Портальеро. Круг четвертый - Юрий Артемьев

— Знаем мы, как вы с девочками знакомитесь. — снова проговорил мамлей, а после снова обратился ко мне. — Ты как, парень? Идти сам сможешь?

— Сейчас попробую…

С помощью, подхватившими меня под локти докторши и милиционера я встал на ноги. Слегка повело, но я устоял.

Приводить себя в порядок при помощи магии, я не спешил. Ещё успею. А сейчас надо выглядеть побитым.

— А девушка-то где? — поинтересовался сотрудник.

— Какая? — переспросил у него я.

— Та, за которую ты заступался?

— Не знаю. Убежала, наверное, когда эти в драку полезли…

— Жаль. — сказал мент. — Свидетели тебе не помешают. А то вон эти говорят, что ты первый на них напал.

— А ты в это веришь?

— Я-то не верю. Но у них вон сколько свидетелей, а ты один тут.

— Ничего. Я справлюсь. — поморщился я, так как в голове что-то резко вспыхнуло.

— Доктор! Он может давать показания?

— Мы его в больницу сперва отвезём, а там уже врачи решат.

— В какую больницу повезёте?

— В сороковую на Касаткина.

— Ясно. Мы сейчас этих гавриков в отделение доставим, а потом я к вам туда заеду.

— А кто будет возмещать ущерб? — послышался мужской голос.

— Разберёмся. — ответил ему младший лейтенант. — Вы тоже с нами поедете?

— Нет. Я сам доберусь. — ответил мужчина в костюме.

Администратор, наверное. У официантов тут другая форма вроде бы.

— Как тебя зовут, парень? Документы есть?

— С собой нет. Я покушать хотел, а не…

— Фамилия? Имя?

— Ильин. Андрей Иванович. — назвался я на всякий случай совершенно чужим именем.

— Ну, вот что, Андрей Иванович. Из больницы никуда не уходишь, пока я не приеду…

— Да куда он уйдёт в таком состоянии? — бросила милиционеру докторша, поддерживая меня под локоток.

* * *

Меня погрузили в машину с красной полосой, а потом мы поехали. Без сирены и без мигалки. Похоже. Что в это вечернее время в этом не было никакой необходимости.

«Ну, ни фига себе, покушали горяченького…» — думал я, валяясь на жёсткой клеёнчатой койке внутри машины «скорой помощи».

И вот что мне теперь делать?

Глава 13

Иногда в сложной ситуации быстрое стремительное бегство бывает самым лучшим выходом из положения.

Падая в пропасть, не думай о смерти!

Смерть — это ад. Там не ждут тебя черти.

В жизнь эту нужно вцепиться зубами.

А смерть — это то, что случится не с нами.

Люди — не ангелы. Люди — не птицы.

Всякое может в жизни случиться.

Но твёрдо запомни, за место под солнцем,

За жизнь, за свободу, надо бороться!

Вечер 11 июля. 1978 год.

СССР. Москва.

Уходить прямо из машины скорой помощи я не планировал. Именно поэтому приводить себя в порядок, я не планировал. Так, слегка просканировал голову на предмет установления повреждений. Но ничего особо серьёзного не обнаружил. Шишка на затылке да синяк под левым глазом — не в счёт. Сотрясения точно нет. Поскольку никаких симптомов, про которые я рассказывал доктору у меня не было. Чувствовал я себя вполне приемлемо, даже для того, чтобы прямо сейчас устроить забег куда подальше. Но я по-прежнему валялся, изображая побитого злодеями индивидуума.

Впрочем, и ехали мы не особо долго. Похоже, что в эти годы с пробками было совсем не так проблематично, как в будущем.

Скорость машины упала, а поворотов стало больше. Кажется, что мы уже въехали на территорию больницы.

Так оно и было. Машина остановилась. Распахнулись задние двери.

— Сам сможешь дойти? — спросил меня водитель.

В его глазах явно не было никакого желания перемещать меня на носилках.

— Постараюсь. — кряхтя, ответил я.

Без помощи медперсонала не обошлось. Но, когда я уже стоял на асфальте, то вполне самостоятельно двинулся к дверям с надписью «Приёмный покой».

Внутри было тихо. Не то что в Склифосовском. Там круглосуточно шумно. Постоянно подвозят резанных, колотых, битых и рубленных. Или это потом будет, в девяностых? Хотя тогда ещё и стрелянные прибавятся.

Меня сразу завели к дежурному врачу, усадили на очередную клеёнчатую кушетку. Мужчина в очках, лет сорока на вид, в белом халате, сидел за столом и что-то писал. Что он писал, я даже если бы в упор смотрел, не смог бы разобрать. Уж на что у меня почерк, как курица лапой, но врачи — это особая каста. Только другой врач сможет разобрать эти закорючки и что-то понять.

— Так… Что тут у нас? — наконец озвучил он, отложив свои бумаги и взглянув на меня.

— Подозрение на сотрясение мозга.

Мужчина взглянул на меня сквозь толстые линзы очков. А потом началось. Мне светили в глаза маленьким фонариком, мне пришлось следить глазами за какой-то блестящей штукой, которой вертели у меня перед носом. А после этого врач и вовсе меня удивил, обнаружив на левом плече небольшое ранение от колющего предмета с четырьмя зубцами. Да-да. Именно так. Меня всё-таки умудрились ткнуть вилкой. А я даже не заметил в горячке драки.

— Снимайте рубашку, молодой человек!

Доктор внимательно меня осмотрел со всех сторон и даже немного ощупал. Надеюсь, что это он сделал исключительно в медицинских целях.

Сестра! — скомандовал доктор. Обработайте рану и сделайте этому гусару укол против столбняка.

— Я не гусар. — попытался возразить я врачу.

— С такой-то раной от вилки и не гусар. — усмехнулся врач. — Да. И сейчас пойдёте на рентген.

— Голову будете просвечивать?

— Да, нет. Ты ничего не чувствуешь? Вот здесь, например.

Врач ткнул пальцем меня в левый бок.

— У-у… — я поморщился, поскольку мне стало реально больно от его тычка.

— Надеюсь, что это только ушиб. Но не исключено, что рёбра… Ладно. Рентген покажет.

Похоже, что когда меня вырубили ударом по голове, кто-то ещё и ногами по рёбрам приложился. Я тоже надеюсь, что там не перелом, а просто ушиб. Хотя, мне-то какая разница? Выйду из больницы, да и подлечу себя сам.

И ещё… Я задумался… А стоит ли мне вообще тут задерживаться? Если ребята ушли в номер, как я им и советовал, то меня тут ничего не держит. Тем более, что я ментам и