Маньякой 2 - Константин Владимирович Ежов

Он медленно повернулся ко мне.

- Хм, примерно тридцать два года назад. Интересно. Но с этими данными процесс пойдёт легче.

- Судя по конфигурации, если временная метка точна… — он сделал паузу, — то это снято из района моря Нектара. Но… – снова пауза. – Точнее увы не скажу. Результаты по разным снимкам пляшут довольно сильно.

- А временная привязка…

- Это важно? — спросил он.

- Очень.

- Слушайте, если это связано с каким-то проектом НАСА…

- Не волнуйтесь. Это личное. Очень личное.

- Как вы и сказали, примерно в эти даты.

Наконец выдохнул. Вот и всё. Впервые за долгое время почувствовал, что тронулся с мёртвой точки. Не псих. Событие было, как и предполагалось с обратной стороны Луны. Здесь, в этом мире, а не где-то непонятно где. Хотя неопределённость всё же сохраняется. Район лишь примерный. Но это лучше, чем ничего.

Поблагодарил. Оплатил. И вышел на улицу, где воздух всё ещё пах асфальтом и солнцем. Но теперь пах… иначе. Будто кто-то высыпал в него перец. Или пыль от древних двигателей.

Пора было домой. Домой, где валялась на видном месте самая ценная вещь в моей жизни. Которую все игнорировали.

А мне осталось решить, что делать дальше.

И пока просто шёл медленно. Без спешки. С тем самым ощущением, когда весь день, как будто, был направлен к одной единственной точке – и вот ты её достиг. Но вместо фейерверков или облегчения получил тишину. Удивительно глубокую тишину внутри.

Иногда важные вещи случаются не как удар, а как сдвиг. Незаметный, но необратимый. Вот так и сейчас: мир остался тем же, но уже не совсем тот, кто проснулся утром. А, значит, и маршрут домой шёл уже по другой линии времени. Почти буквально.

Улица была всё та же – потрёпанный асфальт с зажившими швами, вспученный корнями деревьев бетон, голограммы рекламы, бросающие лёгкие отблески на влажные фасады. Запах дешёвого кофе, жжёной смолы и жареного мяса. Люди. Кто-то в наушниках, кто-то с коробками дронов, кто-то вообще в своих мирах. Лос-Анджелес не спал. Он не умел. Просто притворялся.

Шёл, и обдумывал простую мысль: координаты были настоящими. Снимок – не глюк, не бред, не ошибочная фрагментация воспоминаний. Всё – реально. Обратная сторона Луны, тридцать два года назад. Море Нектара. Примерная зона падения. Или, скорее, гибели.

Корабль был мой. Ну почти. В той жизни. Не чужой, не украденный. Тот, в котором умер. Потому и мой. Или, если быть совсем точным, тот, в котором кто-то умер, чтобы смог потом появиться здесь. Нынешний. Костас Трешь.

Память подбрасывала фрагменты – искры от разрыва реактора, небо, похожее на обратный купол из металла, затянутый звёздами. И мысль, последняя, ввинченная в череп – "пусть у неё будет шанс…"

И если это не глюк, если всё правда, значит, всё, что произошло после – не случайность. Значит, не просто мутант с интересным даром и склонностью к технике. Носитель. Проводник. Или, хуже, механизм.

Далеко не каждый артефакт выглядит, как что-то особенное. Иногда это просто человек, который не знает, что именно он ключ.

Думаю, именно эта мысль и начала менять мои планы.

Ведь что планировал? Простой техно-бизнес. Спокойно, в тени. Подправлять то, что считается мёртвым, зарабатывать, защищаться от всяких мажоров с телепортами и пулемётами, разбираться с дарами, чинить экзоскелеты и пить бренди по вечерам, нет, лучше мятный чай, бренди – это эксцесс, иногда целуясь с опасными женщинами, которые могут прострелить тебе колени и остаться безупречными.

Но теперь...

Теперь выходит, что вся эта стабильность – фикция. Обманка, за которую сам держался, как утопающий за треснувшую доску.

Если координаты верны – мне нужно туда. Обратно. На Луну. Или хотя бы понять, как это сделать. Там что-то осталось. Корабль, обломки, следы боя. Возможно, источник. Магнитный отпечаток. Или – что вероятнее – дверь, которую я когда-то запер. Или кто-то другой, в моём теле, её запер. А мне теперь возвращаться с отмычкой в душе и гримуаром в голове. Но это можно отложиить на потом. Теперь легче принять Остин. И хрен с тем что они думают. Мне нужны деньги, настоящие, чтобы вернуться на Луну.

Остановился у перекрёстка, глядя, как старенький такси-дрон гремит на повороте, почти задевая углом низкую вывеску "Pho King Tasty". В этот момент всё казалось обыденным – шум улиц, гудок, свист продавца орешков. Но уже хорошо понимал: реальность уже менялась.

Сфере, что валялась у меня в мастерской на полке, теперь доверял инстинктивно. Нет, просто доверял. Это был якорь. Не прибор. Не оружие. Скорее, маяк. И если раньше думал, что он просто связан с памятью, то теперь подозревал – он привязан к месту. К координатам. Или даже ко времени. Хотя, какая разница.

В голове всплыл голос Лайи: "Ты стал интересен".

Мир слишком быстро начал на меня смотреть. Слишком много взглядов. Слишком мало теней.

Зашёл в киоск с напитками, купил банку сладкой газировки. Не люблю её, но сейчас хотелось чего-то примитивного. Простой вкус, простой сахар. Хотелось напомнить себе, что ещё здесь. Что пока всё не улетело в очередной виток бреда.

- Эй, ты ж тот, кто робота оживил, да? — крикнул мне подросток из-за ларька. Я только махнул рукой. Не отрицая. Не подтверждая.

Вернулся на улицу, медленно двигаясь к кварталам, где начиналась моя реальность – запах масла, ржавчины, потрескавшийся пластик и дребезжащие панели.

Моя мастерская. Моя крепость. Мой пыльный, неформальный храм технологий и артефактов. Там, где чувствовал власть над тем, что уже не работает. Где ломал сломанное, чтобы потом собрать иначе.

Под ногами скрипнул пластик. Остановился. Поднял кусок. От заднего корпуса дрона, отвалившийся, неудачно зацепленный кем-то. Пустяк. Но в этом был весь город – как механизм, который только и держится на таких вот кусках. Трещина – и он развалится. Или, наоборот, станет сильнее, если починить правильно.

Вот и я – трещина. Или клей?

Скоро узнаю.

Дверь мастерской была закрыта. Место правда не из тех, что можно замкнуть на засов. Сверхи, что тут добавить. Если уж кто-то придёт за тобой – спасёт только одно: быть интереснее, чем то, за чем они пришли. Даже сейчас. Потому что по-прежнему вовсе не неуязвимый.

Вошёл внутрь, за мной мягко захлопнулась створка.

Сфера всё так же стояла на своём месте. Я сел рядом. Не трогал. Просто смотрел. Тихо. Почти благоговейно. Как смотрят на инструмент, который однажды приоткрыл тайну. И так