Без тормозов - Антонио Морале

которым простирался Лос-Анджелес, будто вырезанный из открытки. Рабочий стол, кожаное кресло, мини-бар. На широком кожаном диване сидел мужчина лет пятидесяти, в дорогом костюме без пиджака — лишь белая рубашка с закатанными рукавами, аккуратные золотые запонки и тяжёлый взгляд.

— Где Джимми? Я ждал его… — без приветствия бросил мужчина.

— Джимми не смог приехать, — пожал я плечами, неторопливо пройдя по просторному номеру и без приглашения заняв кресло напротив мужчины. — Он просил меня решить вашу проблему, если она у вас есть, конечно.

Он смерил меня взглядом и поморщился. Прямо физически скривился, будто я был не человеком, а комком грязи.

— Джимми прислал ко мне какого-то… пацана? — брезгливо бросил мужчина с проскользнувшими в голосе истеричными, визгливыми нотками. — За кого он меня держит?..

— Ты хочешь решить свою проблему — или будешь визжать как свинья на бойне и портить зря воздух? — равнодушным тоном поинтересовался я.

Честно говоря, играть в вежливость не было никакого желания. Как и выслушивать дерьмо от этого «хозяина жизни». Да и Джимми ничего подобного не говорил. Было бы это важно — наверняка упомянул. А так…

Мой собеседник замер. Брови дёрнулись вверх, лицо перекосило.

— Что?! Да ты… — вскочил он с места, несколько раз сжав в гневе кулаки и бешено раздувая свои и так достаточно широкие ноздри.

— Сядь, — сказал я спокойно, и что-то в моём голосе заставило его молча повиноваться. — Говори! Что нужно и чем Джимми может помочь?

— Меня зовут Чарльз Хейворд, — представился мужчина, поиграв желваками на лице и устроив со мной короткие соревнования в гляделки. — Хотя, это и не важно…

Он шумно выдохнул, взял со стола бутылку воды и отпил.

Чёрт! А ведь его реально припекло, раз он проглотил оскорбление…

— У меня есть дочь. Ей шестнадцать. Год назад она попала в… секту «Дети Бога». Тогда всё выглядело красиво — брошюры, белые одежды, посты о благости, служении, новом мышлении. Мы думали — это пройдёт… Глупый подростковый каприз, бунт… А через пару месяцев поняли, что теряем её. Она исчезала на несколько дней, потом появлялась… Мы пытались говорить, уговаривать, запрещать… Бесполезно. Запирали её, держали под охраной… Но она всё равно сбежала из дома. В тот раз окончательно. Я не видел её уже год. Но я знаю, что там нет ничего хорошего…

— Откуда знаешь? — перебил я его.

— Что? — поднял он на меня глаза.

— Я говорю — откуда знаешь, что там нет ничего хорошего? Может они просто молятся и медитируют?

— Я знаю! — горько усмехнулся он. — Она хорошая девочка…

— Хорошая девочка? У такого родителя? — хмыкнул я.

— На что ты намекаешь, пацан?! — нахмурился мой собеседник.

— Я разве намекаю? Я прямо говорю. Ты берешь кокс у Джимми, ты неплохо живёшь, судя по дорогому костюму и запонкам, и это точно куплено не на одну зарплату простого чиновника. У твоей двери два амбала, — кивнул я в сторону выхода. — От кого они тебя защищают? От благодарных избирателей?

— Давай ты оставишь морали для других. Мне они не нужны. Мне нужно, чтобы вернулась дочь. Она действительно… хорошая девочка…

Хейворд достал из кармана лежащего на диване пиджака сигару, неторопливо раскурил её, выпустил дым в потолок и только после этого заговорил снова.

— Мы пытались действовать официально. Подключали полицию, адвокатов. Но формально — всё чисто. У них статус религиозной общины. Полицейские разводят руками. Мол, если она сама ушла — её право. По местным законам, она уже не считается несовершеннолетней. Шестнадцать лет — уже почти взрослая. И… всё.

— Почему не использовал своих людей? — поинтересовался я.

— Думаешь, я не пытался? — хмыкнул Хейворд. — Один вернулся со сломанными рёбрами и сотрясением. Другой не вернулся вообще. Я до сих пор не знаю, что с ним случилось. У этих «Детей Бога» не только молитвы. У них охрана, оружие. У них… люди, готовые умереть за своего Отца и свою Мать. Так они называют главных — Отец и Мать. Семейка чёртова!

Я задумчиво кивнул. Действительно, похоже на секту…

— А что копы говорят?

— Ничего! — брезгливо скривился мой собеседник. — Копы туда даже не суются. Боятся лезть.

— Почему?

— Формально — это религиозная организация. У них даже лицензия на духовную практику есть. Копам туда нельзя. Даже с ордером они боятся. Был случай, когда копы влезли — поднялся скандал, и община подала в суд на департамент.

— В суд? Сектанты? — удивился я.

— Они не сектанты. Технически, — поморщился Хейворд. — Ну и ещё, говорят, у них там бывает кто-то из наших, ещё и поэтому копы туда не лезут.

— Из ваших?

— Кто-то из судьей или прокурор. А может оба… — нехотя признался он. — Я не знаю…

— Ясно… — задумчиво произнёс я.

— Джимми поможет?

— Как? Что ты хочешь, чтобы он сделал?

— Ну я не знаю… — нахмурился мужчина. — Мне больше не к кому обратиться. Я уже всё перепробовал — везде тупик…

Кажется, он реально был в отчаянии.

— Пусть Джимми натравит на них своих байкеров. Пусть прижмёт их… Я заплачу! Хорошо заплачу!

— Ты сказал, что у них есть связи в прокуратуре или суде, — напомнил я. — И копы боятся с ними связываться.

— Сказал… — поник он ещё сильнее. — Я не прошу чудес. Я прошу помощи. Просто… просто вытащите её. Пока ещё можно…

— Как? — повторил я.

— Я не знаю! — резко, отрывисто бросил мой собеседник.

Я замолчал и задумчиво посмотрел в окно, наблюдая за почти скрывшимся за горизонтом оранжевым диском солнца. Почему-то я уверен, Джимми не будет этим заниматься — ни за какие деньги. Встревать в разборки с сектантами, с которыми даже копы не хотят связываться… Джимми точно не идиот. У него и так проблем хватает сейчас…

— Сколько? — спросил я просто чтобы услышать, во что он оценивает спасение собственной дочери.

— Я не знаю, сколько это должно стоить…

— Назови, сколько можешь, — пожал я плечами.

— Двадцать тысяч — сразу. Ещё тридцать — когда она вернётся домой…

— Откуда у простого чиновника такие деньги? — хмыкнул я.

— Я… — он поморщился. — Придётся залезть в пару бюджетных схем.

— Ого! — покачал я головой. — Сурово… А что насчёт услуги?

— Услуги? — нахмурился он.

— Например, контракт, землю под бар, доступ к тендерам, лицензию на застройку? Ты ведь как раз этим и занимаешься в мэрии, верно?

— Этим, — медленно кивнул Хейворд. — Если вытащите мою дочь, сделаю всё, что хотите. Я человек слова!

— Ты взяточник и коррупционер, а не человек слова… — вздохнул я. — Ладно… Как её зовут?

— Кого? — не сразу понял он.

— Твою дочь.

— Ванесса. Ванесса Хейворд. Вот её карточка, — достал он из кармана фотографию симпатичной темноволосой девушки и протянул мне. — Фото