Удачи, NPC! - Легендарный гений

— Не-не-не, Микки! — рявкнул он, не отрывая глаз от варева. — Ты стой там, где стоял! У стенки! Дыши в потолок, если хочешь, но к котлу — ни-ни! Помнишь, чем закончилось последнее твое "просто посмотреть"? Мой дом, как праздничный фонарик, осветил пол-леса! Соседи до сих пор на иконах крестятся, увидев крысу!

Я фыркнул, отступив к бревенчатой стене. Стена была еще сыровата.

— Во-первых, — начал я обреченно, зная, что это бесполезно, — это была не моя Алхимия Хаоса! Это была скрытая эпическая способность Ложки! Да и Система сама закинула Ложку в котел! Я тут вообще ни при чем! Во-вторых, — Гришка повернул ко мне свое осунувшееся за последние сутки лицо, и одним взглядом заставил меня оборваться на полуслове.

— Ложка была в твоем кармане? В твоем. Ты не уследил за своим своенравным артефактом? Не уследил. Эпичность не снимает ответственности, крысолов. Стой и молчи. Духам концентрация нужна, а не твои оправдательные речи.

Он снова погрузился в наблюдение за котлом. Я вздохнул, прислонился спиной к прохладным бревнам и закрыл глаза. Последние сутки пронеслись в памяти калейдоскопом абсурда, паники и головной боли, от которой до сих пор слегка подташнивало. И да, содрогание в сердце — это было мягко сказано. Скорее, ледяная рука сжимала внутренности всякий раз, когда я вспоминал.

Во-первых: Травы. Оказалось, в том безумном пьяном угаре, между слезами по Спайку, спорами с Бурым о барьерах и попытками нарядить медведя-вожака в клоунские шмотки, мы с Гришкой все же совершили невозможное. Мы собрали все нужные для чернил травы. И не "на глазок", а в точном объеме, указанном в рецепте. Как? Система знает. Видимо, грибной самогон Гришки (пусть он и говорит, что это не его творение, но принес-то его он!) обладал не только "расширяющим сознание", но и "фокусирующим на ботанике" эффектом. Или Бурый, под воздействием "Духа Лесного Смеха", вдруг вспомнил все грибные поляны в радиусе десяти лиг.

Так или иначе, мешок у моих ног теперь туго набит именно тем, что нужно: "Пыль болотного огонька" искрилась, "Корень могильного мха" скользко переплетался, а "Кристаллы земли" тускло поблескивали в полумраке хижины. Оставалось только… это сварить. Без взрывов. Желательно. Травы же для самого ритуала — это головная боль Сакуры. И ее возвращения я ждал с растущим нетерпением, перемешанным с легкой дрожью. Семь дней… Черт, уже меньше семи. Часы тикали.

Во-вторых: Возвращение Домой. Вернее, попытка его найти. Когда мы с Гришкой, шатаясь от похмелья и страха перед пробуждением Бурого-клоуна, выползли из землянки и побрели к деревне, нас ждал сюрприз. Огромный. Буквально.

На месте знакомой, уютно-убогой "дыры с вывеской", которую я привык называть "Кривым Клыком", возвышалось… нечто. Здание. Настоящее! В два этажа! Стены из темного, прочного дерева, с резными ставнями (пока еще пустующими), массивная дубовая дверь, а над ней — та самая, родная, кривая железная вывеска в форме клыка, но теперь она висела солидно, на кованых цепях. Размеры увеличились раза в три. Я просто остановился и уставился с открытым ртом на сие творение, пытаясь понять, не глючит ли моя похмельная голова. Гришка рядом присвистнул.

— Ого… — прошептал он. — Это… твоя хата, Микки? Или мы не туда пришли?

— Должна быть моя… — пробормотал я, с трудом отрывая взгляд от новостроя. — Но… как? Когда? За чей счет банкет?

Ответ пришел сам собой. Из-за угла выскочила ватага гоблинов в кожаных фартуках, увешанных инструментами. Они тащили здоровенную бочку с надписью "Эль. Осторожно, бьет в нос!". Увидев меня, один, видимо старший, с огромным синяком под глазом, весело помахал.

— Хозяин! Живой! — закричал он. — Красава! Как отметил новоселье, а?! Мы аж испугались — утром нашли тебя в куче опилок под лестницей, храпишь, как тролль! Выпилили, как просил! Все по высшему разряду! Игровая зона — огонь! Комнаты — красота! Охранника наняли — бугай, хоть куда! Деньги за материалы и доп. работу — с тебя! — Он ткнул пальцем в мою сторону и скрылся за дверью с бочкой. Мой глаз нервно задергался от такого… Я что? Нанял местных таджиков на улучшение таверны, пока был пьян? Так… если это так, то нужно завязывать с попойками, а-то так можно и встрять по самые уши.

И чуть позже моя память решила дать о себе знать. После короткой, но весьма яркой мигрени, в течение которой я успел помянуть добрым словом создателя алкоголя до седьмого поколения, я все же кое-что вспомнил.

Пьяное ликование перед Системным интерфейсом. "Апгрейд таверны до 2 уровня? ДА!". Звон золота. Потом… О, да. Гоблины-шахиды. Не в смысле террористы, а в смысле — работают до последнего издыхания, лишь бы заплатили. А я… я заплатил. И не только за апгрейд. В пьяном угаре щедрости (или полном отключении мозгов) я накинул им еще и за "материалы повышенного качества". Отсюда, видимо, резные ставни и дуб вместо сосны. И… игровая зона? Комнаты? Охранник?! Ох, голова еще сильнее закружилась от изменений в моей жизни.

Зажав своего внутреннего зверя в тиски — тот сначала проклинал меня за весьма безалаберное использование ресурсов, а затем — по всей видимости вытащив из памяти конечную стоимость апгрейда — заработал себе инсульт. Ну, ничего. Откачаем — этот зверюга еще понадобится мне.

Я шагнул внутрь, толкнув тяжелую дверь. Гришка поплелся следом, озираясь с любопытством.

Первый этаж поражал. Знакомое пространство бара и кухни расширилось, стало светлее. Появились отдельные столики в нишах. И… в дальнем углу, за невысокой резной перегородкой — та самая "игровая зона". Пока там пусто, но виднелись столики с разметкой под кости или карты, полки для ставок… Люся, стоя за новой, массивной стойкой (старую, помятую моим "деловым бешенством", видимо, выкинули), лишь хмыкнула, увидев мое лицо.

— Проснулся, хозяин-строитель? — едко бросила она, полируя уже и без того блестящую столешницу. — Шесть комнат наверху пустуют. Жду постояльцев. Игровая зона — ждет дураков с деньгами. Охранник — в подсобке дрыхнет. Кличет себя Клыком. Орк, но какой-то он странный, — она ткнула мокрой тряпкой в сторону кухни, откуда уже несло аппетитным ароматом похлебки. — А у меня — обеденный завал готовится. Иди, не мешай. Или займись своими… мышиными шалостями. Только подальше от моей кухни.

"Клык. Орк. Дрыхнет." Слова Люси прозвучали как приговор. Орк. Я автоматически представил себе гору мышц в рваной шкуре, с топором размером с Гришку и вечно голодным взглядом. Тот еще тип для поддержания порядка в "игровой зоне". Прагматично? Возможно. Но счет за его услуги,