Операция "Янус-1" - Артём Март

тогда невидящие, полные злобы глаза командира душманов будто бы прояснились. Казалось, только сейчас он заметил меня. Если до этого на радужках Мирзака плясала слепая ярость, то сейчас, в этот самый момент, она сменилась сначала удивлением, а потом замешательством.

Душман замешкался. На миг затормозил шаг. На миг опустил свои руки с безумно растопыренными некрасивыми пальцами.

А потом его настигли пограничники: не пойми откуда взявшийся Самсонов подскочил к Мирзаку и ударил его прикладом в висок. Мирзак споткнулся о собственные ноги и повалился набок. Пчеловеев с Матовым накинулись на душмана. Принялись его бить — дубасить кулаками, а потом и ногами.

С начала безумного рывка бывшего полевого командира душманов до его перехвата бойцами не прошло и пяти секунд.

— Все хорошо. Все нормально, — проговорил я, опустившись и… обняв дрожащую всем телом Махваш. — Он тебя не тронет. Я не позволю. Мы не позволим.

Махваш смотрела на своего отца поверх моего плеча. Сначала мне хотелось закрыть ей лицо ладонью. Просто не позволить наблюдать за этой жестокостью. Но когда я не заметил в ее взгляде ни страха, ни боли, а одно лишь равнодушие… Даже не так… торжествующее равнодушие, то не стал этого делать.

«Ты получил по заслугам, мерзавец, — говорил очень спокойный, очень взрослый взгляд девочки. — Ты получил все то, что заслужил».

Халим-Баба угрюмо взирал на то, как сжавшийся в позу эмбриона Мирзак получает на орехи от пограничников. В его взгляде тоже стояло равнодушие. Испуганный Сахибзад же просто остолбенел от ужаса. Казалось, он не мог не только пошевелиться. Казалось, он не мог даже дышать.

Пограничники били. Глухие звуки их ударов все повторялись и повторялись. Махваш все дрожала.

Мирзак не кричал, только поскрипывал от боли.

— Что тут такое⁈ Что творится⁈ — крикнул вдруг Муха, появившийся неведомо откуда.

Вместе с ним пришли и Орлов с Наливкиным. Лица обоих ничего не выражали и казались вырезанными из гранита.

— Отставить! Хватит! А то убьете!

Пограничники прекратили бить Мирзака так же резко, как и начали. Распаренные, задыхающиеся, они медленно разошлись. Мирзак вяло шевелясь. Сил встать самостоятельно у него не было. Он только и мог, что жалобно пыхтеть и поскрипывать.

— Он… Он пытался напасть на девочку, товарищ старший лейтенант, — торопливо доложил Самсонов, все еще борясь с собственным дыханием. — И напал бы, если б Саня не оказался у него на пути.

Муха оценил взглядом сначала меня, потом Махваш и, наконец, снова взглянул на Мирзака.

— Поднять, — приказал он.

— Тебе нужно получше следить за твоими пленными, товарищ Орлов, — кисловато заметил Наливкин.

При этом он смотрел не на особиста, а на то, как пограничники заставляют скрючившегося от боли Мирзака встать на ноги.

Орлов что-то ответил Наливкину, но тихо. Так, чтобы никто из окружавших место события и глазевших на все это солдат не услышал его слов.

Наливкин ему не ответил. Вздохнул.

— Хорошо вы его отделали, — проговорил Орлов, критически осматривая окровавленную физиономию Мирзака. — Он идти-то хоть сможет? У меня его тащить некому.

БТРы катили по каменистой дороге. Дороге, которая стала уже настолько привычной глазу, что временами казалось, будто в целом мире не существует больше ничего, кроме этой дороги, этих склонов и скал. Этого «Темняка».

Машины медленно загребали колесами. Подпрыгивали на кочках и проваливались в вымоины. Камни хрустели под их объемными покрышками.

Пограничники, укутавшись в плащ-палатки и обнимая автоматы, тряслись на броне.

Короткий световой день «Темняка» уже шел к завершению. Время подходило к четырнадцати часам, и солнце уже как час скрылось за большой горой, накрывавшей местные долины и ущелья своей тенью.

Спецгруппа ушла еще утром. Примерно к десяти часам мы завершили взрывные работы, оставив от трофейного оружия духов лишь воронки, полные изувеченного железа. Взрывы получились что надо. Громыхнуло так, что Муха аж запереживал, не сойдет ли с гор камнепад.

По плану, к восемнадцати часам мы должны были подойти к «Кабаньему клыку». Заночевав там, на следующий день выйти на «Вертушку». А после направиться прямиком к выходу из перевала «Катта-Дуван». Должны были, наконец, покинуть его ущелья и многочисленные, отделенные друг от друга скалами и горами долины. Вернуться к расположению заставы Стаканова.

— Все! Сказал все и точка! — Самсонов возбужденно ударил по броне кулаком. Ударил совсем так, как бьет рассердившийся муж по кухонному столу. — ЦСКА — это не команда! Это формула победы! Как ты не поймешь, Тоха? Тарасов просто взял и собрал настоящую машину! Как танк прет. Сел и поехал всех давить.

Антон Пчеловеев закатил глаза.

— А чего ж твоя машина «Крыльям» проиграла?

Я сидел у башни БТР и слушал, как болтают бойцы. Спор развивался классически. Сначала парни болтали ни о чем. Потом быстро сошлись во мнении, что футбол — скукотища, где одиннадцать мужиков гоняют мяч по полю, и целыми таймами не происходит ничего интересного. Потом столь же быстро сошлись и в том, что хоккей — вот эталон зрелищной и захватывающей командной игры.

Спор разгорался все яростнее. По большей части в «горячую фазу» его перевел Самсонов, чей главный аргумент почти всегда звучал так: «Чего⁈ Вот дать бы тебе по шее! Сразу все ясно станет!»

Пчеловеев же отстаивал свое мнение стойко, но сохранял спокойствие. Скромный Матовой, как всегда, скромничал.

В общем-то, ребята, в сущности, прощупывали друг друга, перебирая темы для разговоров, чтобы, в конце концов, нащупать то, о чем можно поспорить. Короче говоря — с пользой провести время и занять себя чем-то, пока дорога скучно бежит под днище БТРов.

— А мне вот… — несмело присоединился почти всегда молчавший Сережа Матовой, — мне вот Спартак нравится. С огоньком играют…

— Твои армейцы, как сонные мухи катались, — продолжил Пчеловеев, не обратив совершенно никакого внимания на слова Матового. — Да и вообще. Уже давно нету в их игре никакой души. Одни схемы заученные. А знаешь почему? Потому что трусят они играть изобретательно.

— Нет души⁈ — Лицо Самсонова вытянулось так, будто он воспринял слова Антона как личное оскорбление. — Схемы заученные⁈ Да у нас Харламов — вот душа! Ты, дружок, видать давно зрение не проверял, раз тебе схемы чудятся! Ты видал, как он шайбу ведет⁈ Это ж, екарный бабай, балет, а не хоккей! Глаз радуется!

— Пускай ведет, как хочет, — пожал плечами Матовой. — Пускай хоть спляшет. Все равно Третьяка ему не пробить.

— Чего⁈

— А чего слышал. Вот сам посуди: что лучше? Одна забитая шайба или десять отбитых? Простая математика.

— Чего⁈ Какая математика⁈ — окончательно возбудился Самсонов. — Вот дать бы тебе по шее! Сразу все ясно станет!

— Это