Апостол Кармы - Максим Злобин

Не бьётся лишь одно — на роковуху-кармен Роза Витальевна совершенно не тянет. И к слову:

— А вы не в курсе, что за женщина появилась у отца в последнее время?

— Женщина?

Роза нахмурилась, затем почесала под косынкой и наконец отрицательно мотнула головой:

— Не-а, — сказала. — Никаких женщин я в доме не видела.

— Одежда? — начал набрасывать я. — Помада на бокалах? Вторая зубная щётка? Волосы, быть может?

— А знаешь… волосы я ведь и впрямь собирала, да. Чернющие, длиннющие, ну явно не с кота. Но особого внимания, знаешь, как-то не обратила. Да и что мне? В душу к твоему папеньке лезть, расспрашивать? Всё что мне надо знать, он мне и так говорил. Ты это… в лабораторию-то спускаться будешь?

И впрямь.

Только сейчас я понял, что специально оттягиваю момент. Привык к провалам и как будто бы теперь уверен, что ничего интересного внизу не найду.

— Спасибо, Роза Витальевна, — поблагодарил я соседку, приподнял «крышку» и по ещё одной лестнице спустился в настоящую лабораторию.

И вот это уже похоже на правду. Во-первых, помещение в два раза больше верхнего. Во-вторых, с характером и гораздо более обжитое. Вот уголок с чайником, например. Заварник, кружки и всяческие сладости на перекус.

Вот один рабочий стол, — на нём стоит ноутбук, — а вот второй. Второй явно для хобби. В отцовской комнате на стеллаже стоит целая коллекция кораблей в бутылках; здесь-то он их и собирал, получается. По столешнице разбросана куча деталек, краска, лак, кисти, пинцеты и прочее-прочее.

А в углу чудо-лаборатории стоит эмалированное ведро, и в него с сырого потолка капает водица. Ну а ещё бы? Над головой в считанных метрах течёт Трубеж. Кап. Кап. Поэтично-то как, а?

— И снова я оттягиваю, — сказал я сам себе и сел за рабочий стол.

Первым же делом открыл ноутбук и вполне ожидаемо нарвался на просьбу ввести пароль. День рождения отца, матери и мой собственный не сработали. Ни в цифровом формате, ни в текстовом. Попытка ввести в качестве пароля «Адмирал Колтун» показалась мне гениальной, но успеха не принесла.

Дальше даже пробовать не стал. Ведь вспоминая про «шанежки», вывод напрашивается сам собой — угадывать здесь бестолку. И остаётся только взломать.

— Брюллов, — пробубнил я себе под нос и захлопнул ноут.

Если понадобится, прикую Андрюху ногой к батарее и буду пичкать маной до тех пор, пока его менталистский мегамозг не найдёт решение. Хотя… есть ненулевой шанс, что у парня взыграет профессиональная гордость, и он сам в эту загадку зубами вцепится. А если ещё и на слабо взять?

— Ладно, — выдохнул я, встал и двинулся к шкафчикам.

Сперва открыл вертикальный и чуть было не вскрикнул от радости. На специальных подставках, прикрученных к стене, покоился он. «Сердце Атласа». Меч моего героического прадеда, которым тот рубил монстров во время прорыва Марокканской Аномалии в далёком 56-м.

Почему «Атлас»? В честь горной гряды, что протягивается через всё Марокко. Почему «Сердце»? Понятное дело, для пафоса.

— Ха! — не сдержался я от смешка, едва взяв его в руки.

Невесомый. Как будто бы полый внутри или вообще из пластика сделанный. Хотя на самом деле очень даже увесистый и прочный, просто зачарованный. Волею артефакторики, «Сердце Атласа» повышает физические характеристики своего одарённого носителя и оказывает обезболивающий эффект. Включает режим берсерка, короче говоря, вот только без помутнения сознания.

А знаю я всё это ещё с детства.

Ведь никакого секрета нет.

Роман Сергеевич обещал передать мне родовой меч сразу же после окончания учёбы. И как же удачно всё срослось, а? Как удачно, что отец не повесил его пылиться где-нибудь над камином, а спрятал именно здесь, под защитой «жирандоли». Ведь в противном случае меч пустили бы с молотка наравне с недвижимостью, и кто знает? Получилось бы у меня потом его найти? И ладно бы просто найти, но ещё и выкупить. Игрушка-то недешёвая.

— Отлично.

Я убрал меч обратно. Пускай висит до поры до времени, наверняка пригодится. Щеголять с ним по улицам я ведь всё равно не собираюсь, эдак есть все шансы прослыть психопатом. Аристократ ты или не аристократ, а прохожие очень нервничают при виде вооружённого человека, и я их в этом прекрасно понимаю.

Итак!

Ноутбук есть, меч есть. Уже хорошо, но едем дальше, по соседним ящикам. В самом верхнем оказалась стопка документов, — самых обычных и вразнобой. От замшелого договора купли-продажи на дом до снимков КТ отцовской челюсти, прикреплённых к гарантийному талону на стоматологические импланты.

В среднем ящике я нашёл канцелярские принадлежности: стопку бумаги А4, ручки, карандаши, тетради.

В самом нижнем зарядки, батарейки, лампочки. И никаких рабочих записей…

Более того! Тут я додумался достать телефон и проверить связь. Ничего. В этом бункере не то, что мобильный интернет, тут даже обычная связь не ловит. И ни одной точки доступа в списке Wi-Fi подключений.

— Н-да-а-ааа…

Вот она, разгадка. Лежит прямо передо мной. Что-то такое хранится на рабочем компьютере отца, что он даже к сети его подключать не рисковал. И на бумагу информацию не дублировал, хотя казалось бы.

— Ладно.

Напоследок я прощупал обивку рабочего кресла, посмотрел под столами, и простучал стены. Да, согласен! Секретная комната внутри секретной комнаты секретной комнаты — это уже бредятина, возведённая в Абсолют. Но какой-нибудь небольшой тайничок? Почему бы и нет?

Впрочем, не было его здесь.

Так что я прихватил ноутбук подмышку, поднялся наверх и ещё раз поблагодарил Розу Витальевну за помощь. Затем объяснил, что про тайную лабораторию по-прежнему не нужно никому знать, договорился насчёт нового графика уборки и двинулся в сторону офиса…

* * *

— Ты бы с ней поговорил, а? — сказал Михаил Михайлович, с явным неудовольствием глядя на Рыжикову. — Это уже третий кофе за три часа. Хорошо хоть, что не энергетики хлебает. Но ведь всё равно…

— Ксюш? — позвал я.

— Ага, — машинально ответила девушка, не удостоив меня даже взглядом, и продолжила на скорость набивать текст.

— Ксю-ю-юш?

— Ага.

— Ксюша!

— А? — Рыжикова резко сняла очки, зажмурила глаза и схватилась за переносицу. — Да, извини. Что такое?

— Тебе бы передохнуть немножко.

— Нет-нет, всё нормально.

— Отнесись к задаче чуть попроще, ладно? — попросил я. — Тебя никто не гонит. Все всё понимают. Ответственность и рвение — это очень похвально, но ты ведь так сама себя поломаешь. Сляжешь потом на нервяках, и всё.

— Нет-нет, не слягу. Извини, — Ксения Константиновна снова нацепила очки на нос и снова яростно упала на клавиатуру. — Попробую закончить к вечеру.

— К вечеру⁈

— Да-да. Я ночью не спала.