И ад следовал за ним. 1914 - Ник Савельев

Контрабандистов было четверо. Хорваты с побережья, крепкие и обветренные. Они говорили на диалекте, которого Перейра почти не понимал, но смысл был ясен и без слов. Они смотрели на него косо. Он был чужим – беглец, который платит золотом. Но золото, которое Перейра выложил вперёд, перевешивало риск. Золото звенело одинаково хорошо на всех языках.

Капитан, пожилой хорват с лицом, изрезанным морщинами, кивнул ему на люк в трюм и сказал на ломаном немецком: «Сиди тихо, пока не уйдем далеко. В море патрули. Будешь высовываться – выброшу за борт». Перейра кивнул. Ему не нужно было повторять дважды.

Шхуна была маленькой и старой. Паруса были латаные, такелаж в заплатах, доски палубы рассохлись и скрипели при каждом крене. Она медленно, тяжело переваливалась с волны на волну, удалялась от берега, и с каждым часом огни Сплита становились всё бледнее, пока не растворились в предрассветной дымке.

Перейра лежал в темноте и слушал море. Оно дышало, словно спящий великан, в своем ровном ритме волн, ударяющих о борт. Скрип мачты, плеск воды, шорох табачных мешков, которые терлись друг о друга при качке. Где-то наверху контрабандисты переговаривались вполголоса, но слов было не разобрать, только ритм речи, такой же древний, как море.

Он думал о том, что Ронге, возможно, уже знает. Или узнает через день, через два. Узнает имя убитого офицера, узнает, что Айгнер прибыл в Сплит и исчез. Представил, как тот смотрит на карту и понимает, что море не выдает беглецов. Ронге был хорошим противником. Перейра изучил его еще до операции. Его и других руководителей из Эвиденцбюро, их было немного. Он вспомнил его фотографическое изображение и текст учетного листа из картотеки. Возможно, Ронге был лучшим из тех, с кем Перейра сталкивался. Но даже лучшие имеют пределы своих возможностей.

Он достал из внутреннего кармана мундира документы капитана Айгнера. Командировочное предписание. Удостоверение личности. Потрепанная фотография женщины. Затем свой аргентинский паспорт. Всё это было теперь бесполезно.

Перейра выбрался из трюма на палубу. Было раннее утро, серое и прохладное. Море лежало ровное, как стальной лист, мелкая рябь пробегала по поверхности от слабого бриза. Берега не было видно, только вода, до самого горизонта. Контрабандисты сидели на корме, трое спали, завернувшись в парусину, четвёртый держал румпель. Он посмотрел на Перейру без всякого интереса, просто кивнул головой. Перейра подошёл к борту. Разжал пальцы. Листки подхватил ветер, они мелькнули в воздухе и упали на воду, поплыли, намокая и темнея. Фотография женщины легла лицом вверх, глаза, волосы, улыбка, потом вода сомкнулась над ней. Через минуту на поверхности не осталось ничего.

Перейра не верил в обряды, но этот совершил. Больше не было ни Хулио Перейры, ни капрала Штепанека, ни капитана Айгнера. Не было имени, не было легенды, не было следующего хода. Он стал никем. И это было странное чувство. Не страх. Не облегчение. Просто пустота. Чистая, холодная, как утреннее море.

Он стоял у борта и смотрел на воду. Шхуна шла медленно. Где-то впереди, за горизонтом, лежала Италия. Анкона, или Бари, или Бриндизи, он ещё не решил. Это было не важно. Просто теперь ритм волн совпал с его дыханием. Просто ветер дул в ту же сторону, куда он держал путь. Просто мир вокруг вдруг перестал быть шахматной доской и стал просто водой, просто небом, просто светом, разгорающимся на востоке.

Контрабандист на румпеле затянул песню, негромко, сквозь зубы, скорее для себя, чем для кого-то ещё. Перейра не понимал слов, но мелодия была простой, тягучей, как морская качка. Он закрыл глаза.

Он не знал, что будет завтра. Не знал, куда причалит эта шхуна и кто встретит его на берегу. Но сейчас, в это утро, посреди Адриатики, на утлой посудине, пропахшей табаком, он чувствовал то, чего не чувствовал уже много лет. Он чувствовал себя свободным. И пустым. Но эту пустоту можно было заполнить. Позже. Когда-нибудь. А пока – море. Волны. Ветер. Песня на чужом языке.