"Фантастика 2026-111". Компиляция. Книги 1-38 - Сергей Витальевич Карелин

Рыбаки допили пиво. Поднялись. Смяли картонки. Побросали в переполненную урну и двинулись по улице, обсуждая какую-то особенно шалавистую свенгу. Настолько сочно, что я даже заслушался.

Сам я шагал следом. Дистанция — два десятка шагов. Мне требовалась информация. Название судна. Район лова. Кто нанимает и куда сдают улов. Всё, что они знали.

Одна проблема — рыбаки этого не обсуждали. Болтали о бабах, ценах на выпивку и каком-то матросе, которого повязали во время комендантского часа.

Надёжный способ поболтать у меня имелся. Затащить крайнего в подворотню. Раздробить пальцы. Спросить. Потом грохнуть.

Вот только они не враги. Ходячие мертвецы, которые не знают, что уже списаны. Жертвы. Стоит ли убивать таких ради пары слов?

Четвёрка свернула к двухэтажному зданию на углу. Из распахнутых дверей пахнуло дешёвым парфюмом, рисовой водкой и жареным рисом. Музыка, женский смех, свет из окон. Запахи постельных утех. Бордель. Из тех, где можно и пожрать и потрахаться. С закосом под азиатские заведения подобного класса.

Нырнул в проулок напротив. Присел на корточки. Темно. Холодная кирпичная стена прикрывает спину. Обзор отличный — мимо не проскочат.

Из борделя доносилась музыка. Что-то бодрое и на японском. Периодически хлопала входная дверь — место пользовалось спросом. Пьяный матрос со свенгом, потом двое азиатов в рабочих комбинезонах. Обычный вечерний поток. Запахи оттуда всё те же. Только теперь к набору добавились мои рыбаки. Их вонь я отслеживал даже сквозь стены.

Зверь нетерпеливо ворочался и порыкивал. Ему хотелось действовать, а не сидеть в засаде, размышляя о том, как быть дальше.

Вот ещё целая компания клиентов. Китайцы. Семеро. Пьяных, что-то громко обсуждающих и с отчётливым запахом пороха. Ввалились внутрь.

Пять минут. Десять. Двадцать. Сколько можно бухать и трахаться?

Мир дрогнул. Глухой, мощный хлопок ударил по перепонкам. Завибрировал воздух. А стёкла второго этажа борделя обратились фонтанами мелких осколков.

Глава XIX

Внутри рыбаки. Ценные источники информации. Так что я не раздумываю — кидаюсь к зданию сразу после взрыва.

Открытое узкое окно первого этажа. Подтягиваюсь, протискиваюсь. Плечо скребёт по раме, но проходит. Внутри воняет палёным пластиком. Похоже где-то наверху уже занялся пожар. Хлопает выстрел. Второй. Кто-то орёт. Совсем рядом ухает второй взрыв. Снова стрельба.

Выскакиваю в коридор. Зал первого этажа. Перевёрнутые столы, битое стекло, разлитая выпивка. Навстречу с визгом вылетает абсолютно голая девушка. К груди прижимает не одежду и не документы — недопитую бутылку коньяка. Безупречная расстановка приоритетов при эвакуации. Грудь тоже ничего. Как раз в моём вкусе.

Вижу первого рыбака и из головы тут же вылетают лишние мысли. Он у перевёрнутого стола. В вязаной шапке. Две дырки в спине, кровь натекла лужей. Лежит лицом вниз. Мёртв.

Треск горящего дерева. Справа — визг, удары, пальба. Вопли на китайском.

— Вы чё, узкоглазые? — кричат старик, бедра которого обмотаны полотенцем. — Попутали штоль? Падать и мертветь, суки!

На последней фразе разряжает свой обрез в невидимого мне противника и тут же отступает в проход второго этажа. Катятся по полу стреляные гильзы.

Из-за стойки бара доносится грохот. Китаец. Молодой, перепуганный и бухой в клочья. Вскидывает пистолет. Палит дважды — обе пули в потолок. Хотя целился вроде в меня.

Ответный выстрел приходится ему прямо в лоб. Падает на пол.

Из дыма выскакивает мужик с бутылкой в руке. Не китаец. Клиент, обезумевший от страха. Вместо того, чтобы пробежать мимо, кидается на меня.

Жму на спусковой крючок, вгоняя пулю ему в лицо. Не до сантиментов.

Лестница. Двое китайцев на ступеньках. Вот в кого палил тот старикан, который сейчас матерится на своей позиции. А эти лихорадочно перезаряжают револьверы, роняя патроны. Один кашляет — дым забивает лёгкие. Второй оборачивается на мои шаги.

Два выстрела в упор. Легко и просто.

— Эт чё там? — орёт старик. — Наши? Там ещё китаёза один подальше. Валите суку! А потом айда резать их кварталы!

Пьяный тоже видимо. Не слишком отдупляет, что вокруг происходит.

Площадка между этажами. Молодой рыбак — тот, что предполагал отсутствие денег на счету. Горло разорвано осколком стекла. Кровь уже не течёт.

Третий матрос — в пяти метрах. Оптимист, который говорил «зато платят втройне». Лежит на боку, три пулевых и осколочные. Мёртв.

Запах ведёт дальше. Четвёртый — самый крупный из всех. Лёха. Умный, который задавал правильные вопросы. Где-то наверху. Если ещё жив.

Второй этаж в дыму. Пламя лижет обои, потолок чернеет и пузырится. Жар бьёт в лицо, кожа стягивается. Дышу ртом. Нос — только для навигации.

Две комнаты слева пусты. Запах духов, пота, секса. Девушки сбежали. Правильно.

Из третьей двери вываливается полуголый китаец со спущенными штанами. Пистолет в руке. Палит в стену, панически дёргая спусковой крючок. Спотыкается о собственные брюки. Падает на четвереньки.

Из комнаты за ним вылетает голая проститутка. Ставит ногу ему на спину, отталкивается и рыбкой уходит в разбитое окно. Скользит по козырьку. Перекручивается на бок и спрыгивает вниз. Секунда — и нет её.

Спортивная подготовка местных шлюх вызывает уважение. Она кем раньше была? Гимнасткой?

Китаец пытается подняться, одновременно подтягивая штаны. Замечает меня. Начинает двигать руку со стволом.

Вгоняю пулю ему в голову. Не уверен, из той он компании или нет, но раз хочется взять на прицел, значит враг.

Дальше по коридору. Дым выедает глаза. Жар давит. Запахи размываются.

Разнесённая комната. Мебель в щепки. Лёха на полу, у стены. Посечён осколками, лицо — сплошная кровавая маска. Около другой стены труп китайца.

Хватаю рыбака за штормовку.

— Жить хочешь, перебирай ногами, — рычу в посечённое лицо.

Глаза мутные. Но кивает. Цепляется за мою руку.

Волоку. Тяжёлый, зараза. Но звериная часть напитывает тело силой, так что пру здоровяка дальше. Спуская по ступеням. Снова что-то орёт дед. Куда-то стреляет. Вроде не в меня. Но тут больше и не осталось вроде бы никого. Последние через чёрный ход выбираются.

На первом этаже, матроса даже удаётся поставить на ноги. Правда, как только мы выходим и оказываемся в проулке около борделя, он снова оседает вниз. Сползает по стене. Кашляет.

Розовая пена. Из лёгкого. Осколок или рикошет. Я не специалист, но кажется это хреново. Да и в целом выглядит он так себе.

Приседаю на корточки. Хватаю за подбородок. Бью по щекам. Ещё раз. Впиваюсь взглядом в глаза.

— На каком судне ходите? — голос хриплый от дыма. — Название. Быстро.

— Б… бак… — давится кровью. Сплёвывает. — «Баклан». РТ-шестьсот… чё-то…

— Пирс. Где швартуетесь? —