Гонец. Том 1 - Григорий Володин

Она прыскает и наконец улыбается.

Короткие передышки на «Укоренение», «Базовое дыхание» и активация «Периферийного зрения» позволяют мне работать эффективнее — я успеваю набить три тяжелых мешка, почти не сбивая дыхания.

Когда мы заканчиваем и направляемся в сторону бани, из калитки в стене высыпает группа Новиков.

— Это группа Митча, — с завистью говорит Тимур. — Они пришли с грузом первыми, поэтому пока остальных гнали на работы, их учили ориентированию в лесу.

— Всех будут учить, — ворчит Дима.

— Но их раньше, — отрезает Рита.

Логика здравая. Чем быстрее Новик освоит лес, тем скорее начнет выполнять задания с доставкой и расти в рангах. Да и про испытание через три месяца забывать не стоит. Потому важно приходить первыми на заданиях мастера Грона.

— Главное, что мы не последние, — тихо замечает Кира.

— И то верно, — подхватывает Тимур. — Группа Битча до сих пор где-то мается.

— И поделом им, — веско вставляет Линария. И сложно с ней поспорить.

После бани и сытного ужина, богатого белком, тело окончательно размякает. Я ем ячневую кашу с яйцами, полностью полагаясь на «Железный желудок». Нужно восстановить ресурс.

Дима разочарованно косится в мою пустую миску. В этот раз ему не перепало и крошки от моей порции. Быстро же он привык к хорошему.

Объявляют свободное время. Ребята, довольно потягиваясь, расползаются по комнатам и библиотеке, а меня ждет штрафной круг за утреннее опоздание. Каждая мышца протестует, стоит мне подняться со скамьи. Ноги налились свинцом, а спина ноет при каждом шаге.

По наводке Симона я плетусь к кабинету мастера Грона.

— О, новик Леон! — Грон оглядывает мою кислую физиономию. В его голосе сквозит усмешка. — Готов бежать?

— А давайте лучше верхом, мастер? — предлагаю я, вспомнив о лошадках, которые ко мне уже попривыкли.

— Экий ты хитрец, Новик, — Грон усмехается и достает из-под стола небольшую коробочку, обернутую в плотную ткань. — Вы сегодня как раз учили географию у Кендвига. Какая к нам ближайшая деревня?

— Златоглавая, — напрягаю я голову, припоминая карту.

— Верно. Третий дом с края, с резными ставнями. На них пшеничные колосья вырезаны, не промахнешься. Там живет пекарь Корней, наш главный поставщик булок. У него мать занедужила, и я выпросил у мастера Цинуса лечебный сироп. Доставь посылку в руки — и можешь быть свободен.

Ага, «свободен», как же. До Златоглавой около десяти километров. Туда, обратно — и я вернусь к полночи, дай бог. Уж лучше бы я просто отмахал круг по знакомому утреннему маршруту спортивным шагом. Но меня и не спрашивают.

— Сделаю, мастер, — коротко киваю я и беру посылку.

Перед глазами всплывает полупрозрачное окно:

[ПРОТОКОЛ «ЗНАНИЕ ПУТИ»: ТАКТИЧЕСКИЙ РАСЧЕТ МАРШРУТА]

Статус: Задание «Доставка сиропа» принято.

Дистанция до цели: 7.0 км.

Общий путь: 14.0 км.

Расчетное время финиша: 23:15

Система еще оптимистична. Дорога-то незнакомая, и не факт, что за час до полуночи успею вернуться.

— Держись обочины. Дороги у нас считаются безопасными, но мало ли… — напутствует добросердечный мастер Грон, отправляя ребенка в одиночку через ночной лес. — И вот.

Он достает золоченый значок на булавке — крылатый жезл. Я скептически осматриваю безделушку:

— А чего-нибудь колюще-режущего не выдадите, мастер? Сами ведь сказали «мало ли…»

Грон коротко хмыкает, оценив мою практичность:

— Сходи на склад. Скажи, я велел выдать тебе нож.

Прикалываю жезл к кофте и, прихватив коробку, направляюсь к интенданту. На складе, продемонстрировав значок и сославшись на личное распоряжение мастера, я требую оружие. Старик-кладовщик выдает мне крепкий нож в кожаных ножнах с перевязью. Закрепляю его на поясе.

За калитку меня выпускает дежурный — тот самый Бегун, который сегодня гнал свою группу мимо нас. Я сразу стараюсь взять темп. Внутренняя сторона бедер стерта почти до крови, кожа горит при каждом движении, поэтому приходится шагать широко, напоминая неуклюжего краба.

Топаю по обочине, вслушиваясь в шорохи ночного леса. Мелькает шальная мысль: «Может, поискать лосей?» Но тут же ее отбрасываю. Не сегодня. Завтра меня накроет Синдром отложенной мышечной боли — «откат» после сверхнагрузок, и, если я сегодня еще по лесам примусь бегать, просто не доживу до обеда. Мне понадобятся силы.

Впереди слышится скрип колес. Повозка. Я тут же ныряю в густые кусты, пригибаясь и затаив дыхание — береженого бог бережет. Но телега, не доехав до меня десяток метров, внезапно замирает. Слышится ругань.

— Кто там прячется⁈ А ну выходи, пока стрелу не поймал! — доносится резкий окрик.

Чертыхаюсь про себя. У этих ребят наверняка есть и луки, и боевой опыт, а навыки здесь развиты не только у меня — я отличаюсь лишь наличием Системы. Рисковать шкурой из-за глупого недоразумения не хочется.

Я медленно поднимаюсь и выхожу на свет магических светильников, подняв пустые ладони. Стараюсь стоять чуть боком, чтобы не показывать ножны на бедре.

— Свои! Не стреляйте!

— В смысле — свои, парень? — передо мной вырастает кряжистый бородач в походном кожаном доспехе. В руке обнаженный меч, взгляд прощупывающий — точно охранник обоза.

За его спиной маячат еще двое бойцов помоложе, а чуть поодаль суетится толстяк в богатом, расшитом кафтане. Впервые вижу в этом мире кого-то толстого. Мое отражение не в счет.

— «Свои» — значит, такой же путник, как и вы. Я из Училища, — киваю подбородком на грудь, подставляя значок под свет фонаря.

Охранник подходит ближе, придирчиво изучает крылатый жезл, не укрывается от его внимания и нож. Он хмыкает, опуская меч.

— Надо же, каких нынче Гонцов набирают, — удивляется Кряжистый, задержав взгляд на моих щеках. — Ты, парень, больше похож на кухаркиного любимчика.

— Одно другому не мешает, — бросаю невозмутимо, и Кряжистый хмыкает.

— Да это точно малец из Училища, — подает голос купец, даже не глядя в мою сторону. — У них недавно как раз набор был. К дьяволу пацана! Что нам с амфорой делать⁈

— А я тут при чем? — Бородач, мгновенно потеряв ко мне всякий интерес, возвращается к повозке. — Мое дело — охранять твое добро от разбойников и зверей, а не дырки в кувшинах латать.

— Это твои люди повалились прямо на груз! — купец яростно тычет пальцем в молодого охранника, который виновато прячет глаза. — И надо же было грохнуться именно на «Лунное масло»! Нет бы на дешевое вино… Я же специально обернул амфору в двойную защиту!

— На нас напали Стальные волки, если ты забыл, уважаемый, — огрызается Кряжистый, заслоняя своего человека плечом. — Мы жизнью за твой товар рисковали, а не в бирюльки играли.

— Масло вытекает… — купец внезапно сдувается и, почти плача, склоняется над повозкой. — Эта поездка — чистый