Цепь - Ришат Медхатович Мухтаров

плохое. Отличалась каким-то особым произволом. Просто так полагалось. Если ты «реальный пацан» – Денис не был уверен, говорят ли так до сих пор – должен ненавидеть ментов. Такие уж правила. Вряд ли этот сутулый паренек был ярым приверженцем пацанских понятий, но немного от общей атмосферы наверняка все же впитал.

Денис бросил взгляд на рюкзак паренька.

– Ты в Машиностроительном учишься?

Денис имел в виду «Машиностроительный колледж», расположенный неподалеку. Заведение с сомнительной репутацией. Туда шли учиться по остаточному принципу – если не получилось поступить никуда больше. Ну, или для того, чтобы отсрочить поход в армию. И контингент там был соответствующий. Но были и нормальные студенты. Ребята, родители которых не могли обеспечить детям учебу в вузе, например. Таким приходилось несладко среди туповатых гопников.

– Тебя как зовут-то? Меня Денис.

Парень продолжал молчать.

– Ладно. Как они тебе там кричали? Тетрис? Может, мне тебя так называть? – усмехнулся Денис, желая хоть как-то разрядить обстановку и расположить паренька к беседе. Зачем это ему, Денис и сам до конца не понимал. Наверное, просто жалел паренька, пытался показать ему, что не все в этом мире хотят гонять его по парку и издеваться. Но эффект оказался противоположным.

– Не называйте меня так! – огрызнулся парень, сердито зыркнув на Дениса.

Денис немного растерялся. Он не ожидал от этого заморыша такой агрессии. Но, видимо, паренька сильно довели.

– Ладно-ладно. Прости. Я не хотел обидеть.

– Извините, – виновато пробубнил парень. – Меня просто… Они… Надоели с этим Тетрисом уже… За весь день… Сами нарисовали, и сами же…

– Что нарисовали? – поинтересовался Денис и только сейчас заметил, что на лбу у паренька, за прядью волос, виднелась ровная, словно начерченная по линейке, вертикальная черная линия. – Это они тебе что ли?

Денис остановил паренька и убрал в сторону волосы со лба. Так и есть – аккуратная, как будто бы даже идеальная черта. Примерно сантиметр в ширину и четыре в длину.

– Это маркером?

– Не знаю, – пробурчал парень. – Но это не смывается. Я пробовал.

Вокруг черной линии действительно было покраснение. Еще совсем недавно парень тер лоб явно не жалея себя.

– И как они это? Кто-то держал, а кто-то рисовал? Давай-ка ты и правда заявление напишешь.

– Нет. Я вообще не понял, как эта линия там появилась. Может, на шапке изнутри нарисовали. А потом отпечаталось. Или… Не знаю. Никто меня не держал.

Денис задумался. Паренек, скорее всего, говорил правду. Насильно такой ровный рисунок сделать было сложно. Парнишка бы дергался, вертелся, пытался выкрутиться и сбежать. Получился бы какой-нибудь кривой зигзаг.

– Это из-за нее тебя Тетрисом назвали?

Парень тяжело вздохнул:

– Да. Из-за той длинной палки… Которая в игре сразу несколько слоев снимает. Кто-то из них ляпнул… Прицепилось.

– Ладно, пойдем. Как-нибудь да сотрется. Ни один маркер вечно не держится. Это же не татуировка все-таки, – ободряюще заверил паренька Денис и хлопнул его по плечу. Паренек вздохнул, кивнул, снова надвинул на лоб прядь волос, и они двинулись дальше. Лесок уже заканчивался.

– Но с родителями бы твоими я бы все-таки поговорил. Если ты не хочешь в полицию идти, давай тогда они займутся. Это не мой район, конечно. Но я могу все рассказать местному…

– Мне вон туда, – перебил подросток Дениса. – Я дальше сам. Спасибо, еще раз.

Не дожидаясь какого-то ответа, парень резко свернул в сторону и пошел в направлении одной из многоэтажек. Денис смотрел ему вслед. Подросток вдруг остановился и обернулся.

– Я Сережа. До свидания.

Сережа снова бросил на Дениса благодарный, неловкий взгляд исподлобья и поплелся дальше своей несуразной, чуть прыгающей походкой.

2

Микроскопическая капля горячего подсолнечного масла вылетела со сковородки и упала на запястье. Вера одернула руку, помахала ею в воздухе, поморщилась от боли, но не проронила ни звука. Она разговаривала по смартфону – в ушах торчали беспроводные наушники – и важному собеседнику на той стороне линии не нужно было знать, что Вера занята им не на все сто процентов.

– Да-да, сто семьдесят квадратных метров, двадцать второй этаж. Можем назначить показ, вы сами увидите, какой там прекрасный вид. Причем из всех окон, – с натянутой, профессиональной улыбкой сказала Вера. Она уже оправилась от микроожога и продолжала поправлять котлеты на сковороде.

Вера всегда улыбалась, разговаривая с клиентами по телефону. Пусть они этого и не видели, зато прекрасно слышали. Вера была в этом уверена. Мимика значительно влияет на интонацию голоса. Это ей объяснили на тех двухмесячных курсах, которые она прошла, устраиваясь на работу.

– Хозяева смогут показать в понедельник и среду. После шести. Если вас устраивает, я с ними договорюсь.

Вера странно смотрелась за плитой. На ней было вечернее платье. На лице полный макияж. Сейчас она напоминала тех женщин из рекламы, которые занимаются готовкой и уборкой исключительно при параде. Но, в отличие от них, ее глаза отражали обеспокоенность, так контрастирующую с улыбкой. Она периодически бросала взгляд на цифры в левом верхнем углу экрана смартфона, показывающие время.

– Все. Хорошо. До свидания. Как они ответят, я вам напишу, – произнесла Вера и завершила разговор. Улыбка мгновенно исчезла с ее лица.

Вера сняла наушники и снова поправила лопаткой котлеты. Очередная капелька масла ужалила ее руку. Но Вера даже порадовалась – главное не на платье.

Платье было неновым – на новое уже давно не было денег. И пока неизвестно, будут ли они в будущем. Поэтому любую одежду нужно было беречь. Пока еще спасал большой гардероб, оставшийся от прошлой, обеспеченной жизни. Некоторые из вещей в своем шкафу Вера надевала всего по разу или по два и смотрелись они сейчас довольно сносно. Хоть уже и немодно. Иногда, конечно, хотелось плюнуть на все, зайти в какой-нибудь магазин или шоурум, выложить все, что есть в кошельке и на карточках, и купить-таки какую-нибудь безумно красивую, манящую и жутко трендовую тряпку… Но в такие моменты Вера всегда себя одергивала – продукты, коммуналка, лекарства и все тому подобное, вот на что нужно было тратить свои гроши.

– Может, поможешь с готовкой? – хмуро произнесла Вера. Она коснулась пальцем экрана смартфона, открыла мессенджер и начала набирать текст.

Вопрос был адресован чуть полноватой девушке шестнадцати лет, которая, ссутулившись, сидела за кухонным столом просторной кухни, погруженная в свой телефон. На ней была темная, мешковатая одежда. Длинные волосы скрывали правую часть лица. Левый глаз выражал скуку и утомление. В руке девушка держала надкусанное печенье, которое она взяла из небольшой вазочки со сладостями в центре стола.

– А я и помогаю. Со