Фантастика 2026-93 - Иван Басловяк

— Уже ищу, — сказала Иби. — Но знаешь… Я боюсь, Егор.

— Чего боишься?

— Что я найду её. И она существует. И тогда получится, что я всего лишь… подделка, кукла.

— Да ну, — отмахнулся я. — Не говори ерунды. Тут обязательно надо докопаться. Мы должны её найти. Мы должны раскрыть загадку твоего происхождения. Только так мы выйдем на тех, кто хотел тебя уничтожить. И заодно на тех, кто почему-то не хочет, чтобы МВД вышло на новый уровень.

— Думаю, — проговорила Иби, — что пока нам нужно сделать вид, будто мы ничего не знаем.

— Согласен. Эту запись никому не показываем. Но копаем дальше.

Я задумался.

— А что если девушка всё ещё жива? — сказал я. — Тогда получается, что она в опасности. Твой прототип.

— Не исключаю, — согласилась Иби. — Но у нас нет ни единой зацепки, кто это.

Она помолчала, а меня вдруг осенило:

— Погоди… а твоя… внешность?

— А что моя внешность? — не поняла она.

— Ну… А вдруг твой внешний облик не какой-то средний или придуманный, а тоже срисован с прототипа? С этой самой девушки.

— Возможно…

— Тогда проверь, — сказал я. — Свои признаки. Свою внешность. Прогони по всем интернет-ресурсам, как если бы это были приметы пропавшего человека. По социальным сетям.

— Я светленькая, стройненькая, обычная девчушка с милыми чертами лица, — кокетливо проговорила Иби.

Но в голосе при этом у неё была плохо скрытая грусть.

— Таких как я — тысячи.

— Нет, — сказал я. — Не тысячи. Проверь именно изображение. Фото.

Казалось, Иби задумалась.

— А как ты меня видишь? Я всегда одинаковая? Или разная?

— Я вижу тебя всегда в одном облике. Значит, этот облик заложили создатели. Вот и проверь его на совпадения.

— Уже проверяю…

Прошло несколько секунд.

— Совпадений нет, — удрученно сказала Иби. — Похоже, мой облик все-таки вымышленный.

— Или, — добавил я, — кто-то уже всё подчистил. Удалил всё, что связано с твоим прототипом и её фотографиями.

— Как?

Я усмехнулся.

— Если есть ресурсы и власть, — сказал я, — удалить фотки из сети вообще не проблема.

— Постой! — вдруг воскликнула Иби. — Я нашла одно совпадение.

Передо мной словно всплыло изображение. Как будто на внутреннем экране.

Лицо девушки. Румяное улыбающееся лицо, красивые, живые глаза, белая чёлка. Молоденькая девчушка стоит где-то в поле или на лугу, на фоне зелени и неба. Простая фотография, без нарочитого позирования, когда человек ничего не стремится специально подчеркнуть и выставить напоказ.

Уф! Я готов был поклясться — она похожа на Иби, как две капли воды.

— Это же ты! Откуда эта фотография? — спросил я.

— В свободном доступе, — ответила Иби. — В картинках. Сейчас проверяю, как она туда попала и где сделан снимок.

— Проверь, — сказал я.

Прошло несколько секунд.

— Информации нет, — сказала она. — Кто-то слил фотографию. Просто загрузил в сеть. Она не привязана ни к одному аккаунту. Метаданные не прослеживаются. Других подобных фотографий нет.

Я медленно выдохнул.

— Но теперь, по крайней мере, мы знаем, что твоя внешность — это не выдумка.

— Да… — тихо сказала Иби. — Я хотела быть живой. Оказывается, есть вторая я. Живая.

В её голосе была грусть. Чистая и почти детская.

— Так, — сказал я. — Отставить грусть-тоску. Ты и так живая и настоящая. Для меня, по крайней мере.

— Спасибо, Егор, — проговорила Иби, кажется, даже шмыгнув носом.

* * *

Я спустился в дежурную часть, надо было узнать про угон мусоровоза. Приходилось заниматься рутиной, хотя всё моё сознание, всё моё существо рвалось совсем в другое место. Искать ту светленькую девочку с фотографии, которую нашла Иби. Похожую на неё, как две капли воды. На вид лет двадцать — двадцать пять.

И почему-то я был уверен, что это никакой не фотошоп и не сгенерированная картинка. Девчушка выглядела слишком живой и слишком настоящей. Такой, что от её улыбки, казалось, можно почувствовать тепло летнего дня.

В дежурке начался движ. Подъехал комитетский следак. Из изолятора привели задержанного в наручниках в сопровождении двух сержантов конвойной службы. ИВС был тут же, в нашем здании, на первом этаже. Этот изолятор батя в своё время называл просто КПЗ.

По лестнице спустился Степаныч, довольный, будто в лотерею выиграл.

— Ну что, — хмыкнул он. — Заговорил, соколик, ёшкин пень. Сейчас всё покажет.

Комитетский следак недовольно буркнул:

— Что вы меня опять выдернули?

— Да ты послушай, — отмахнулся Степаныч. — Вот он под протокол всё будет показывать. Проверка показаний на месте. Как пулю всадил, как всё сделал, как проник в квартиру. Согласился показать, ага… Пошёл на контакт, почуял, что жареным пахнет. От Владимира Степановича еще никто не уходил.

— Да вы даже личность его ещё не установили, — огрызнулся следак. — Какая проверка показаний на месте?

— Проверка показаний на месте — это следственное действие, — тут же напомнила мне Иби, продолжив, как из учебника:

— Проводится с понятыми в целях закрепления доказательной базы. Только подозреваемый может знать, как всё происходило в действительности. И если его показания совпадают с изъятыми уликами и первичным протоколом осмотра места происшествия, это формирует устойчивую доказательную базу по делу.

— Да я в курсе, — хмыкнул я про себя.

Хотя, конечно, не мешало и освежить в памяти детали.

— А личность, свои анкетные данные, он назовёт как раз-таки на проверке показаний, — сказал Степаныч и ткнул задержанного локтем. — Так, задержанный? Ну! Чего молчишь?

Тот буркнул:

— Всё скажу, начальник. Как обещал.

Опустил голову.

— Он врёт, — прошептала Иби.

— С чего ты взяла? — спросил я.

— Я фиксирую признаки лжи. По сердцебиению, по состоянию кожных покровов, по взгляду. Он врёт, Егор.

— А на фига ему врать? — озадаченно пробормотал я.

— Чтобы сбежать, — ответила Иби. — Скорее всего, для него главное выйти из изолятора временного содержания. А там его будут ждать подельники.

— Ну точно, — сказал я. — Молодец, Иби.

Я подошёл к Степанычу, наклонился и шепнул ему на ухо:

— Слушайте, товарищ подполковник, не нравится