Ветеран хаоса - Алексей Ковтунов

номер. На первой полосе черно-белая фотография, молодой парень в парадном мундире, весь увешанный орденами и регалиями. Стоит на балконе, улыбается, машет рукой. Лицо юное, почти детское, на вид лет двадцать, не больше.

Подпись под фотографией: «Его Императорское Величество Роман IV приветствует подданных».

— М-да… — протянул я вслух, разглядывая снимок.

Юнец на троне. Это либо очень хорошо, либо очень плохо. Либо молодой гений, который перевернёт страну, либо марионетка в руках советников и придворных интриганов. Судя по тому, что я успел узнать об этом мире, второй вариант куда вероятнее.

Пролистал газету дальше. Новости из столицы — какой-то приём во дворце, награждения, назначения. Скучная придворная хроника, дальше раздел про дворянские дома. Вот это уже интереснее…

«Дом Горцевых объявляет о помолвке наследника с дочерью князя Оболенского». Ага, укрепляют позиции через брачные союзы. Классика жанра.

«Дом Морозовых выиграл торговый контракт на поставку магических светильников для императорского двора». Кто-то хорошо заплатил кому надо, понятное дело.

«Конфликт между домами Строгановых и Демидовых обострился после инцидента на уральских рудниках». Интересно, что за инцидент. Наверняка кто-то кого-то отравил или придушил в тёмном углу.

Ну а про дом Клинцовых никакой информации. Оно и понятно, ведь дом этот состоит из старика, который сам себя еле передвигает по дому, и внучки, которая еще учится в академии.

Взял следующую газету, пробежался глазами. Опять конфликты между домами, опять интриги, опять придворные сплетни. Похоже, для местной знати это главное развлечение, постоянно грызться друг с другом за власть и влияние. А простой народ? О нём в газетах ни слова, словно его и не существует вовсе.

Впрочем, это я уже заметил по воспоминаниям старика. Аристократия живёт в своём мирке, отгороженном от остального населения высокими стенами и магическими барьерами. Простолюдины для них это что-то вроде мебели. Полезная, но не заслуживающая внимания.

Отложил газеты, потёр глаза. Голова уже начинала гудеть от обилия информации. Пора бы сделать перерыв, размяться немного. А заодно проверить, как там Пётр справляется со стрельбищем.

Встал из-за стола, потянулся. Спина хрустнула, в пояснице привычно кольнуло. Старое тело, что с него взять. Но ничего, главное не сдаваться.

Вышел из библиотеки и направился к лестнице в подвал. По дороге заглянул на кухню, там Анна Ивановна возилась у плиты, готовила что-то ароматное. Увидела меня и сразу засуетилась.

— Барин, обед скоро будет готов! Вы голодны?

— Попозже, — махнул рукой. — Сначала дела.

Спустился в подвал. Прохладно тут, сыро, пахнет старым камнем и пылью. Прошёл по коридору, слушая, как где-то впереди Пётр что-то двигает, таскает и ругается себе под нос.

Нашёл его в дальнем помещении, бывшей кладовой, судя по всему. Дворецкий уже расчистил пространство, составил какие-то ящики и бочки к стенам, а в дальнем конце комнаты соорудил нечто вроде мишени. Старая дверь, прислонённая к стене, а на ней углём нарисованы круги.

— Готово, господин, — Пётр выпрямился, вытер лоб рукавом. — Извините за простоту, но лучше сделать не удалось.

— Сойдёт, — кивнул я, осматривая помещение. — Главное, что стены каменные, рикошетить сильно не должно.

— Принести оружие?

— Да. И патроны… — задумался на пару секунд. А тут их уже изобрели? Хотя бы бумажные, чтобы не возиться с навеской пороха каждый раз. — И побольше, а то мне ведь надо как-то молодость вспомнить…

Дворецкий ушёл, а я остался стоять посреди импровизированного стрельбища. Расстояние до мишени метров пятнадцать, не больше. Для местного огнестрела самое то, дальше всё равно не попадёшь.

Пётр вернулся с пистолем и парой мешочков. Мда… старинная штука, с длинным гладким стволом без намека на нарезку и кремнёвым замком. Рукоять резная, с гербом дома Клинцовых. Красивое оружие, но примитивное до безобразия.

Взял пистоль, покрутил в руках. Тяжёлый, граммов семьсот, не меньше. Баланс так себе, центр тяжести смещён к стволу. Стрелять из такого то ещё удовольствие.

— Заряжен? — уточнил я.

— Нет, господин. Я подумал, что вы сами захотите…

— Правильно подумал.

Открыл мешочек, достал бумажный патрон. Скрутка из промасленной бумаги, внутри порох и свинцовый шарик. Откусил кончик, высыпал порох в ствол. Затолкал туда же пулю вместе с бумагой — она послужит пыжом. Достал шомпол, утрамбовал заряд. Насыпал немного пороха на полку замка, взвёл курок.

Всё, готово. Секунд тридцать на перезарядку, если торопиться. В бою такое, конечно, непозволительная роскошь.

Поднял пистоль, прицелился в мишень… Руки трясутся, прицел скачет, а я ничего с этим не могу поделать. Ну а что тут сделаешь? Найти доступ к хаосу, чтобы сбросить пару-тройку годков? Ну так я бы с радостью, но нет его здесь.

Выдохнул, попытался успокоиться. Задержал дыхание, поймал момент между ударами сердца и нажал на спуск.

Грохот выстрела ударил по ушам, облако дыма заволокло помещение, запахло порохом, серой, чем-то горелым.

Когда дым рассеялся, посмотрел на мишень. Дырка была, но где-то с краю, далеко от центра. Промазал, считай, хотя стрелял почти вплотную.

— Хм… — протянул я, разглядывая результат.

— Неплохо для первого раза, господин, — дипломатично заметил Пётр.

— Не льсти, — усмехнулся я. — Промазал как последний салага.

Перезарядил пистоль, снова прицелился. На этот раз попробовал стрелять с двух рук — так устойчивее. Выстрел, грохот, дым.

Попал ближе к центру, но всё ещё мимо. И кажется, от меткости стрелка тут мало что зависит. Куда больше здесь работает удача, ведь пуля летит по совершенно случайной траектории.

Следующий час я провёл, расстреливая патроны один за другим. Руки привыкали к весу оружия, глаза к прицеливанию через примитивную мушку а уши… Ну, в старческой глухоте есть немало плюсов, как оказалось. Правда эта самая глухота появилась уже по итогу тренировки. К концу уже попадал более-менее стабильно, хотя до снайперской точности пока еще далеко.

Но главное, я понял несколько важных вещей. Первое, и самое важное, могу заявить гордо и во всеуслышание: местное оружие полное дерьмо. Медленное, неточное, ненадёжное. Шашка будет куда эффективнее и привычнее, по крайней мере до тех пор, пока я не вспомню устройство того же пулемета Гатлинга.

Второе, и тоже не менее важное — это тело слишком слабое для серьёзной стрельбы. Руки устают, трясутся, отдача бьёт по суставам. Надо тренироваться, укреплять мышцы. И изобретать пулемет.

И третье — если хочу выжить в этом мире, придётся полагаться не только на оружие. Магия, хитрость, связи, всё это понадобится. Грубая сила тут не главное, хотя и без неё никуда. Но с наличием пулемета всё это