Ал'Терра: Магия Крови - Антон Владимирович Темхагин

Открыв глаза, Флин наткнулся на подозрительный взгляд Доуэлла. Подозрительный и... участливый? Хм, лучше не пугать старика.

— Да все нормально, — Флин попытался изобразить улыбку. — Спал плоховато, да еще поезд этот... Пройдет. Так что там со вторым?

Староста недоверчиво поднял бровь, но продолжил:

— Со второй. Там то же самое. Через месяц пропала Нела Геттор, 35 лет, работала в лавке, тут, неподалеку. Ее все знали, лавок у нас мало, сами понимаете. Ушла вечером домой, но не дошла. В последний раз видели на Терновой улице, домах в пяти от ее собственного. Муж закрывал лавку, детей у них нет, живут... жили вдвоем. Искали неделю, нашли у леса, рядом с полем, на опушке, — в таком же виде, как и Виктора.

— Кто нашел?

— Генрих, он рядом живет, шел на поле работать, а там... она. Ну, мы опять сообщили, осмотрели, опросили. Ни зацепки. Даже следов рядом нет! Будто ее швырнуло туда или она по воздуху перелетела, я не знаю, Раал побереги ее душу.

На этот раз дознаватель прикрыл глаза только на пару мгновений. Картинка вспыхнула и быстро погасла, но он успел ее рассмотреть. Зрелище кошмарное, но за что зацепиться?

— Ну и третий, — продолжил староста. — Буквально неделю назад. Берн Недерсон, он... Простите меня, я сейчас.

Доуэлл поднялся, выудил из ближайшего шкафа бутылку без этикетки и два стакана. В один плеснул себе, затем вопросительно посмотрел на Флина. Тот покачал головой — алкоголь только все усложнит.

Староста мигом осушил свой стакан и вернулся в кресло.

— Об этом... трудно рассказывать, понимаете. Я тут уже двадцать лет только старостой тружусь, а до этого в помощниках ходил уже не помню сколько. У нас всегда тихо было, только если драку кто затеет, ну и так, ерунда всякая. Я ведь их всех, — Доуэлл ткнул пальцем в папку с бумагами, — всех знал, чуть ли не каждый день видел! А у меня тут еще четыре сотни душ, Раал их сохрани! Я не хочу завтра еще кого-то в холодильную относить и родных успокаивать, понимаете!

Староста хотел еще плеснуть в стакан, но рука с бутылкой задрожала, и он только заляпал стол. Флин вздохнул. Как же он не любил такие моменты.

— Вот для этого я и приехал, — попытался сказать как можно вкрадчивее, но получилось, пожалуй, не очень. — И чем больше я буду знать, тем больше шансов его найти.

Доуэлл отставил бутылку в сторону, потер лицо ладонями, сбив с носа очки.

— Да... да. Я же все понимаю. Просто... Дайте секундочку. Так. Хорошо. Что там было? Берн Недерсон. 47 лет. Ничем особо не занимался, у него жена все хозяйство вела. В кабаке считай что жил, пил много, мог и лицо кому набить — такой вот человек. К ночи уже ушел из кабака, его все видели. Домой не вернулся, а утром... До сих пор удивляюсь, что его так быстро нашли — он валялся на крыше дома на Приречной. Кто-то мимо шел, а по скату кровь течет. Залезли — а там он. Ну и выглядит так же. Вот. Про следы и говорить не стоит, старшина уже извелся, но толку-то. И только сейчас вы вот, наконец... Приехали.

Рэймонд Доуэлл замолчал. Очевидно, что староста хотел бы сказать ему куда больше, но сдержался — в первый же день поссориться с дознавателем, которого всем поселком так долго ждали, не самая лучшая идея. Но его можно понять, два с лишним месяца ждать помощи — это жестоко.

Хотя, с горечью подумал Флин, это еще не самый большой срок. В столице в последнее время заварилась такая каша, что полиция сбивается с ног. Кентар — огромный город даже по сравнению с Вэллсом, сотрудников постоянно не хватает, а тут еще ехать на окраину страны... Если бы не странные обстоятельства дела и не... кое что еще, то ждали бы в Глухом логе еще несколько месяцев уж точно.

Флин вызвал мыслеобраз и третьей жертвы, но скорее по привычке, чем для дела — вряд ли Доуэлл так уж хорошо все запомнил, чтобы это могло пригодиться.

Башка раскалывалась уже неимоверно, и подумалось, что идея сначала отдохнуть, а потом работать, была не такой уж и неправильной. Отдохнуть — это образно, он не устал. Но вот уединиться было бы неплохо. Ох, как неплохо.

Староста снова подал голос — он собрался и говорил спокойно:

— Я тут все записал — кто последним видел... э-э-э, жертв, с кем еще стоит поговорить. Список небольшой, но я больше не знаю, чем помочь.

— Этого пока хватит. А сами-то что думаете? Есть мысли?

Старик потрясенно вытаращил глаза.

— Да что я могу думать?! Я же не дознаватель и не даже не старшина.

— Слушайте, я все понимаю, но ведь не просто так спрашиваю. Сами же говорите — вы тут всю жизнь. И каждого тут знаете лучше, чем они сами. Никогда не поверю, что вы даже не задумались, кто бы это мог быть.

Доуэлл пожевал губу, но смолчал. Наверняка у него были подозрения, но делиться ими он, судя по всему, пока не собирался.

— Итак? — напирал Флин.

— Да какой-то псих у нас завелся! — не выдержал старик. — Я не знаю, как он это делает, но его надо достать. Хоть живым, хоть мертвым — мне уже все равно! Кхм... Так. А вам, наверное, сейчас лучше к Сайласу пойти. Это наш лекарь. Он покажет вам тело.

«О, вот это уже интересно! Неужели сообразили?»

— Тело? — сказал вслух.

— Да. Берн до сих пор у нас в холодильной. Мы не знали, когда вы приедете, но надеялись, что он... подождет, — при этих словах староста шумно сглотнул.

Вот это было весьма кстати — Флин и не надеялся, что получится осмотреть труп и уже думал выкачивать из местного лекаря подробный мыслеобраз, но так будет намного проще и точнее. Он ожидал, что сельские давно похоронили всех жертв, но жители Глухого лога оказались не так просты. Первая удача.

— Вы уж помогите, — вдруг сказал староста тихо. — Надеяться нам больше не на что. Куда им всем идти? Один раз переселялись уже... Да только мало людей осталось, кто те времена помнит. А как жить, когда каждый месяц по трупу? Наши тут уже легенд напридумывали, Зверем его кличут. Люди из