Фантастика 2026-100 - Вадим Фарг

М-да, вот это надо было на конкурс подавать, а не булгур с мясом. С теми продуктами, что мне достались, справилась бы даже Антонина. Здесь же… вызов моим кулинарных способностях. Но так даже интереснее.

— Это всё? — спросила Вероника, заглядывая мне через плечо. — Ты уверен, что сможешь этим накормить человека? Тут даже мыши будет мало.

— Хорошему повару не нужны трюфели, чтобы сделать вкусно, — буркнул я, доставая продукты. — Помнишь сказку про кашу из топора? Вот сейчас будет мастер-класс. Лейла, нож есть?

— В ящике, — слабо отозвалась девушка из комнаты.

Нож оказался тупым. Я потратил минуту, чтобы хоть немного выправить лезвие о донышко керамической кружки — старый трюк, который всегда спасает на чужих кухнях. И всё же не советую так делать, воспользуйтесь обычным точильным камнем.

Я положил морковку на доску. Выглядело она жалко. Ну да ладно, где наша не пропадала.

— Морковь — это сахар, — сказал я, начиная нарезать её тончайшей соломкой. Нож мелькал быстро, привычно. Руки сами вспомнили ритм. — Если дать ей правильный жар и немного масла, она станет слаще мёда и ароматнее цукатов.

— Философия овощей? — усмехнулась Вероника. Она присела на подоконник, с интересом наблюдая за процессом.

— Философия жизни, — ответил я, бросая масло на сковороду. Оно зашипело, распускаясь золотистой лужицей. — Под давлением мы становимся лучше, Лейла. Или сгораем. Эта морковка сейчас карамелизуется. Она станет лучше своей сырой версии.

Лейла встала, закутавшись в плед. Она смотрела на мои руки так, словно я творил магию, а не просто готовил завтрак.

— Ты сейчас готовишь яичницу так, будто это завтрак для Императора, — тихо сказала она. — Зачем? Здесь только мы. И я… я бы съела её и сырой.

— Неважно, кто ест, — ответил я, не оборачиваясь. — Важно, кто готовит. Я не умею делать «тяп-ляп». Это вопрос уважения. К продукту. К профессии. И к тебе.

Я бросил морковную соломку в масло. Кухня тут же наполнилась сладковатым, уютным запахом. Хлеб я нарезал мелкими кубиками. Впитав остатки масла и морковного сока, они должны превратиться в хрустящие крутоны.

— Чего-то не хватает, — пробормотал я, пробуя воздух носом. — Нужна искра.

Вероника спрыгнула с подоконника.

— А вот тут в дело вступает мой саквояж, — сказала она.

Щёлкнули замки. Она порылась в недрах своей сумки и достала маленькую баночку из тёмного стекла.

— Не бойся, это не яд, — подмигнула она, заметив мой взгляд. — Соль с вулканического пепла и дикий горный тимьян. Собирала сама, на склонах у Чёрных скал, когда путешествовала в том году.

— Не знал, что ты любишь путешествовать, — улыбнулся я.

— О-о-о, ты многого обо мне не знаешь, Белославов, — игриво протянула женщина, а затем слегка покосилась на Лейлу, видимо, хотела подразнить и её, как делала это в номере со Светой. — Обычно наши встречи до долгих бесед не доходили.

Я только хмыкнул. Признаюсь, это было даже несколько заводящим. Однако от работы отлынивать я не собирался.

Зефирова отсыпала мне на ладонь щепотку. Пахло дымом и пряной травой.

— Идеально, — кивнул я.

Я разбил яйца. Одной рукой, чётко, чтобы желток остался целым, как маленькое солнце. Белок растёкся по сковороде, обнимая золотистую морковь и хлебные кубики. Я присыпал всё это вулканической солью и растёртым в пальцах тимьяном.

Запах изменился мгновенно.

Убогая кухня, обшарпанные стены, холодная батарея — всё это вдруг перестало иметь значение. Пахло домом. Пахло заботой. Пахло жизнью, в конце-то концов.

— Готово, — объявил я, снимая сковороду с огня.

Тарелок нашлось всего две, да и те со сколами. Я разделил завтрак: большую часть Лейле, нам с Вероникой — чисто символически, попробовать.

Мы ели молча. Стоя, сидя на подоконнике, Лейла — за столом.

Девушка ела жадно. Она не глотала кусками, как я боялся, но в каждом её движении был голод. Она вымакивала хлебным мякишем желток, жмурилась, и на её щеках впервые за это утро появился румянец. Настоящий, не лихорадочный.

Вероника подцепила вилкой кусочек моркови, отправила в рот и задумчиво прикрыла глаза.

— М-м-м… — протянула она. — Тимьян раскрылся идеально. Ты ведьмак, Белославов. Даже если твоя кровь молчит, твои руки колдуют. Это какое-то… зелье.

— Это просто физика и немного любви к делу, — пожал я плечами, доедая свою порцию. Было вкусно. Простая, но натуральная еда.

Лейла отодвинула пустую тарелку.

— Это самое вкусное, что я ела за месяц, — тихо сказала она. — Ну, здесь, в этом клоповнике… Спасибо, Игорь.

— На здоровье. Теперь о делах.

Я посмотрел на неё в упор.

— Лейла, я видел твою квартиру. Видел твой холодильник. У меня один вопрос. Ты внучка главы Фатимы. Где деньги? Где счета? Неужели в сейфе твой бабули были только проклятия?

Она горько усмехнулась.

— Деньги? Игорь, я никогда не видела денег. Настоящих денег. Бабушка оплачивала счета, покупала мне платья, машины, украшения. Но всё это принадлежало Семье. У меня не было своих счетов. Я была куклой в золотой витрине. Когда я сбежала, я взяла только то, что было в сумочке. Пару тысяч и серьги. Серьги я продала неделю назад. А в сейфе… на самом деле было не так уж и много, как ты уже понял.

— Значит, ни гроша, — подытожил я. — И никаких связей?

— Связи? — она фыркнула. — Все мои «друзья» исчезли, как только узнали, что я в опале у Фатимы. Никто не хочет ссориться с бабушкой. Я изгой. У меня нет ничего, кроме этой квартиры и пустоты внутри.

Я кивнул. Это многое объясняло. И, как ни странно, это меня успокоило.

Она не играла. Она действительно была на дне. А значит, ей нечего терять, и она не предаст меня ради выгоды, потому что я — её единственный шанс выжить.

— Ладно, — сказал я, поправляя рукава обратно. — С финансами разберёмся. Я своих не бросаю, а ты теперь часть моей команды. Но сейчас главное — твоё здоровье.

Вероника отодвинула тарелку и вытерла губы салфеткой. Взгляд у неё стал деловым и жёстким.

— Ну что, сытый желудок лучше думает, — сказала она. — Мы выиграли немного времени. Еда дала ей энергии на день, не больше. Но проблема осталась. Нам нужен фиксатор.

Она посмотрела на меня тяжёлым взглядом.

— Где нам достать вымерший корень мандрагоры, Игорь? У меня связей такого уровня нет. В аптеках его не продают. У девочки, судя по её рассказу, — тем более.

Я подошёл к окну. За мутным стеклом серый Стрежнев жил своей жизнью. Где-то там, в особняках за высокими заборами, в частных оранжереях, возможно, росло то, что нам нужно. Но как туда попасть?

Яровой… уверен, в его загашниках что-то да имеется.