"Фантастика 2026-93". Компиляция. Книги 1-26 - Иван Басловяк

Изба внутри была как музей.

Русская печь, полати под потолком, дощатый стол, лавки вдоль стен, сундуки. Ни телевизора, ни розеток, ни привычного бытового шума. Глазу не на чем было задержаться, взгляд скользил вольготно и охватывал как бы всё и разом.

Убранство нехитрое, но чистенько, ничего лишнего и всё на своих местах.

Я вдруг ощутил, как контраст между этим миром и тем, из которого я только что вырвался, режет глаза.

Там — самолёты, цифровые сущности, спецслужбы.

Здесь — гроб в сенях и сватовство по расписанию.

Видно было, что люди тут не играют в прошлое, не нарядились на денек-другой, а действительно живут так. При этом современные детали всё же проскальзывали. В углу на станине стояла швейная машинка. Правда, механическая, с ножным приводом. Иголки с нитками в силиконовом контейнере. В другом углу синеет пластиковое ведро.

Какое странное сочетание эпох.

— Агриппина! — позвал тем временем дед.

Навстречу нам выскочила бабушка. Невелика ростом, согнутая в три погибели, но двигалась юрко, словно стрекоза. Туда-сюда по избе, туда-сюда.

Я посмотрел на бабулю внимательнее.

— Странно, — пробормотал я. — Почему она не разгибается? Такое ощущение, что искривление позвоночника. Но при этом такая подвижная.

— Это привычка, — сказала Иби.

— В смысле?

— Посмотри на двери. Какие низкие проёмы. И в комнаты, и в сени, и на улицу. Они с детства пригибаются, чтобы пройти. Со временем тело запоминает это положение. Потом уже не распрямляются полностью.

Я огляделся.

И правда. Проёмы низкие, потолки тоже. Чтобы выйти, нужно наклониться.

Я хмыкнул.

Никогда не задумывался. А ведь действительно — в старых деревнях пожилые часто ходят вот так, слегка согнувшись.

— А для чего такие низкие двери делать? — спросил я вслух.

— Тепло берегут, — ответил дед. — Меньше улицу топить, больше в дом.

— Ой, что ж ты такой замученный-то, — всплеснула руками Агриппина. — Белый, как гриб лесовик.

— Можно мне воды сначала? — попросил я.

— Воды? — крякнул Ефим. — Налей-ка ему, мать, медовухи лучше.

— И воды тоже, — добавил я.

Мне поставили крынку воды и кружку медовухи.

Я выпил воду залпом, потом всё-таки глотнул медовуху. Сладковатую, тёплую, с пузырьками.

Сразу стало легче. Щёки порозовели, в голове немного прояснилось.

— Ну, я пошёл за твоей зазнобой, — сказал дед Ефим. — А ты тут подкрепись, чем Бог послал.

А Бог, как оказалось, послал немало.

На столе уже стояла заварная халва, рассыпчатая, пахнущая мёдом, пироги с черёмухой, каша из какой-то крупы, настолько разваренной и воздушной, что я не понял, что это. Наверное, пшено или ячмень.

Бабуля живо метнулась в соседнюю комнату и через пару минут вернулась, протягивая мне аккуратно сложенную одежду. Это оказались широченная льняная рубаха и штаны.

— На-ка, переоденься, — сказала старуха, добродушно улыбаясь. — А то вон чумазый какой.

Я уже немного пришел в себя и внятно её поблагодарил. Умылся, переоделся в чистое и сел к столу.

— Ешь, ешь, кашу, — кивнула Агриппина. — В печи часов пять томилась. Лучшая пища, силушку возвращает, здоровье мужское поддерживает.

Я едва не поперхнулся, но поблагодарил.

Ещё были кровяная колбаса, зелень, огурцы и помидоры с огорода, сало, лук.

— Спасибо, конечно, — сказал я, — но вы столько не накладывайте. Я всё равно всё это не съем.

— Не съешь — так попробуешь, — спокойно ответила бабуля. — А сейчас и сыночки мои с работы придут, пообедают.

Я взял ложку, вдохнул духмяный пар и впервые за сутки почувствовал, что жив.

Глава 2

Ефим и ещё двое крепких мужиков направились к болоту. Шли споро, привычным маршрутом. Один из них, неказистый и угловатый, рыжебородый и с щербатой усмешкой, покосился на деда.

— А девка-то как, смазливая? — спросил он, приглаживая бороду. — Жалко, что не в себе. Эх…

— Да квёлая она, — отмахнулся Ефим. — Откормить бы, так и ничего была бы. Худа больно, лежит без чувств, что мёртвая горлица.

— А мне наоборот, тростинки любы, — усмехнулся щербатый. — Вот тянет меня на худосочных, не в нашу породу.

Они дошли до края выгоревшей полосы.

— Пришли, кажись, — сказал дед и снял с плеча топор.

Инструмент он прихватил не случайно. Нужно было нарубить веток и связать волокушу. Девка хоть и лёгкая, полуживая, но тащить её два километра на плече — дело хлопотное и неблагодарное.

Ефим огляделся. Зелень на краю болота не шевелилась, тишина. Нету девки. И пацана не видать. В сердце кольнуло.

— А где ж Прошка-то? — озирался старик.

Он повернулся к топи, нахмурился.

— Прохо-ор! Ты где?

Из чащи послышался тихий голос.

— Я здесь…

Мальчишка выбрался из кустов. Лицо бледное, в руках старое ружьё — парнишка вцепился в него, как в спасательный круг.

— Ох, шельмец, напужал! Случилось чего? — нахмурился Ефим. — А где девица? Ты ж её охранять должен был. Почему теперь ховаешься?

— Не девица это, а ведьма, деда, — пролепетал пацан.

— Ты что несёшь? — раздражённо бросил щербатый. — Ведьм нынче нет.

— Клянусь вам. Видел я. Своими глазами узрел.

— Чего видел-то? — нахмурился Ефим, сбрасывая с плеча мешок на лямке и перебирая пальцами рукоять топора.

Прошка сглотнул.

— Лежит она этак на бережку. Не шелохнется. Ну как в гроб кладут, сам же видел. Я, значит, веточкой комаров отгоняю. Если и кусают ее эти гады, то не дёрнется она, и не дышит будто. Чисто покойница. И тут вдруг из болота рябь пошла. Искрится, главное, прямо как электричество. И поднимается эта рябь аккурат из того места, где самолёт утоп.

Мужики переглянулись.

— Что-то синее светится, — продолжил пацан. — Переливы такие, будто молнии, только что без грома. Бесшумные… Я шасть в сторону, ружьё наставил. А в кого стрелять? Телесов нет. Никто из болота не вышел, а лишь свечение бесово. Будто свет по воде бежит.

— Брешешь, — тихо сказал один из мужиков.

— Не брешу! Я даже пальнуть хотел, но боязно было, а ну как эти молнии меня приберут?

Прошка вытер губы и заново набрал дыхания, будто даже и рассказывать было несподручно

— И что дальше?

— А! То-то и оно, самое страшное! Р-раз — и вселились эти молнии в неё. В тело