Имперский повар 6 - Вадим Фарг

— Нет, — я достал венчик и чистую миску. — Я буду заправлять майонезом. Но настоящим.

— Что значит настоящим? — она подозрительно прищурилась. — Майонез растёт в банках на полках супермаркетов!

— Майонез рождается здесь и сейчас, — ответил я, разбивая яйцо и отделяя желток. — Засекайте время. Тридцать секунд.

Я бросил желток в миску. Добавил ложку острой горчицы, щепотку соли, немного сахара и выжал сок из половинки лимона.

— Магия эмульсии, — сказал я, начиная взбивать. Венчик замелькал. — Вливаем масло тонкой струйкой. Не спешим. Желток и масло должны подружиться.

Масса на глазах начала густеть, белеть, становиться пышной и глянцевой.

— Видите эту текстуру? — я поднял венчик. С него лениво стекала густая, кремовая лента домашнего соуса. — Это связь крепче брачной. Гладкая, однородная и без единого комочка. Только чистый вкус.

Я заправил салат, аккуратно перемешал его двумя ложками, поднимая капусту снизу вверх, чтобы не помять её, а лишь обволочь соусом.

Зубова злобно мешала своё месиво, превращая салат в кашу. Её майонез не обволакивал, он лежал жирными комками.

Дзынь!

Сорок пять минут прошли.

— Момент истины! — объявил Увалов за кадром.

— Достаём! — скомандовал я.

Надел прихватки и открыл духовку. На меня пахнуло жаром и таким ароматом, что у половины съёмочной группы, я уверен, подкосились колени. Запах печёного мяса, томлёного лука и расплавленного сыра.

Я поставил форму на деревянную подставку. Сырная корочка была золотистой, местами чуть коричневатой, она ещё пузырилась и «дышала», выпуская струйки пара. Сок на дне формы кипел.

Антонина тоже открыла свою печь. Из её духовки вырвалось облако странного пара. Она достала свой противень. И в студии повисла тишина.

То, что лежало в её форме, с трудом поддавалось описанию. Из-за «магического порошка», который она сыпала на сыр, корочка приобрела неестественный, ядовито-фиолетовый оттенок. Она не расплавилась, а затвердела, стала похожа на пластик. Мясо плавало в какой-то мутной, серой жиже.

Запах… Это было худшее. Пахло не едой, а химией, с нотками палёной пластмассы.

— Вуаля! — неуверенно произнесла Зубова, пытаясь закрыть спиной свой «шедевр». — Имперский каприз! Цвет… цвет символизирует высшую магию!

— Цвет символизирует то, что вы переборщили с красителем в ваших порошках, — тихо заметил я.

К нам подошли дегустаторы. Это были не подставные критики, а члены съёмочной группы: оператор, осветитель и сам Увалов. Самая честная публика.

Оператор, крупный мужчина, который весь эфир глотал слюну, первым направился к моему блюду. Я отрезал ему щедрый кусок, захватывая все слои: сочное мясо, мягкий лук, пропитанный соками картофель и тягучую сырную шапку.

Он отправил кусок в рот. Замер и прикрыл глаза.

— Игорь… — промычал он с набитым ртом. — Это… это как у бабушки в деревне. Только лучше. Картошка… она вся пропиталась… Мясо тает… М-м-м!

Он потянулся за добавкой, забыв про камеры.

Увалов, как человек статусный, решил начать с блюда «звезды» Зубовой. Он с опаской отковырнул кусочек фиолетовой корки и немного мяса. Понюхал. Поморщился. Но всё-таки положил в рот.

Лицо директора вытянулось. Он перестал жевать. Его глаза забегали в поисках салфетки.

— Ну как? — требовательно спросила Антонина. — Чувствуете мощь вепря?

— Чувствую… — выдавил Увалов, с трудом проглатывая. — Кислит. Сильно кислит. И отдаёт… мылом?

— Каким мылом⁈ — взвизгнула Зубова. — Это редчайшая эссенция лунного лотоса!

Я взял чистую вилку.

— Позвольте, коллега, — сказал я и подошёл к её блюду.

Попробовал маленький кусочек. Это было отвратительно. Мясо было жёстким (комнатная температура, помните?), а «магический порошок» действительно давал привкус дешёвой парфюмерии.

Я мог бы сейчас уничтожить её. Сказать, что это отрава. Что это позор. Но я посмотрел на неё, на её потёкший грим, на дрожащие руки, на ужас в глазах, который она пыталась скрыть за агрессией.

И я решил добить её иначе. Жалостью.

— Вы пережгли специи, Антонина, — сказал я мягко, с искренним сочувствием, как доктор пациенту. — И мясо… оно не отдохнуло. Магия не любит суеты, вы же знаете. Вы слишком старались удивить, и забыли о сути. А вот салат… салат тоже выглядит немного уставшим. Майонез расслоился. Жаль. Продукты были хорошие.

В студии повисла тишина.

Антонина смотрела на меня, открывая и закрывая рот. Если бы я наорал на неё, она бы начала орать в ответ. Это её стихия. Но моё спокойное и профессиональное сочувствие выбило у неё почву из-под ног.

Она увидела лица операторов, которые доедали моё мясо и даже не смотрели в её сторону. Увидела скривившееся лицо Увалова.

Нервы не выдержали.

— Это подстава! — закричала она, швыряя вилку на пол. — Вы подменили духовку! У него артефакты! Он колдун! Вы все сговорились!

— Антонина… — попытался успокоить её Увалов.

— Не трогай меня! — она оттолкнула директора. — Это заговор! Мой порошок не мог дать сбой! Вы испортили газ! Вы навели порчу на мой сыр!

Она сорвала с себя передник и швырнула его в камеру.

— Я этого так не оставлю! Вы ещё пожалеете! Ноги моей здесь не будет!

Она выбежала из студии, сбивая по пути своих помощников с сундуками. Один из сундуков упал, раскрылся, и по полу рассыпались десятки баночек с разноцветной пылью.

— Стоп! Снято! — выдохнул режиссёр.

Зал взорвался аплодисментами. Хлопали все: операторы, осветители, гримёры. Я же стоял у стола, чувствуя, как отпускает напряжение.

Ко мне подошла Света. Её глаза горели торжеством.

— Ты видел? — она сунула мне под нос телефон. — Видео с «микрофонным сбоем», где она угрожает тебе, и вот эти кадры её бегства… Это уже вирус, Игорь. Сто тысяч просмотров за десять минут.

Я глянул на экран. Комментарии летели водопадом:

«Королева повержена!»

«Белославов — краш!»

«Фу, фиолетовое мясо, меня чуть не стошнило через экран»

«Да здравствует Повар! Наконец-то кто-то поставил эту ведьму на место!»

— Мы сделали это, — тихо сказала Света. — Ты теперь неофициально главный шеф Империи.

* * *

Софиты погасли, оставив студию в полумраке, который казался особенно уютным после слепящего света и криков Зубовой. Красная лампочка «В эфире» наконец-то перестала гипнотизировать нас своим немигающим глазом. Технический персонал, обычно невидимый и бесшумный, теперь высыпал на площадку, как муравьи на сахар.

Но интересовал их не сахар.

— Игорь, можно? — оператор всё ещё стоял над противнем с остатками мяса. В руках у него был кусок багета.

— Нужно, Паша. Еда не должна умирать в мусорном ведре, это грех, — я махнул рукой, разрешая пиршество.

Через минуту вокруг моего стола образовалась давка. Съёмочная группа макала хлеб в густой сок, оставшийся на дне формы, отламывали кусочки запечённого сыра, жмурились от удовольствия и мычали что-то нечленораздельное.

Это был лучший комплимент. Никакие рейтинги, никакие лайки в соцсетях не сравнятся с тем, как голодный