замолчали, потом кто-то сказал:

— Объект пришёл в сознание.

— Я не объект… — проныл я.

— Поведенческий уровень сопротивления подтверждён.

— Да я вам сейчас так подтвержу! — попытался дёрнуться я.

Стул даже не скрипнул, отлично. Меня привязали к нему лучше, чем я когда-либо был привязан к жизни. Шаги приблизились. Я услышал звук открывающейся двери — тяжёлый замок, электронный писк, лёгкое шипение. То есть не просто дверь, а ДВЕРЬ, которая всем своим видом говорит: «Твоя свобода осталась с другой стороны, лошара». Кто-то вошёл.

— Снять фиксатор визуального доступа, — произнёс спокойный мужской голос.

— Подтверждаю, — ответил другой.

Мне на секунду показалось, что сейчас снимут мешок. Но нет, они что-то щёлкнули у основания корпуса миксера. Колпак ослаб, его стянули вверх. Свет ударил так резко, что я едва не ослеп. Хотя, опять же, чем именно я мог ослепнуть — вопрос для отдельной кафедры. Визуальная обработка дёрнулась, сфокусировалась, и я увидел комнату. Серую… Ну да, конечно, какую ж ещё?.. Если неизвестная организация тащит тебя в секретное место, у них по закону жанра не может быть милых обоев с уточками или котятами. Стол, металлические стены, стекло во всю ширину на одной из них — наверняка одностороннее, потому что где же ещё сидеть людям, которые любят смотреть, как ты переживаешь худший день в жизни. Камера в углу, лампа над столом…

«Комната для допросов. Классика. Настоящий минимализм… Всё по ГОСТу…»

На столе лежала папка, на ней был красный штамп: «МКС-01». Ниже — ещё один: «СТАБИЛЬНЫЙ НОСИТЕЛЬ». Я посмотрел на это безобразие, потом на людей перед собой. За столом стоял тот самый мужчина в серой форме. Рука у него снова выглядела обычной. Ни пара, ни металла, ни тяжёлой накладки. Просто рука. Нормальная, крепкая, мужская лапа. Теперь я ненавижу, когда у людей есть нормальные руки, а у меня нет… Рядом стояла девушка-тостер. Точнее уже просто девушка. Голова снова человеческая, рука тоже. Ни клинка, ни нагрева, только лёгкий след копоти на перчатках. Красивая, в униформе, с русыми волосами и таким злым лицом, будто я лично испортил ей статистику. Она сверлила меня холодным взглядом. Я посмотрел на неё и на мужика.

— Так, — сказал я, — Я правильно понимаю, что свидания не будет?

Никто не улыбнулся. Вообще. Эх, тяжёлая досталась мне публика. Мужчина сел напротив меня. Девушка осталась стоять у стены, сложив руки на груди.

— Максим Константинович Ковалёв, — произнёс мужчина.

— О, так вы знаете моё отчество. Значит, дела принимают серьёзные обороты…

— Возраст двадцать три года. Бариста кофейни «Bean Reality». Не зарегистрирован в базе носителей. Самостоятельный контакт с ядром сорвавшегося объекта. Первичная адаптация нестандартная. Стабилизация подтверждена. Уровень угрозы — уточняется.

— Можно я тоже уточню? — подался я чуть вперёд.

— Говорите, — одобрительно кивнул мужик.

— Где я?

— В отделении ГОСТ. Это всё, что вам стоит знать, — спокойно ответил мужик.

— Это расшифровывается как «Где Очень Страшно Тебе»? — я заигрывающе приподнял бровь и улыбнулся.

Девушка у стены тихо выдохнула носом. Наверное, от кринжа.

Вывести её на такую реакцию — была моя маленькая победа. Мужчина пропустил это недоразумение мимо ушей и продолжил:

— Глобальный Отдел Стабилизации Текстуры.

— Текстуры? — переспросил я.

Он медленно кивнул.

— Стабилизации текстуры?…

— Верно, — его лицо оставалось невозмутимым.

— Простите, а нельзя было назвать организацию как-то менее похоже на отдел проверки качества творожков?

— Нет, — он открыл папку, — Вы уничтожили сорвавшийся объект класса «Кухонный Демон», предварительная категория — МКС-Д-17.

— Да, это был я. Он сам напросился, — довольно признался я.

— Вы проявили признаки стабильной личности…

— М, с-спасибо? — перебил я его.

— Но оказали сопротивление оперативной группе, — он всё равно продолжил.

— Потому что оперативная группа пыталась отправить меня в так называемую «утилизацию»! Я, знаете ли, не очень люблю, когда мне предлагают умереть по ведомственной инструкции!

— Формулировка? — спросил мужчина, и посмотрел на девушку.

— Стандартная, — она пилила меня взглядом.

— Стандартная⁈ — я дёрнулся в креплениях, — Да что вы вообще несёте⁈ У вас стандартом является говорить «Прими смерть с достоинством»? Кто вам вообще реплики пишет? Нейросеть⁈ Или некромант из отдела кадров?

— Объект… был крайне нестабилен, — девушка слегка прищурилась.

— «Объект» был напуган!

— Объект убегал, оказывал сопротивление при задержании, — продолжила монотонно зачитывать