Резидент - Никита Киров

Он задумался и молча ушёл, ничего не сказав.

А через полчаса, когда я уже начал мариновать курицу, прозвучал дверной звонок. Я выглянул и увидел того мужика. Открыл, и он подпихнул к двери скрученный матрас в упаковке.

— Держи, студент, — сказал он. — В счёт фирмы. Только пусть сутки отлежится, а то кокос не распрямится.

— Благодарю.

Я притащил матрас в комнату, разрезал полиэтилен, и он развернулся. Распрямляться будет долго. Ортопедический, средней жёсткости, с кокосовой койрой одним из слоёв. После продавленного дивана спать на нём будет в кайф, но надо кровать. Как раз завтра и будет.

И тут в дверь снова позвонили, на этот раз иначе. Не один звонок, а длинная трель, при этом ещё стучали кулаками.

Вот это точно менты, они всегда так звонят и стучат. Ещё и ручку двери дёргают.

Я оглядел комнату, но ничего подозрительного здесь не было, а про то, откуда взялся матрас, можно сказать вполне честно.

— Лебедев, привет! — бросил участковый Пахомов, когда я открыл дверь.

— А мы же с вами, кажется, договорились, — напомнил я.

— Да тут другое, Вадим, — он почесал затылок и покосился на своего соседа в кожаной куртке. — Пару вопросов тебе хотят задать.

Странно, я знал всех оперов в нашем районе, но этого видел впервые. С другой стороны, я знал всех оперов из отдела, который занимался кражами, а все остальные отделы шли мимо меня.

Хотя нет, видел, когда прошлым летом кто-то напал на девчонку у дома, и все, конечно, подумали на нас. Тогда приходили другие менты, более наглые.

Этот же, мужик в возрасте, и явно с похмелья, посмотрел на меня, на мгновение открыв корочку. Во рту он гонял жвачку.

— Знали ли вы некоего Георгия Витебского? — официально спросил он.

В голове сразу начали роиться мысли. Георгий Витебский… А не Жора ли Питерский это? И почему «знали», именно в прошлом времени? Конец ему пришёл, и они отслеживают всех, с кем у него был конфликт?

И, конечно, сразу пришли ко мне…

* * *

Этим утром…

— Товар где? — спросил плотный человек в кожанке и меховой кепке, стоящий у входа в подвал старой сталинской двухэтажки.

— Слон, слушай, — заныл Жора Питерский, — я пацану знакомому его дал, чтобы заныкал у себя, а он сдрейфил, перепрятал в подвале, и менты там нашли. Это с него спрашивать надо…

— Да мне на твоих кладменов-закладчиков вообще насрать, — оборвал человек и пихнул его в плечо. — Это твоя зона ответственности, Жорик-обжорик. И я тебе не Слон, а Эдуард Владимирович! Я тебе дал груз, ты посеял, ты мне и возвращать будешь. А где ты это возьмёшь, мне пофиг. Или товар, или бабки. Срок тебе до завтра.

— Но Эдуард Валерьевич…

— Владимирович! — оборвал его мужик. — Ещё один косяк с твоей стороны…

— Да это же не мой косяк, это тот пацан… — перебил Жора.

У Слона задёргался глаз, и он от души приложил Жору в лицо. Тот ойкнул, отступился на шаг в сторону ступенек и потерял равновесие, падая вниз.

Скатился он до самой двери.

Слон посмотрел вниз.

— Ну ты чё? — позвал он. — Хватит ныть, пошли уже. Холодно. Тебе ещё косяк отрабатывать надо.

Жора не ответил.

— Ты чё, прикалываешься?

Снова нет ответа. Тут Слон заподозрил неладное. Он надел перчатки, спустился вниз, шаркая подошвами по ступенькам, чтобы стереть отпечатки со снега, и осмотрел упавшего. Глянул на затылок и сматерился.

— Дебил, блин, — пробормотал он и полез за пазуху куртки скончавшегося от удара Жоры. — А я думал, у тебя башка чугунная.

Он вытащил его телефон, ведь в нём были все рабочие контакты, включая Слона. Затем подумал и вытащил деньги. После огляделся, ногой закидал свои следы на снегу в том месте, где стоял, и торопливо пошёл подальше.

Несколько часов спустя Слон сидел в подвальном кафе «Харчевня» и тихо переговаривался с соседями.

Рядом с ним сидел толстый мужик в очках и пиджаке, а чуть в стороне расположился широкоплечий Жека Фролов по прозвищу «Паяльник», уже пожилой, но ещё крепкий борец со сломанными когда-то в юности ушами и носом. Паяльник был одет в кожанку поверх спортивного костюма.

— Ну чё, Супер-Соник-Электроник? — издевательски пропел Слон и взлохматил ему редкие волосы на голове. — Это тебе прикол такой? Зачем такой ник взял?

— Это тебе мешает, Эдуард? — спросил мужик в очках и расправил причёску.

— А должно? — Слон посмотрел на него, но рассмеялся. — Да ладно, чё ты, не парься, Володя. Короче, мне надо снять немного, вечером зайду в одно место. Сделаешь? Кусков сто хотя бы. А криптУ завтра переведу.

— Сегодня нет. Вчера был клиент, снял сумму, пока других наличных у меня нет.

— Это кто у тебя снял? — Слон нахмурился.

Посредник выдохнул через нос, но не ответил.

— Вот как с тобой тяжело порой, — Слон покачал головой. — Нет бы сказать. Я тебе дроперов организовываю постоянно, симки достаю, клиентов ищу, а ты помалкиваешь.

— У меня репутация. Мне люди верят. И ты мне веришь, поэтому приходишь. А я тебе процент за всё плачу. Как договорились.

— Это интурист тот на чёрном «Мерине»? — настаивал Слон. — Он у тебя всё бабки тянул, всё ему мало было. По двести косарей в день, блин, и не хватало.

— Не могу ответить, — мужик в очках поднялся. — Завтра приходи, будут.

— А интурист же помер, — заметил Жека равнодушным тягучим голосом, когда посредник ушёл. — Его *** токнуло. Ой, током ***. А «Мерс» его отогнали куда-то.

— Слышал. Ну нам же проще, про нас уже не расколется, никто и знать не будет, что он к нам приходил, — тут Слон задумался. — Хотя кроме него и нас никто крипту у нашего Электроника не выводил в последние месяцы. Странно. Пробить бы надо, но чтобы тихо, — он посмотрел на Жеку.

Не, этот тихо не умеет.

— Ладно, сиди, братан, не парься. Разберусь сам.

Тут в зал влетел Олег Сытин, бухгалтер группировки. Худощавый и высокий мужик в очках тревожно посмотрел на Слона.

— Владимирыч, слушай, — торопливо зашептал он. — Пошли покурим.

Слон удивился, накинул куртку и вышел на улицу вслед за Сытиным.

— Кто-то того пацана, Жору, грохнул сегодня утром, — сдавленным голосом проговорил он.

— Да ты чё? — Слон сделал вид, что искренне удивился. — Кто эта падла? Кто посмел?

— Кто-то по башке ему дал, он и откинул копыта. Менты тело нашли, теперь ищут, кто его замочил. Как бы на кладменов не вышли. Так-то следов быть не должно, но Жора — тип болтливый, не растрепал бы своим чего, — Сытин поправил очки.

— Короче, —