Седьмой - Сергей Лукьяненко

— Ты-то, может, и живой! — огрызнулся Джей и это явно был он сам.

Он замолчал, потом неохотно произнёс:

— Опять Санта… Он говорит, что подозревал. Что мы все слишком хорошие пилоты. Что если есть возможность ускоренно выращивать клоны, то нет никакого смысла брать настоящих детей. Надо взять генетический материал… хорошего пилота. Живого или мёртвого. Неважно, когда он жил и на чём летал, в любом случае у него хороший потенциал. Его можно с младенчества тренировать, крутить на тренажерах, учить пилотированию. И никто не будет о нём грустить.

— Потому что мы все — мёртвые пилоты, — прошептал я. Прислушался — но Боря молчал. Значит, он тоже это понимал. Может быть, все альтеры понимают? Они в отличие от нас ничего не забывают. И у них нет никаких дел, кроме как думать, сопоставлять, анализировать. — Эрих всё-таки прав. Только он сам не понял, насколько прав… Боря, хочешь еще что-то сказать?

«Слава, ну чем бы тебе помогла моя догадка? К тому же я не был уверен…»

— Никогда больше не смей мне врать, слышишь? — крикнул я. — Никогда и ни в чем!

Боря молчал.

— Зря я на тебя наехал и заставил сознаться про серафима, — пробормотал Джей. — Дойдёт до ангелов, начнут расспрашивать… выяснят, что мы знаем… и конец.

— А если всем рассказать?

— Всю базу уничтожат, — уверенно произнёс Джей.

Я был того же мнения.

— Что будем делать? — Джей вопросительно посмотрел на меня.

А ведь он отдаёт мне командование. По-настоящему, признаёт моё право решать. Ещё неделю назад такого и помыслить было нельзя.

— Будем жить как жили. Повеселимся напоследок, — я пожал плечами. — Сделать мы ничего не можем. Дойдёт до ангелов или не дойдёт — это ещё вопрос. А у нас тут интересное приключение наклевывается!

— Да? — спросил Джей без особого интереса.

— Рейд по внешним спутникам. Пасифе, Ананке, Гималия.

— Нафига? — оживился Джей.

— Исключительно с научными целями, — сказал я. — Но с полным боекомплектом.

Джей прищурился.

— А разрешат?

Я кивнул:

— Уже. Сутки на сборы. Три эскадрильи «пчёл», одна эскадрилья «ос», «шершень».

Джей присвистнул.

— Даже так? Отпустят?

— Уже отпустили, — повторил я. — Кого возьмем? Ну, наша эскадрилья, понятно. У тебя тушка есть?

Задавать глупые вопросы Джей больше не стал, но что-то явно заподозрил.

— Одиннадцать лет, в клонарне сочли годной, на ускоренном доращивании. И десятилетка за ним.

— Надо спросить Паоло…

— У него тоже есть. И у Дюка. Хочешь взять зеленую?

Я подумал про Анну и покачал головой.

— Нет. У Анны, кажется, есть клон. Но Бадди и Патрик отстранены, эскадрилья неполная. Возьмем красную и оранжевую из третьего крыла. У них всё нормально с тушками.

— Ты командуешь? — уточнил Джей.

Я кивнул.

— Осы?

— Давай из первого крыла, а то обидятся, что их не взяли, — я ухмыльнулся. — Я уточню, есть ли у ребят тушки, а так — они хорошо отработали при защите базы. У первого крыла неплохой опыт в боях у спутников.

— Понятненько… — негромко сказал Джей. — А кто в «шершне»?

— Думаю.

— Это конфликт, — заметил Джей. — Ребята тебя уважают, но, знаешь, зависть тоже имеется. Эрих на дыбы встанет.

— Значит, Сашка, — сказал я. — Мне кажется, он пилот не хуже Эриха. Опять же, хорошо знает своих «ос».

— Да, Сашка лучше, — согласился Джей.

Как я и ожидал, Джей отвлекся на разговор. А вот у меня в груди ворочался холодный противный ком.

И вовсе не потому, что я боялся ангелов.

Значок личного письма на планшете мигал уже минут двадцать, а я всё сидел и смотрел на него.

Потом включил воспроизведение и запись.

Мама сидела за столом на кухне. За её спиной стояла Вера, моя младшая сестра, ей девятнадцать, мы как бы погодки. Вера махала рукой и улыбалась.

Вячеслав, мой тринадцатилетний младший брат, полусидел у мамы на коленях, всё время порываясь слезть — ну понятно, вроде как он большой уже, что за телячьи нежности, но мама его удерживала.

— Славик! — сказала мама широко улыбаясь.

— Славка, привет! — сказала Вера.

— Хай, брат! — сказал Вячеслав.

Интересно, это живые актёры или нейросеть? До Земли так далеко, что все разговоры идут в записи, если сетка задурит и нарисует что-то подозрительное, всё можно переписать.

Я подумал, что десять лет назад, когда мы были детьми на Луне и тренировались, с нами говорили актёры. А сейчас их заменили нейросетью. Так разумнее всего.

— Привет, мама, — сказал я. — Вера, Вячик, привет!

— Нам сказали, что ты совершил какой-то подвиг, — произнесла мама. — По секрету не расскажешь?

— Прости, нельзя, — ответил я.

Мама выждала ещё несколько секунд и ответила:

— Ладно, ладно. Всё понимаю. Секретность. Вера приехала на каникулы, и ты знаешь… хочет тебе что-то сказать.

— Святослав, — очень серьезно произнесла сестра. — Ты у нас старший мужчина в семье. В общем, так положено… Я встретила хорошего парня. И мы решили пожениться. Нет, я понимаю, что рановато, и я ещё учусь… Но так получилось. И я прошу тебя благословить наш брак.

Я чуть не захохотал в голос.

Представил себе какой-нибудь секретный институт, где сидят психологи, а может ещё писатели и сценаристы. И придумывают всякие истории из жизни наших семей.

Перед ними лежат отчёты психологов. Что мы говорим, что думаем. Хорошо ли кушали, как долго в сортире сидели, какую рубашку надели, какие фильмы смотрели.

И по этим данным нам рисуют психологический профиль и сочиняют новости «из дома».

А потом какой-нибудь тощий очкастый парень (ну или пышная кудрявая деваха, какая разница) вобьёт в нейросеть сценарий, запустит генерацию, придирчиво посмотрит результат, для гарантии прогонит через вторую сеть для поиска артефактов.

— Ну ничего себе новость, — воскликнул я. — Верка… ты серьёзно? Что за парень-то? Учитесь вместе?

— Он на пять лет меня старше, — продолжила сестра. — Мы так неожиданно познакомились…

Пусть сценаристы порадуются. Разговор катится гладенько и чистенько.

Наверное, фальшивые семьи были очень правильной идеей, когда мы были маленькие. Мне эти разговоры очень помогали.

Но только я вырос.

Глава 17

17

Спал я крепко и долго.