"Фантастика 2026-197". Компиляция. Книги 1-18 - Регина Грез

его из болезненных воспоминаний. Алекс нахмурился — клиентов он принимал только по записи, а сегодняшний день должен был целиком принадлежать «Харлею». Стук повторился, настойчивее и громче.

— Мы закрыты, — буркнул Алекс, не отрывая взгляда от мотоцикла.

Дверь открылась, несмотря на его слова. В мастерскую вошел молодой человек лет в безупречно белом костюме, который стоил больше, чем иной мотоцикл. За ним следовали трое здоровяков в черных рубашках — типичные охранники из богатых районов, где деньги решали больше проблем, чем кулаки.

— Я сказал, мы закрыты, — повторил Алекс, наконец подняв голову.

— Невилл Пибоди, — представился парень, даже не пытаясь скрыть самодовольную улыбку. — Думаю, ты слышал это имя.

И он был прав. Пибоди-старший — сенатор штата, один из тех политиков, которые никогда не говорят прямо, но всегда получают желаемое. Богатство, власть и связи — святая троица американской элиты.

— Возможно, — холодно ответил Алекс. — И что?

Невилл рассмеялся, словно услышал хорошую шутку.

— Мне нужен мотоцикл. Нечто особенное, понимаешь? Хочу удивить друзей на предстоящей вечеринке. Слышал, ты лучший в городе.

— У меня есть работа. — Алекс кивнул на «Харлей». — Приходи через месяц, может, что-то обсудим.

Улыбка Невилла стала жестче.

— Боюсь, ты не понял. Мне нужен мотоцикл к следующим выходным. И я готов хорошо заплатить.

— Кажется, это ты не понял. — Алекс вытер руки тряпкой и медленно поднялся. Он возвышался над избалованным богачом. — Я работаю не за деньги. И уж точно не по принуждению.

Лицо Невилла исказилось. Он явно не привык к отказам.

— Знаешь, кто я такой? Одно слово моего отца, и твоя лавчонка закроется к концу недели. Санитарные нормы, пожарная безопасность, налоги — поверь, найдется множество причин.

Алекс сделал шаг вперед. В его темных глазах мелькнуло что-то опасное.

— Да плевать я хотел, — тихо парировал он. — Мне нечего терять. И это делает меня гораздо опаснее твоего папочки.

Невилл отступил назад и щелкнул пальцами. Трое охранников двинулись вперед — профессионалы, судя по тому, как они держались и двигались. Но Алекс вырос в кварталах, где выживали только сильные, и провел молодость, выясняя отношения кулаками на задворках баров и гаражей.

Первый охранник был высоким и широкоплечим, но медлительным. Алекс уклонился от удара, схватил железную монтировку со стола и полоснул по коленям нападающего. Тот рухнул с воем.

Второй двигался быстрее, но Алекс уже поймал ритм. Удар монтировкой по запястью — и пистолет охранника полетел в угол мастерской. Локоть в солнечное сплетение, и второй противник согнулся пополам, хватая ртом воздух.

Третий оказался умнее — он не лез в драку, а попытался обойти Алекса сбоку. Но механик видел этот маневр краем глаза. Монтировка просвистела в воздухе и ударила охранника по голове. Не сильно — Алекс не собирался убивать, но достаточно, чтобы отправить противника в глубокий сон.

Вся драка заняла меньше пары минут. Невилл стоял посреди мастерской, бледный как его дорогой костюм, глядя на своих поверженных телохранителей.

— Убирайся из моей мастерской, — сказал Алекс, все еще держа монтировку. — И больше не приходи. В следующий раз я буду менее дружелюбным.

— Ты… ты за это ответишь! — прохрипел Невилл, помогая подняться одному из охранников. — Мой отец…

— Твой отец может поцеловать мою задницу, — перебил Алекс. — А теперь вон отсюда, пока я не передумал.

Невилл выволок своих людей из мастерской, бросая через плечо угрозы и проклятия. Дверь захлопнулась за ними с такой силой, что задребезжали стекла.

Алекс поставил монтировку на место и осмотрел мастерскую. Несколько инструментов упали на пол, но серьезных повреждений не было. Он поднял гаечный ключ, когда снаружи послышались быстрые шаги.

Дверь открылась снова, но на этот раз осторожно. На пороге стоял почтальон — пожилой мужчина в выцветшей форме, которого Алекс знал уже лет десять.

— Эм… все в порядке, Алекс? — спросил он, оглядывая разгромленную мастерскую. — Слышал шум.

— Все нормально, Фрэнк. Просто объяснял одному недоумку правила хорошего тона.

Почтальон кивнул: в этом районе такие объяснения были обычным делом.

— Тебе письмо. — Он протянул плотный черный конверт без обратного адреса. — Странное какое-то. Принесли утром, сказали: строго в руки.

Алекс взял конверт. Бумага была дорогой, почти шелковистой на ощупь. На лицевой стороне золотыми буквами было выведено его имя, а в углу красовался странный символ — колесо со вписанным в него черепом.

— Спасибо, Фрэнк.

Почтальон ушел, а Алекс вскрыл конверт. Внутри оказалась открытка из такой же плотной черной бумаги. Текст был написан от руки серебряными чернилами:

«Железные души, объединяйтесь. Заброшенный склад на Пятой авеню, 127. Сегодня, в полночь. Только для избранных. Пароль: "Дорога без конца"».

Алекс перевернул открытку. На обратной стороне был тот же символ — колесо и череп. Он много лет колесил по подпольной байкерской сцене, но такого приглашения не получал никогда. Обычно о встречах узнавали через знакомых, в барах или на стоянках. Официальные приглашения были чем-то новым.

Он взглянул на часы — половина седьмого вечера. До полуночи оставалось достаточно времени, чтобы закончить работу над топливным баком. Алекс сложил приглашение и сунул в карман джинсов. Что бы это ни было, любопытство взяло верх. В его размеренной жизни, состоящей из работы и одиночества, подобные загадки встречались нечасто.

Он снова включил шлифовальную машину, и звук металла по металлу заполнил мастерскую. Но теперь Алекс работал быстрее — почему-то ему хотелось поскорее закончить и отправиться на загадочную встречу. К десяти вечера топливный бак «Харлея» был готов — каждая царапина устранена, каждая неровность отшлифована до зеркального блеска.

Алекс снял рабочий комбинезон и надел потертую кожаную куртку.