МИСС ВСЕЛЕННАЯ для Космопиратов - Тина Солнечная

Я зашипела и ударила локтем, куда только смогла.

— Светлячок ты наш бодрый, — усмехнулся он. — Ну ладно. Придётся повторить.

Я почувствовала холодный укол в шею.

Секунда — и снова всё поплыло.

Очнулась во второй раз в замкнутом пространстве.

Что-то сдавливало грудь. Воздуха не хватало. Паника подступила, как волна.

Я лежала в прозрачной капсуле, плотно закрытой стеклянной крышкой. Стены вокруг плавно мерцали мягким светом. Всё выглядело стерильно, даже красиво — светлые панели, встроенные экраны, капсула чуть вибрировала, как будто плыла в воздухе.

Но мне было не до эстетики.

Я задыхалась.

Я забилась, ударяя руками в стекло.

— ЭЙ! ОТКРОЙТЕ! — закричала я. — МНЕ НЕЧЕМ ДЫШАТЬ!

Система пискнула. Ещё раз. И ещё. Панель рядом вспыхнула красным. Где-то внизу сработал сигнал — и крышка вскрылась с шипением, воздух хлынул мне в лицо, и я вывалилась наружу, жадно хватая ртом воздух.

Я кашляла, дрожала, осматривалась сквозь слёзы.

И первой, что увидела, — были мужские ноги.

Сапоги, чёрные, высокие, удобно стоптанные. Я провела взглядом вверх.

Пояс. Куртка. Рука на бедре.

Рыжий.

Он наклонился вперёд, глядя мне в глаза.

— Знаешь, Светлячок, ты какая-то слишком нервная.

— Ч-что… что происходит?..

Ответа от него не последовало. Зато рядом раздался другой голос:

— Ты не мог нормально настроить капсулу, чтобы девка проспала всю дорогу?

Я вскинула взгляд.

Короткостриженный брюнет. Красивый, чёткие черты, мощные плечи, уверенная осанка. Он стоял рядом с рыжим, хмурясь, осматривая меня как… вещь.

— Это уже третья доза за несколько часов, — пожал плечами рыжий. — Походу, её не берёт просто.

— Великолепно, — буркнул брюнет и вышел из помещения, оставив меня с рыжим один на один.

Он опустился на корточки.

Улыбнулся. По-хищному.

— Ну что будем с тобой делать, Светлячок?

— Отпустите меня, — прошу я, глядя на него снизу вверх. Голос дрожит, но я стараюсь держаться. — Пожалуйста.

Он качает головой.

— Не выйдет. Ты — наш ценный груз.

— Я не груз. Я человек.

— О, ты не просто человек, дорогая, — его глаза весело блестят, губы растягиваются в знакомой ухмылке. — Ты же мисс Вселенная. Самая красивая женщина во всей галактике. Как раз то, что нам нужно.

Я сжимаю челюсти.

Лучше бы эту пьянь черноволосую не удаляли из конкурса… Вот теперь бы она и каталась в мешке вместо меня.

— Вы меня с кем-то спутали, — тихо говорю.

Он хмыкает.

— Нет. Мы очень тщательно выбирали. — Пауза. — Знаешь, ты — цена нашей свободы, Светлячок. А свободу… мы очень ценим.

— Я тоже, — резко бросаю я. — Если вы так её любите, отпустите меня, а? Я просто вызову такси и сделаю вид, что никогда вас не видела.

Он смеётся. Снова.

— Такси отсюда не вызвать.

Я сжимаюсь. Ну а вдруг? Может, мы где-то в лесу, на базе. Или в подвале. Или…

— Ты забавная, — говорит он и встаёт.

Проходит к стене, нажимает на панель. Там вспыхивает экран, загораются какие-то пиктограммы, и я вижу… себя. Мою фигуру. Контур. А рядом — варианты одежды?

— Выбирай, во что переодеться. А то в этом платье тебя только на витрину ставить. Я вернусь через пару минут.

Он уходит, дверь за ним скользит вбок бесшумно, и я остаюсь одна.

Оглядываюсь.

Место похоже на декорации из фильма: киберпанк в стиле «я попала в жопу галактики».

Холодный блеск металла, стены с мягкой подсветкой, лампочки, сенсоры, стекло и панели.

Где тут одежда⁈

На вид — ни шкафов, ни вешалок. Только экран и куча странных символов. Я дёргаюсь на месте, как идиотка, и шиплю:

— Ну давай, Света, выбери себе костюм для похищенной принцессы.

Отличный день. Просто чудесный.

Я подхожу ближе к панели. На экране пульсирует контур моего тела — ну, в смысле, условный манекен. А вокруг — какие-то иконки, всплывающие окна, схемы… всё это выглядит, как будто глянцевый журнал встретил инструкцию к инопланетной стиральной машине.

Тыкаю на первую попавшуюся кнопку. Манекен вдруг оказывается в чём-то блестящем и… прозрачном.

— Эм, нет. Я, конечно, за разнообразие, но не настолько.

Жму назад. Или, как я надеюсь, назад.

Манекен исчезает. Экран становится чёрным.

— Да ты издеваешься…

Тыкаю в другую область. Появляется новый вариант: костюм, вроде бы, сдержанный… пока я не замечаю, что это боди из сетки, поверх которого — жилет из чего-то вроде ремней.

Какой-то BDSM в стиле космо-гладиаторши.

— Отлично. Видимо, это меню для рабынь галактики. Следующий!

Тыкаю яростнее. Теперь появляется что-то похожее на… крылья? Или это плечи? Или это вообще трусы?

Манекен внезапно загорается фиолетовым светом, и экран издаёт короткий сигнал.

О нет. Только не говори, что я…

Справа щелкает стеновая панель, и оттуда плавно выдвигается прямоугольный блок, внутри которого — комплект одежды. Или, если точнее, то самое, что я по глупости нажала: блестящий серебристый комбинезон, который больше напоминает обтягивающий чулок с вырезами там, где у нормальных людей обычно нет вырезов. И какие-то платформенные сапоги, словно украденные у космической стриптизёрши.

— Ты. Меня. Убить. Решил, — шепчу я в пустоту, будто рыжий всё ещё где-то слушает.

Но нет. Только я и этот наряд позора.

Глава 3

Я осматриваю комнату в поисках других опций. Может, где-то есть кнопка «вернуть всё назад» или хотя бы «дай мне штаны»? Но экран всё ещё фиолетовый и пульсирует как довольный кот.

Видимо, считается, что я уже выбрала.

— Ну и ладно, — фыркаю я, — сейчас напялю и сгорю от стыда. Главное — выжить. Остальное — дело вкуса.

Через пару минут я стою у зеркальной панели, в этом недоразумении из латекса и глянца, чувствуя себя конфетой в обёртке «подарок с сюрпризом».

Внутренний голос язвит: Ну зато теперь точно видно, почему ты — мисс Вселенная.

Я смотрю на своё отражение.

Длинные ноги в обтяжку, сияющая кожа после капсулы, высокие скулы, большие голубые глаза, сейчас полные ужаса и возмущения. Пухлые губы, выкрашенные в розовый, уже не кажутся уместными. А блонд — мой родной, между прочим, не крашеный! — рассыпался по плечам, чуть влажный, и отчего-то делает всё происходящее ещё более абсурдным.

Отлично, просто шикарно. Эталонная заложница в образе «доступной опасности».

И именно в этот момент, как по сценарию, дверь открывается.

Я вздрагиваю, резко поворачиваюсь — и, конечно же, вижу его. Рыжий.

Он останавливается на пороге.

Молчит.

Просто смотрит.

Долго.

Слишком долго.

Так, как смотрят на блюдо, которое не заказывал, но которое вдруг очень хочется попробовать.

Глаза скользят по телу без стеснения, по каждому вырезу, по каждому отблеску латекса.

Я чувствую, как краснею. Где-то в районе печени. Потому