"Фантастика 2026-76". Компиляция. Книги 1-35 - Константин Николаевич Буланов

пальцем в экран, вспомнив про свой старый головной убор. — Эт самое… Мы ж их возглавим? Гляньте скока там народу! Всё штурманём на раз-два! Ярославль будет нашим! Княжество замутим. Автономистическое!

— Гоша, — я вздохнул, опустив взгляд на зеленокожего коротышку. — Сложи два плюс два.

— Ну чё ты? — обиженно протянул тот. — Четыре будет! Я не тупой ваще-т! А момент щас исторический!

Он не понимал. Вернее, понимал, но ему было по барабану. Для гоблина это был повод для праздника. Фуражка в граффити, имя в скандировании, которое порой упоминали вместе с моим, слава на всю империю.

А вот для меня это была проблема. Большая. С горящими баррикадами и имперскими сиренами на фоне.

Медийная кампания вышла из-под контроля. Мы хотели раскрутить «Щенков Косуль» как бренд. Сделать себе имя, поднять рейтинги, срубить бабла на рекламе. А получили мятеж в имперской провинции.

Символ. Знамя. Мощную мотивацию для бунта.

За такое, знаете ли могут и подвесить за шею. Или сжечь заживо. Хрен его знает, как тут казнят мятежников. И что-то подсказывало — далеко не факт, что после такого, я опять очнусь в новом для себя мире.

Славный бартер, чего тут. Деньги и слава в обмен на славу революционера и сушёную голову в ящике. Отличная сделка. Просто охренительная. Знать бы ещё, какого хрена они вообще взбунтовались? И почему используют моё имя?

Впрочем, куда более важный вопрос иной. Что теперь делать? Отмежеваться? Поздно. Моя морда уже на плакатах. Поддержать? Самоубийство. Молчать? Тоже не вариант — молчание сейчас истолкуют как угодно.

— Опять кто-то учинил бунт, — раздался голос подошедшего Сорка. — И это снова не мы.

Глава XVI

Знаете, что общего между директором зоопарка и мной? Правильно — в какой-то момент обезьяны начинают делать коктейли Молотова. А всё, что тебе остаётся — смотреть на это и размышлять, где именно ты свернул не туда. Жёсткая оценка, скажете вы? Ну да. Однако, это не вы сейчас сидите и пялитесь в экран планшета.

Где, к слову творился настоящий ад. Ярославль горел. Самую каплю празднично — этого не отнять. Бунтовали местные со вкусом и размахом. Тем не менее, фактов это не отменяло.

Я переключал трансляции одну за другой, и везде было одно и то же. Толпа в медицинских масках и без них. Летящие камни и бутылки с зажигательной смесью. Опрокинутые автомобили.

Граффити на стене полицейского участка: «БЕЛЫЙ ПРИДЁТ — ПОРЯДОК НАВЕДЁТ». И скандирование. Тысячи глоток.

«ЩЕНКИ! ЩЕНКИ! ТОНИ БЕЛЫЙ!»

Когда мы успели настолько облажаться?

— Это Подречье, — сбоку подошла Арина. — Район на отшибе. Инфраструктура — кринж века. Дома разваливаются, налоги растут, местные сборы каждый месяц новые. Большую часть зданий только построили, а уже всё сыпется,.

— И они решили, что бунт, это выход? — я отложил планшет. — Их же раздавят. Как только они полицию свою снесут, перекинут армейцев или ещё кого. Готовых долбить по гражданским из пулемётов. И всё. Кровь, кишки, грязная брусчатка.

— Они решили, что ты — выход, — блонда посмотрела на меня с прищуром. — Ты лицо протеста, Тони. И его духовный лидер.

Бизнесмены зарабатывают деньги, а не возглавляют революции. Революционеры и в моём старом мире обычно плохо заканчивали. А здесь, у них вовсе не было ни единого шанса на счастливую жизнь. Хотя, понимание счастья у каждого своё, конечно. А тараканов в человеческих головах порой бывает запредельно много.

Встав, я прошёлся по комнате. Остановился около окна. Молчать — не вариант. Поддаться даргской ярости и ринуться туда, чтобы повести их в бой — смерть. Будь тут хотя бы один кобольд, я бы сейчас наверняка услышал фразу про залитые кровью континенты. Но бронированных падаванов рядом не было.

Ладно. Что делать-то? Как, сука, быть?

Стоп. С хрена ли я зациклился на двух вариантах? Есть же другие. В промежутке между ними. У этих парней ведь действительно есть все основания быть недовольными. Собственно, не будь они почти на все сто процентов уверены, что дело закончится массовой бойней, давно бы ринулись на штурм городских улиц.

Откуда я знаю? Так я же не только общую картинку на роликах оценивал, но и статьи читал в сети. Не только те посты, что сами трущобники выкладывали. Те, к слову были не слишком информативны. В отличие от старых статей блогеров и тех медиа, которые пытались заниматься этим вопросом. Привлекали внимание к проблеме. Если коротко — хреново жилось местным. Настолько, что я в своём даргском теле там бы и суток не продержался спокойно.

А у меня была баронесса Белоозёрская, которой можно козырнуть. И реалити-шоу, у которого сегодня почти полмиллиона зрителей в онлайне держится.

Недостаточно, чтобы сразу развернуть ситуацию в нужную сторону. Но хватит, чтобы меня сходу не попытались пристрелить. Ну а дальше будет видно. Возможно получится выжать из местных бюриков какие-то уступки. Им вмешательство с самого верха тоже не нужно. Это они с другими бюриками, рангом повыше, как «брат брату», бабло отстёгивают. Стоит Ярославлю попасть в поле зрения Красных, как к убитым бунтовщикам добавятся трупы чиновников.

— Собираемся, — сказал я, развернувшись к блонде. — И едем в город.

Арина кивнула. Глаза блеснули безумным азартом. В соседней комнате издал радостный вопль Гоша.

Сборы заняли буквально несколько минут. К тому же отправлялись мы всего лишь вчетвером.

Орчанки остались охранять базу. Пикс — возиться с поиском и мониторить ситуацию. Кьярра отдыхала, стараясь лишний раз не выходить на улицу. Арьен после находки черепа, впала в задумчивость и совсем не горела желанием проявлять активность. А вот Арина сейчас напротив полыхала энтузиазмом. В седло позади меня взлетела без единой заминки. Как будто всегда там ездила.

— Ну чё, погнали! — заорал ушастик, поправляя фуражку Вестника. Золотой козырёк блеснул. — Бара-бара! Всех рихтанём, одни останемся!

Мы выехали. Гордо промчали несколько сотен метров. И упёрлись в стену.

Толпа местных. Десятков пять сталкеров. С хмурыми лицами и оружием.

— Куда собрался, Белый? — вперёд вышел здоровый мужик с помповым ружьём в руках. — В аэропорт спешишь? Сваливаешь, пока наших в Подречье по асфальту ровнять будут?

Толпа загудела. Недобро.

— Из-за тебя наших перебьют! — крикнул кто-то из задних рядов.

— Это ты бучу заварил! — поддержал его второй. — У меня брательник там! А ты значит в кусты, сука!

Интересно. Выходит, они всерьёз считают, что я тут