Фантастика 2026-93 - Иван Басловяк

Энергия схлынула, и я почувствовал резкую слабость.

— Жрет много, — констатировал я, опираясь на меч. — Но эффективно.

Песок вокруг снова зашевелился. Новые фигуры. Теперь их было пять. И они выглядели опаснее.

— Отлично, — я улыбнулся, чувствуя, как в крови закипает адреналин. — Давайте. Я только начал.

Следующие несколько часов превратились в бесконечную мясорубку. Я не использовал свои коронные техники. Никаких «Шагов по Небу», никакого «Рассеивающегося Тумана».

Только стиль Грейвиса. Только жестокая, примитивная, но невероятно мощная работа корпусом и клинком.

Я учился превращать свое тело в таран. Каждый удар противника я принимал на блок. Суть пути Грейвиса открывалась мне с новой стороны. Это не просто «терпеть и бить». Это вампиризм боя. Ты питаешься насилием. Чем жестче бой, тем сильнее ты становишься.

Кровавые техники выматывали. Мое тело гудело, резервы внутренней энергии проседали с пугающей скоростью. Но взамен приходило что-то новое.

Ощущение абсолютной свободы.

В моем стиле всегда было много расчета. Я видел траектории, предугадывал движения, искал уязвимости. Здесь же я просто пер вперед. Очередной конструкт, огромный, с двуручным топором, рухнул к моим ногам, лишившись головы.

Я стоял посреди арены, тяжело дыша. Пот заливал глаза, мышцы горели огнем, но на губах играла улыбка.

— Хищно, — произнес я в пустоту. — Свободно. Мощно.

Я посмотрел на свои руки. Они дрожали от напряжения, но в них чувствовалась такая сила, какой я не ощущал ранее.

— Спасибо за урок, — я убрал меч в ножны. — Это было полезно.

Разлом начал тускнеть. Арена растворялась, превращаясь в туман. Мое время здесь истекло. Я выжал из этого осколка все, что мог, поэтому шагнул обратно в свой мир.

Холодный воздух оврага показался мне благословением после адской жары арены. Я выбрался наверх, чувствуя приятную усталость во всем теле.

Давно я не ощущал такого прогресса. Я, Дарион Торн, который считал, что достиг пика мастерства, снова учился. И это было чертовски приятно. Хоть какая-то польза от встречи с богами.

Вернувшись в особняк, я первым делом принял душ, смывая с себя пот и песок чужого мира. Затем направился на кухню, где уничтожил запасы еды, рассчитанные на большую семью.

Тень встретил меня в коридоре, обнюхал, одобрительно чихнул и потрусил следом.

— Да, блохастый, я стал сильнее, — сказал я ему, почесывая за ухом. — Тебе понравится.

Я вернулся в комнату. Книга все еще лежала на столе. Теперь она не вибрировала. Она ждала.

Я сел в кресло, положил книгу на колени.

— Ну что, Валериан, — прошептал я. — Посмотрим, чем закончилась твоя история.

Я открыл книгу.

В этот раз меня не выдернуло из тела. Я остался сидеть в кресле, но мир вокруг померк. В голове зазвучал голос. Глубокий, спокойный, похожий на шелест песка.

«Ты постиг суть Грейвиса. Ты принял его ярость и его силу. А значит, ты готов к финалу его истории».

Картинки замелькали перед глазами, яркие, живые, словно я сам это пережил.

Вот Грейвис стоит на песке столичной арены. Он уже не раб. Он — легенда. Толпа скандирует его имя. Противники падают один за другим, не в силах выдержать его напор.

Он стал чемпионом. Получил свободу. Но не ушел.

Арена стала его домом, его храмом.

Вот он вызывает на бой самого Императора. Правитель, облаченный в золотые доспехи, спускается на песок. Он силен, невероятно силен.

Император — Апостол Креона, бога Кровавых Игрищ. Его движения быстры, его сила подкреплена божественным благословением.

Но Грейвис ломает его.

Не магией, не хитростью. Он просто оказывается тверже. Его воля к победе перемалывает божественный дар Императора.

Финальный удар — и золотой доспех расколот. Император умирает на песке, глядя на бывшего раба с ужасом и восхищением.

И тогда небеса разверзаются.

Красный свет заливает арену. Бог Креон спускается в мир. Эффектно, но до глупого пафосно.

Он огромен. Его кожа цвета запекшейся крови, четыре руки сжимают разное оружие. Глаза горят огнем вечной битвы.

— Ты убил моего Апостола, смертный, — голос бога звучит как гром. — Ты силен. Займи его место. Стань моим новым Апостолом, и я дам тебе власть.

Грейвис стоит, опираясь на окровавленный меч. Он смотрит на бога не снизу вверх, а как равный.

— Мне не нужна твоя власть, — отвечает он. — И мне не нужен хозяин. Я свободен.

— Тогда чего ты жаждешь? — рычит Креон.

— Я вызываю тебя! — крик Грейвиса перекрывает божественный гнев. — На поединок! Здесь, на твоей арене! По твоим правилам! Если я побеждаю — ты уйдешь, и оставишь этот мир в покое. Больше не будет никаких кровавых битв на арене!

Креон замирает. А потом начинает смеяться.

— Ты? Вызываешь меня? Бога битвы? На моей же арене? Ха! Твоя дерзость забавляет меня, червь. Я принимаю вызов! Но когда ты проиграешь, твоя душа будет сражаться здесь вечно, на потеху мне!

Видение сгустилось. Я больше не был зрителем.

Я стоял на песке. В теле Валериана Грейвиса. Но с разумом Дариона Торна.

Это был финал.

Передо мной возвышался Креон. В реальности он выглядел еще страшнее, чем в воспоминаниях. Четырехметровый гигант, воплощение насилия.

В двух руках он держал изогнутые клинки, в третьей — шипастую палицу, в четвертой — сеть из красной энергии.

От него исходила такая мощь, что воздух вокруг плавился. Это было давление настоящего бога. Не Апостола, не аватара. Самой сущности. Я чувствовал ее впервые и прекрасно понимал, что мне нужно больше силы.

— Нападай, смертный! — проревел Креон.

Я не стал ждать приглашения и рванул вперед.

Песок взметнулся из-под моих ног. Я был быстр. Быстрее, чем когда-либо был сам Валериан. Мой опыт накладывался на его мощь.

Прямой выпад, нацеленный в солнечное сплетение бога, был безжалостным, но Креон даже не стал блокировать. Он просто встретил мой удар своей грудью.

Мой меч отскочил, словно я ударил в алмазную стену. На коже бога не осталось даже царапины.

— И это все? — усмехнулся Креон.

Его палица обрушилась на меня. Я успел подставить щит, но это было все равно, что пытаться остановить падающую гору зонтиком.

Удар вбил меня в песок по пояс. Щит разлетелся в щепки. Кости левой руки хрустнули, превращаясь в крошево.

Боль была ослепляющей.

Креон пнул меня, и я полетел через всю арену, врезавшись в каменную стену.

Мир мигнул.

«Вставай!» — это была не моя мысль. Это был Грейвис. Его воля внутри меня.

Я выкарабкался из обломков стены. Регенерация, дарованная яростью, уже начала сращивать кости, но рука все еще висела плетью.

— Бессмертие, — прохрипел я, сплевывая кровь. — Его нельзя ранить обычным оружием.

Креон шел ко мне, поигрывая