"Фантастика 2026-183". Компиляция. Книги 1-27 - Алла Железнова

Минуту спустя в кабинет входит Олег. На его лице привычная ухмылка.

— Машину пригнали, ваше сиятельство. Стоит у ворот. Документы в порядке. И в багажнике сюрприз.

— Что ещё? — отрываюсь от потуг создать щит. — Надеюсь, не бомба?

— Обижаете, — ухмыляется капитан. — Мы всё проверили. Пойдёмте, сами всё увидите. Уверяю, вам понравится.

Кошусь на Олега, но думаю, можно уже и отдохнуть. Так что спускаюсь во двор и первым делом осматриваю тачку. Шикарная. Белая, с красными крыльями и откидной крышей.

Оу, да на такой просто идеально девочек снимать. Выглядит тачка, будто из дорогого кино. Интересно, откуда у нашего Стёпки такие деньги? Сразу видно, что лошадка не из дешёвых. Не каждый барон себе такую позволить может.

Олег подходит к багажнику и открывает его. Хохочу в голос.

— Серьёзно? Ежевика?

Весь багажник забит ящиками с ягодами, а поверх лежит записка: «В знак искренних извинений».

— Наши не устояли и заставили написать, — усмехается Олег.

Неплохо. Гвардейцы быстро ухватили суть: или ты, или тебя, а наказывать и забирать трофеи надо сразу. Пусть все знают, что мы шутить не намерены.

— Отнеси ящик на кухню. Скажи Ольге, пусть что-нибудь испечёт. Пирог, например.

Олег понимающе хмыкает и уходит.

Ещё полчаса пытаюсь вызвать доспех просто так, в тишине, на свежем воздухе. Получается через раз, и то на пару секунд. Устаю как собака. Магия — не качалка, усталость совсем другая. Ядро в груди ноет тупой тяжестью. Сейчас бы ванну принять. Хм-м, может, Олечку подтянуть? Где она там?

Бросаю это дело и иду в дом. На кухне пахнет сладким тестом и ягодами. Оля стоит у стола, замешивает что-то в миске. На ней внезапно мужская рубашка, что-то мне подсказывает, что она моя. Рукава закатаны по локоть, и, судя по силуэту, больше ничего на девушке нет.

— Господин! — она оборачивается, и щёки у неё розовые от жара печи. — Капитан принёс ягоды. Говорит, вам угодно, чтобы я пирог испекла.

— Именно так, — подхожу к ней, обнимаю за талию. Рубашка задирается. — А ты, смотрю и рада стараться?

— Мне тесто нужно вымесить… — она притворно пытается вывернуться, но прижимается спиной ко мне.

— Тесто подождёт, — говорю я и целую её в шею. — Я сегодня много думал. О том, какие у тебя таланты. И что мы их явно не там используем.

— И где же нужно? — игриво спрашивает она, поворачивая голову.

— В делах поважнее пирогов. Но об этом завтра. А сейчас…

Кто я такой, чтобы отказывать девушке в удовольствии? Тем более, меня ждёт двойная награда!

Сразу после наших увеселений, она, смеясь и поправляя рубашку, возвращается к тесту. Я сижу на краешке стола, наблюдаю, как она ловко раскатывает пласт. Умница. И в постели, и в деле.

— Пятнадцать минут и пирог будет готов, — обещает она.

— Отлично. Сваргань мне чаю, что ли. Поем наверху.

Оленька делает мне какой-то травяной чай, сгружает в тарелку кусочек готового и ставит всё на поднос:

— Отнести в вашу спальню или кабинет?

— Я сам, — забираю свои вкусняшки. — А ты тоже ложись спать, тебе ещё с Аней встречаться.

— Как прикажете, господин, — хихикая, Оленька убегает к себе.

Поднимаюсь в спальню, вдыхая умопомрачительный аромат пирога. Уже предвкушаю, как наверну сладостей и ещё немного попрактикуюсь в призыве щита. Уж больно он мне понравился.

В длинном коридоре, при тусклом свете ночника, медленно движется Алиса.

— О, а ты чего не спишь? — тут же спрашиваю у мачехи, но она не реагирует.

Идёт не к двери, а к большому портрету покойного отца, висящему на стене. Её руки болтаются как плети, а пальцы шевелятся, словно она что-то ищет в воздухе. Лицо абсолютно пустое, глаза открыты, но невидящие.

Лунатит. Опять.

Я ставлю поднос на комод и осторожно подхожу к ней.

— Алиса?

Она не реагирует. Её пальцы скользят по раме портрета, по стене.

— Матушка, — говорю я громче и кладу руку ей на плечо.

Она вздрагивает, как от удара, и медленно-медленно поворачивает ко мне голову. В её глазах ледяная пустота. Она смотрит сквозь меня.

— Кто… — её губы еле шевелятся. — Кто там?

Меня пробирает холодок. Это не просто лунатизм. Это что-то другое.

— Это я, Сева, — говорю я твёрдо, держа её за плечи. — Проснись.

Она моргает. Раз. Два. И пустота в её глазах начинает медленно отступать, сменяясь привычной тревогой и растерянностью.

— Сынок? Что… что я тут делаю?

— Сам хотел бы это узнать, — хмыкаю я. — Надо бы разобраться, чего это ты шатаешься ночами по особняку. Пойдём, я провожу тебя в спальню, а завтра утром мы с тобой поговорим…

Глава 13

Где-то на окраине Гурзуфа

Стёпа вваливается в подвал, спотыкаясь о порог. Воздух здесь спёртый, дышать почти невозможно. В глубине, за массивным столом, сидит человек.

Свет от настольной лампы падает ему в спину, лицо тонет в тени. Видны только крупные, лежащие на столе, руки — пальцы в старых шрамах.

— Босс, — хрипит Стёпа, опираясь о косяк. — Этот сумасшедший щенок… Скорпионов… он меня похитил!

Силуэт за столом не шевелится.

— Говори, — он слегка приподнимает ладонь.

— На водопад притащил! Бочку поставил к обрыву! Хотел живьём вниз отправить! Еле отбрехался… пришлось тачку отдать!

Молот медленно наклоняется вперёд. Свет лампы скользит по жёсткому подбородку и шраму через губу.

— Ты ментов к нему направил. После моего запрета.

Голос низкий, ровный, Стёпу от него бросает в холод.

— Он же обчистил меня! Я просто хотел…

— Ты хотел меня в дело вписать, чтоб полиция по бумагам ко мне пришла, — в голосе Молота впервые появляется сталь. — Меня уже вызывали. Объяснялся.

Из темноты за столом выходят двое, Молот кивает один раз.

Стёпу хватают под мышки. Первый удар приходится под дых. Стёпа складывается пополам с хриплым выдохом. Второй — по почкам. Третий, четвёртый — в рёбра. Работают молча, по инструкции.

Он обмякает сразу, без борьбы. Молот поднимается и подходит к Степану. Наклоняется и всматривается в его лицо:

— За самодеятельность, — поясняет он, пока его люди работают. — Чтобы помнил.

Стёпа к концу лежит на каменном полу, скрючившись и сдавленно повизгивая.

Молот возвращается к столу, поправляет макр в