Маньякой 2 - Константин Владимирович Ежов

- Дорого, наверное. Триллионы, скорее всего, – прикинув в уме, выдала она свой вердикт.

- С последним пока не парься, – отмахнулся как от всяких выдумок. – Не моя это тема и с моим нынешним уровнем мне её не поднять, даже если всё реально. А вот стать миллиардером….

Остановился на этом. Не вслух. Внутри.

Потому что "миллиардер" в моей ситуации значило не богатство. Это значило – неприкасаемый. Значило – ресурс. Значило – свобода. И возможность послать почти всех туда, где Макар телят не пас. Есть конечно нюансы, но это мелочи, если совсем не борзеть.

А ещё – возможность нанимать тех, кто будет работать за тебя, и параллельно с этим копать глубже. Гораздо глубже, чем позволяли бы любому одинокому мастеру из мастерской с нехилым, но всё же приземлённым складом железок и обломков прошлого.

Открыл модуль. Просто достал из кармана и посмотрел, не включая. Пластик. Голографическая прослойка внутри. Пустота снаружи – и целая галактика внутри. Сейчас он был бесполезен. Никакого интерфейса. Никакого экрана. Только я и моё знание того, что там.

- Думаешь, найдём? – вдруг спросила Мику.

- Не знаю. Иначе уже бы сказал. Но вероятность высокая. Потому что слишком много совпадений. И слишком точно всё выстроилось. Слишком специфическое небо. Угол обзора. Линия горизонта. Все эти детали, которые мозг не способен сгенерировать спонтанно, без первоисточника.

- А если это след внедрённой информации?

Пожал на это плечами:

- Тогда всё ещё хуже. Значит, кто-то меня направляет. А если кто-то направляет – у него есть ресурс. А если есть ресурс – он уже знает, с кем имеет дело.

- Тогда тебе конец?

- Нет. Даже тогда всё только начинается.

Она не ответила. Наверное, просчитывала вероятности. Или просто поняла, что этот разговор лучше остановить до следующего фрагмента информации.

Внизу под нами плыли облака. Солнце клонилось к западу, красноватое, почти масляное. За горизонтом ждали координаты. Новые звёзды. И возможно – старая жизнь.

Но сейчас – мятный чай. И немного молчания. Потому что после каждого витка логики нужно время, чтобы снова дышать.

Достал свою флягу. Сделал глоток. Вкус мяты всё ещё бодрил. Хороший был чай. И на этот раз – без дрожи в руках.

***

Наконец мы прилетели домой. Да, именно домой – потому что мастерская и есть мой дом. Пусть не в бытовом смысле, не в привычной людской теплоте обоев и кофейных кружек, но по сути. Там, где строю, починяю, размышляю, ошибаюсь и пробую снова – всё это значит гораздо больше, чем любой роскошный пентхаус.

Реконструкция, правда, ещё не закончена. Где-то торчат провода, где-то временные плиты прикрывают незаконченные стены, но взлётная площадка над домом – уже функционирует. Она и встретила нас.

Внизу нас уже ждали. Несколько машин – не военные, не государственные, слишком скромные и одновременно личные. Обычные люди, деловые. Или желающие так казаться. Это уже многое говорило: раз не штурмуют, раз не окружают дом, значит, не силовики. Или, по крайней мере, не в официальной роли.

Пока выбрался из кабины, пока прошёл по наружной лестнице вниз, они терпеливо ждали. Стояли плотной группой, переговариваясь вполголоса. Один курил, другой пытался смотреть без эмоций, третий выглядел слишком спокойно. Таких недолюбливаю – те, кто слишком спокоен, обычно что-то скрывает.

Не стал тянуть, не стал держать их на улице. Жара, бетон, пыль – зачем всё это, если у меня внутри прохладно и есть стулья.

- Заходите, – просто сказал.

Они зашли, озираясь, как будто попали в храм. Уж не знаю, чем именно их так зацепила мастерская: запах машинного масла? старые детали на стеллажах? а может, легкий налёт чего-то… опасного?

Первым заговорил не самый главный. Это было видно. Уж слишком он рвался произвести впечатление, которое не требовалось.

- Это что, камень боли? – спросил он, указывая на стеклянный цилиндр, внутри которого, как капля затвердевшего страха, лежал кусок чёрного полированного минерала.

- Более того, скажу – тот самый, – ответил с мягкой улыбкой.

Словно говорил с мальчишкой, искренне не понимающим, о чём спрашивает.

- Что, вот так, просто, под стеклянным колпаком, здесь лежит? А не боитесь, что украдут? – он тут же задал новый, ещё более глупый вопрос.

- Вы, видимо, ничего не знаете про эти камни. Кроме их цены, – покачал головой. – Тогда просто попробуйте взять его в руки. И ваши коллеги весело посмеются на ваших похоронах, вспоминая мучительность вашей смерти.

Он побледнел. Даже шаг назад сделал. Потом, срывающимся голосом, будто хватаясь за последнюю соломинку, выдавил:

- Но ведь это только если у него есть хозяин….

И тут до него дошло. Он поёжился, отвёл взгляд.

- Извините, – пробормотал.

- Вот, дети будут, – пробормотал себе под нос. Не стал объяснять, что, хоть и являюсь владельцем, но ни в какие практики не лезу, камень купил почти случайно – ну, так совпало. Да и вообще – не для силы, а, чтобы проверить возможности своего гримуара. Тема сложная, не для первого визита. Да и вообще не для бубличного обсуждения.

- Так с чем вы пожаловали ко мне, господа? – спросил, уже обращаясь ко всей группе, не выделяя никого.

Один из них, тот самый, что держался всё это время чуть позади, вышел вперёд. Был одет в дорогой, но немаркий костюм. Выглядел суховато, как бухгалтер или эксперт по безопасности, но в глазах – холодный интерес.

- Мистер Треш, – начал он. – У нас к вам есть срочный заказ. Необычный. Возможно, даже нестандартный.

- Бывает, – кивнул ему.

- Мы бы хотели, чтобы вы изготовили для нас вполне функциональный ретроэкзоскелет, – и с этими словами он выложил бумажку. Не электронную панель. Бумажку. С нарисованной на ней цифрой.

Посмотрел на неё, даже не усмехнулся.

- Ну, это несерьёзно, – сказал, и просто взял ручку и пририсовал ещё один нолик в конце.

- Побойтесь бога! Это же просто ретроэкзоскелет! – изумился он.

- Вы забываете очень важные в данном контексте слова, – ответил ему серьёзно, глядя прямо в его глаза. – "Вполне функциональный".

Он