Fallout: Дорогой из желтого кирпича - Наиль Эдуардович Выборнов

сколько клеток моего мозга за это время умрут под действием алкоголя, но если жить станет легче, то почему бы и нет? Если уж совсем честно, то я и так задержался на этом свете. На самом деле я давно должен лежать в могиле на Голгофе рядом с моими друзьями, Канолем и Галласом.

Другой вопрос, куда я пойду дальше. Честно говоря, особых планов я не строил. Думал пойти на восток, как можно дальше от Джанкшет-сити. Не только потому, что боялся, что меня достанут Грабители, скорее потому что хотел убежать от воспоминаний.

А все, что мне нужно было сейчас - это место за столиком в углу бара, бутылка виски и готовность допиться до потери ориентации во времени и пространстве. А потом вернуться в комнату наверху, рухнуть на кровать и отключиться окончательно. Чтобы на следующий день прийти в себя и повторить этот алкомарафон.

Я налил себе еще виски из бутылки, взял в руку стакан и набрал огненной воды в рот. Поболтал немного, удивляясь тому, что почти не чувствую вкуса, проглотил. То ли алкоголь здесь очень сильно разбавляют, то ли я настолько к нему привык. Черт его знает.

Уставился на заросшего густой бородой немолодого мужика, что сидел за столиком напротив. Он был одет в такой же пыльник, как у меня. Только я оставил свою пустошную одежду в номере, как и броню с оружием, а он взял его с собой. И пил он пиво, к которому, видимо, относился как к прохладительному напитку. Каким оно по факту и является, я не знаю сколько мне нужно выпить пива для того чтобы почувствовать опьянение. Десять галлонов? Я что, бочка что ли?

Он был не из местных, это я видел сразу. Случайные бродяги в баре вообще похожи друг на друга, но от этого мужика буквально несло Пустошью, ее ветрами и песком. А еще он был в ладах с оружием, это тоже было видно, не только по револьверу в кобуре, который мелькал между полами его пыльника, когда он двигался, но и по рукам.

Пожалуй, я начинаю слишком хорошо разбираться в людях.

Мужчина вдруг встал, взяв свое пиво, обошел столик, за которым только что сидел, и примостился на стул за моим столиком.

Я поднял голову и посмотрел на него.

- Я тебя сюда не звал, - проговорил я и отпил еще немного виски.

- А мне показалось, что звал, - ответил мужчина. - Иначе чего ж ты меня так пристально рассматривал?

- Наверное потому что ты отличаешься от других? - ответил я. - Ты среди местных выделяешься, как одноголовый брамин в стаде. Вот я и смотрел.

- Неужели кто-то еще верит в байки про одноголовых браминов? - ухмыльнулся мужчина и вдруг протянул мне руку. - Я - Фрэнк. Пустынный рейнджер.

Пустынный рейнджер? Так это что, он родом из Невады, практически из моих родных мест? Если он, конечно, из тех самых рейнджеров, про которых столько рассказывали. Они, мол, держат под контролем Пустошь Мохаве, у них есть отделения и на юге в Соноре. Да и вообще говорили, что они произошли от каких-то техасских рейнджеров, которые, были еще до Великой Войны. Интересно.

- Майкл, - ответил я, протянув ему руку. - Даже не знаю, какой род занятий тебе назвать. Пусть будет дилетант широкого профиля.

- Интересно, нечасто встретишь человека с таким словарным запасом, - покачал головой рейнджер.

Ну вот, мы уже смогли заинтересовать друг друга. Теперь можем вместе напиться, потом побрататься, и все это для того, чтобы на следующий день разойтись в разные стороны.

- Нечасто встретишь рейнджера из Невады на среднем западе, - в тон Фрэнку ответил я.

- Вот как? - на лице мужчина промелькнула тень удивления. - Так ты что, знаешь что-то о нас? Неужели и сам из тех мест?

- Я жил западнее, - ответил я. - В месте, которое зовется Новой Калифорнийской Республикой.

- НКР, вот как? - рейнджер усмехнулся. - Ну как ты вдруг оказался на среднем западе в этой занюханной дыре?

- Я же не спрашиваю у тебя о том же, - ответил я, наливая себе еще выпить.

- Я - картограф, - ответил он. - Меня отправили для того, чтобы я картографировал все встреченные поселения. Ну, знаешь, для налаживания торговых связей будет полезно иметь такую карту.

- Ага, или для будущих военных кампаний, - кивнул я.

- Ну или для будущих военных кампаний, - ничуть не смутился Фрэнк. - Тебя что-то удивляет?

- Если только то, что тебя отправили сюда в одиночку, а не в составе сильного отряда.

- Я ведь не только картограф, но еще и шпион, - ответил он. - Одиночку сложнее заметить. От может затеряться в Пустоши так, что ты его не найдешь. Да и к тому же нас учат выживать в одиночестве. Да ты и сам наверняка об этом знаешь, потому что вид у тебя как у заядлого бродяги, но при этом ты не отдыхаешь в чьей-то компании, а глушишь виски в одиночку.

Я подумал о том, что он напрашивается на угощение, но потом решил, что это не так. Да и если бы он хотел напроситься, то вряд ли стал бы делать это так, наверное, прямо сказал бы, что хочет со мной выпить. К тому же что-то мне подсказывало, что ему достаточно и его пива.

Не знаю, что меня на это толкнуло, возможно откровенность рейнджера, а может быть и выпитый алкоголь. Но я ответил на его вопрос еще до того, как подумал, что делать этого не стоит.

- Вид у меня такой, потому что я последние полтора года работал на ферме, - я поднял руки и показал ему мозоли от мотыги, лопаты и прочего инструмента, который мне приходилось использовать.

- А сюда зачем пришел? - спросил рейнджер. - Только не говори, что продать урожай, я ни в жизнь этому не поверю.

- Потому что у меня случился конфликт с одной местной бандой, - ответил я. - Они убили мою женщину. А я за это перебил целый аванпост. И вот теперь сбежал сюда и наливаюсь виски, чтобы хоть немного забыть о событиях последних дней.

- Так это не поможет, - никак не отреагировал на мои слова о проблемах с бандитами рейнджер. - Такие дела забываются только от новых дел. И безделье, и пьянство делу