Фантастика 2026-76 - Константин Николаевич Буланов

— Шеф, у нас проблемы, — захрипела рация голосом Сорка. — Эти шмаглины вкрай охренели. Я щитаю пора крематорить! Прям ваще всех.

Ну вот. Стоило только собраться что-то полезное сделать и про старые добрые деньки вспомнить, как всё тут же накрылось.

— Детали, — коротко ответил я. — Что случилось?

— Даже не знаю, как в двух словах объяснить, — выдал он. — Какие-то япнутые шмаглы про нас нехорошее базарят, шеф. В сети, если чё.

В сети, значит. Раз так — открываем «Сову» и заходим в чат команды Фота. Где вовсю идёт активная переписка.

Вот же сволочи! А как же, мать вашу, «защита традиций малых народов империи» и вот это вот всё, что я слышал ранее? С какого хрена они вообще решили, что так можно?

Мы реально ведь можем закрематорить. Жестоко. На сырых дровах.

— Кто это начал? — поинтересовался я у Фота, как только он принял видеозвонок. — Есть какие-то зацепки?

— Сложные ты вопросы задаёшь, Тони, — качнул он головой. — Кто начал — хрен его знает. Мы пока пробуем остановить.

О чём шла речь? Да всё просто. Стоило мне заявить права на этот подземный город, как пресса начала сходить с ума. Там каких только заголовков не было. И про начало экспансии даргов, и о возрождении величайшей угрозы спокойствию на планете, и намёки, что я вовсе не чистокровный дарг, а бастард какого-то из аристократов. Всякого разного пола.

Стопроцентный бред. Но написано неплохо. С кричащими заголовками. Классическая работа журналистов низшего и среднего звена, которые не могут позволить себе выбирать, о чём писать. Точнее, могут — но только в одном случае из десяти. А ещё девять статей им приходится клепать, чтобы привлечь трафик и получить бабло.

— Какие у тебя идеи? — вздохнул я. — План контратаки набросать уже успели?

— Да куда там, — откинулся на спинку кресла Фот и потёр красные глаза. — Это всё только началось. Буквально минут пятнадцать назад новости пошли. Плотненько прям, захреначили.

Даже так. Будто и не скрывают, что всё было запланировано.

Интересно, это всё те же, кто пытался «Белых ножей» использовать? Или кто-то ещё?

— Давай прямо отсюда прямой эфир запущу, — предложил я. — Покажу и расскажу всё. Как минимум — опровергну тех, кто твердит, что у меня тут пара бригад даргов с шаманами прячется.

Вы удивитесь, но таких новостей тоже хватало. Прогнозы чуть ли не до броска на Ереван доходили. Мол, сейчас я выполнил свои договорённости, а потом приду и заберу дивиденды в виде политической власти. Смешно, честное слово.

— Командир! — выскочил из прохода неизвестный гоблин, размахивая телефоном. — Ты чё чат не смотришь? И на рацию не отвечаешь!

— Ещё что-то случилось? — спросил я, покосившись на рацию, звук которой действительно вырубил на время созвона с Фотом.

— Там анкета пришла. Новая, — выдохнул он, уставившись на меня. — И это… Тот дарг указал, что он твой дед!

Глава XIII

Дед, значит. Ну ни хрена же себе поворот.

Я уставился на гоблина, который продолжал размахивать телефоном с таким видом, будто принёс мне ключи от сокровищницы. Или ручную гранату без чеки. Второе, пожалуй, было ближе к истине.

— Передай, что сейчас буду, — наконец отдал я команду. — Сразу, как здесь закончу.

Если вы думаете, что я реально продолжил разговор — ошибаетесь. Вместо этого сразу переключился на почту, куда приходили все анкеты.

На экране высветилась стандартная форма, которую Фот совсем недавно немного подправил.

Имя: Бараз Бивень.

Возраст: сто сорок три года.

Род занятий: глава клана.

Место проживания: Мурманск.

Причина переселения: воссоединение с семьёй.

Воссоединение, япь. Трогательно. До слёз прям. Если не знать, что именно от этого дедули бежали трое внуков. А вот и пометка о желании созвониться. Так и написал в дополнительной информации — «запрашиваю видеозвонок».

Лично. По видеосвязи из Мурманска. Глава даргской общины, который сидит у себя в ледяной берлоге за тысячи километров отсюда, вдруг решил пообщаться с внуком, которого наверняка сам же и заказал. Причём успешно, если уж быть честным до конца. Всех трёх даргов-то положили. Не окажись тут меня — это тело давно бы где-то сгнило.

— Фот, — переключился я обратно на «Сову» — Эфир пока отложим. Тут кое-что поинтереснее нарисовалось.

Гоблин кивнул, смотря на меня с таким видом, как будто уже придумывал, как это подать публике. Заголовки для материалов. «Семейное воссоединение: видеоконференция поколений» или «Драма в прямом эфире — дед против внука». Как вариант — «Кровавая схватка поколений». Зная Фота, он был бы рад превратить это в мощный инфоповод.

— Чтобы ни слова не просочилось, — на всякий случай предупредил я. — Это понятно?

— Я и не собирался, — с возмущённым видом развёл он руками. — Но ты ж мне звонок покажешь?

У него там что, дел мало в Царьграде? Неужто так фигура деда интересна?

— Нет, — качнул я головой, уже двигаясь к штабу. — Но, если будет что-то важное, суть передам.

Собственно, на этом мы разговор и закончили. А через несколько минут я уже сидел за столом, рассматривая профиль «Совы», который Бараз указал в качестве контакта.

— Ну что? Поехали, — глянул я на остальных, нажимая кнопку вызова. — Посмотрим, что он там хочет сказать.

Бараз Бивень оказался таким, каким я его и представлял. Мощный старик с изрезанным шрамами лицом, седой щетиной и сверкающими глазами хищника. Сидел в кресле, больше похожем на трон, сложив руки на подлокотниках. За спиной виднелся кабинет — тёмное дерево, мечи на стенах, череп какой-то твари на полке. Забавно. Я-то думал, они там в землянках тусуются, да костры из мха и оленьих лепёшек разводят. А этот вон — сидит в кабинете, как бюрик какой-то.

— Здравствуй, Тарек, — произнёс он после короткой паузы. — Ты изменился. Стал настоящей отбраковкой. Даже не приветствуешь старших первым.

Тарек. Вот как, значит, звали настоящего владельца этого тела. Бесполезная информация. Но всё равно интересно.

— Все меняются, — пожал я плечами, устраиваясь поудобнее. — Даже дарги. Особенно, когда их пытаются убить. Взрослеют, наверное.

Бараз в ответ на мою провокацию даже бровью не повёл. Только чуть наклонил голову, продолжая пялиться на меня через экран.

— Ты должен быть мёртв, — невозмутимо изрёк он. — Меня не могли обмануть. Три беглеца. Три бунтаря. Три трупа.

— Однако, обманули, — усмехнулся я. — Бывает. Маги-убийцы нынче не те. Халтурят.

Как его перекосило-то. Такую морду скорчил, как будто вот-вот сердечный приступ поймает.

В стороне тихо цокнул языком Гоша. Что-то пробурчал себе под нос Сорк.

— Это невозможно, — прорычал он. — Ты труп!

— Угу, — согласно кивнул я. — Только самую чуточку живой и собирающийся жить