Государевъ совѣтникъ - Ник Тарасов

На фоне низкого, свинцового петербургского неба, едва различимая, но несомненная, тянулась грязно-серая полоса. Она не поднималась столбом, а стелилась, размазанная ветром, таяла в сыром воздухе, но запах… Ветер доносил его отчетливо. Горький, едкий запах большого пожарища. Сгоревшее дерево, тряпье и что-то еще, тошнотворно сладковатое.

Желудок скрутило спазмом. Во рту мгновенно стало кисло, будто я разжевал лимон вместе с кожурой. Мир качнуло.

Это был мой костер. Мой личный ад, который я оставил тлеть в том подвале.

«Спокойно, — приказал я себе. — Иди. Просто иди».

Я заставил себя сделать шаг. Потом второй. Главное — не менять темп. Не бежать, но и не красться. Походка человека, у которого есть дело и которому плевать на все эти глупости.

Я проходил мимо людей, кожей чувствуя их взгляды. Я сканировал их лица боковым зрением, как система распознавания.

Вот старший конюх. Смотрит на меня? Нет, смотрит сквозь меня, сплевывая на брусчатку. Ему плевать.

Вот прачка с корзиной. Взгляд скользнул по моему лицу и тут же вернулся к соседке. Любопытство? Да, но не ко мне. Им интересно, чей дом сгорел и сколько добра пропало. Погиб ли кто?

Равнодушие. Спасительное, великое равнодушие большого города. Пожары в Петербурге — дело житейское. Горят склады, горят доходные дома, горят надежды. Пока огонь не лижет твои пятки, это просто повод для сплетен, а не для расследования.

Никто не тыкал в меня пальцем. Никто не кричал: «Держи убийцу!». Мир не рухнул. Пока.

Я дошел до дверей мастерской и толкнул створку.

Внутри было тепло и пахло стружкой, а не гарью. Потап и Кузьма уже были здесь. Мои тульские медведи, верные привычке, пришли раньше времени, несмотря на выходной. Для них безделье было мукой похуже зубной боли.

Потап возился у верстака, примеряя ложе к нашему драгоценному стволу. Кузьма точил какой-то инструмент на оселке. Мирная, пасторальная картина.

Я снял кафтан, стараясь, чтобы движения были плавными и выглядели ленивыми. Повесил на гвоздь.

— Что там за шум на дворе? — спросил я, разминая шею. Голос прозвучал немного хрипло, но ровно. — Разгалделись как сороки, работать мешают.

Потап даже головы не поднял. Он аккуратно снимал стружку с ореховой заготовки, и для него это было важнее всех новостей мира.

— Да пожар недалече, — буркнул он в усы. — Говорят, трактир какой-то полыхнул али склад. Ветер с той стороны, вот и несет гарью.

— Трактир — это плохо, — заметил я, подходя к своему месту. — Водку жалко.

Потап хмыкнул, оценив шутку.

Я взял в руки штангенциркуль. Инструмент холодил пальцы, возвращая ощущение реальности. Все нормально. Просто пожар. Бытовуха.

И тут Кузьма, который до этого лишь монотонно шоркал железом о камень, поднял голову. В его глазах, обычно спокойных и немного сонных, мелькнуло что-то странное.

— Оно-то так, герр Максим, — сказал он тихо. — Пожар — дело привычное. Только вот люди бают… чудно там.

Я замер. Инструмент в моих руках дрогнул.

— Чего чудного-то? — спросил я, не оборачиваясь, делая вид, что изучаю шкалу нониуса.

— Обычный пожар — его водой залили и забыли, — продолжал Кузьма, пробуя пальцем остроту лезвия. — А там, сказывают, еще по дымящемуся ходили… эти. В синих мундирах. Тайная экспедиция, говорят, крутилась.

— Да ладно брехать-то, Кузьма, — буркнул я.

— Вот те крест.

У меня по спине пробежал ледяной муравейник.

Тайная канцелярия. Уже там.

Значит, не списали на пьянку. Значит, нашли что-то. Или кого-то. Трупы? Связанного Серого, который каким-то чудом уцелел и теперь поет соловьем? Или просто сам факт двух жмуров в подвале показался кому-то слишком подозрительным для обычного пожара?

Внутри меня запустился таймер обратного отсчета. Тик-так. Тик-так.

Я медленно выдохнул. Повернулся к Кузьме и изобразил самую скептическую гримасу, на которую был способен мой актерский талант.

— Бабьи сказки, Кузьма. У страха глаза велики. Увидели квартального надзирателя с похмелья, вот и приплели тайную полицию. Им лишь бы языками чесать.

Я взял со стола чертеж приклада.

— Мало ли что горит в Петербурге. Если мы будем на каждый дым отвлекаться, мы этот штуцер и к второму пришествию не соберем. Давайте делом займемся. Ложа сама себя не выстрогает, а Его Высочество с минуты на минуту будет.

Кузьма пожал плечами и вернулся к оселку. Потап одобрительно хмыкнул.

Я уткнулся в чертеж. Линии, размеры. Мой мир и крепость.

Но в голове, перекрывая шум мастерской, набатом стучала одна мысль: «Они уже ищут. След взят».

Nota bene

Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.

Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту, например, через Amnezia VPN: -15% на Premium, но также есть Free.

Еще у нас есть:

1. Почта b@searchfloor.org — получите зеркало или отправьте в теме письма название книги, автора, серию или ссылку, чтобы найти ее.

2. Telegram-бот, для которого нужно: 1) создать группу, 2) добавить в нее бота по ссылке и 3) сделать его админом с правом на «Анонимность».

* * *

Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом:

Государевъ совѣтникъ