Путь к бессмертию. Том 1 - Shin Stark

Shin_Stark

Путь к бессмертию

Пролог

— Может, и правда сигануть вниз? — спросил я сам себя, глядя на город с такой высоты, с которой люди внизу казались муравьями.

Я пришёл на крышу не подышать и не привести мысли в порядок. Мысли давно не поддавались порядку. Я пришёл проверить, хватит ли мне сил сделать последний шаг.

Ночной ветер бил в лицо, будто город пытался вытолкнуть из меня остатки оцепенения. Внизу текли огни: жёлтые окна, белые фары, красные стоп-сигналы. Машины ползли по проспекту, где-то далеко выла сирена, на соседнем здании мигала вывеска, и вся эта жизнь продолжалась так уверенно, будто ничего важного не происходило. Никто из тех, кто ехал, шёл, смеялся, ругался по телефону или торопился домой, не знал, что на краю крыши стоит мужчина тридцати одного года и решает, есть ли у него причина дожить до утра.

Я смотрел вниз и думал, что падение, скорее всего, будет болезненным. По крайней мере, если смерть не придёт сразу. Но зато всё закончится за несколько секунд. Ни звонков среди ночи, ни угроз, ни сообщений с именем, от которого меня выворачивало даже сильнее, чем от высоты.

Телефон снова завибрировал в кармане.

Я достал его, хотя заранее знал, кого увижу на экране.

Елена.

Я не ответил. Просто смотрел, пока вызов не оборвался. Через несколько секунд пришло сообщение.

[Если до пятницы не переведёшь деньги, я подам заявление. Тебя предупреждали. У тебя есть обязанности.]

Я тихо усмехнулся. Даже теперь она писала так, будто я всё ещё был ей что-то должен. Будто я всё ещё был её мужем. Будто слово «обязанности» в её устах не звучало как издевательство.

Пальцы сами собой сжали телефон. Костяшки побелели, экран потемнел от давления ладони, и только через несколько секунд я понял, что рука дрожит. Не от холода. От злости, усталости и такого бессилия, которое не взрывается криком, а медленно разъедает изнутри.

За последние полгода это чувство стало частью меня. Оно проросло в кровь, в мышцы, в привычку просыпаться по утрам и несколько секунд не понимать, зачем. Когда-то у меня была работа, квартира, планы, семья и уверенность, что если человек делает всё правильно, жизнь рано или поздно ответит тем же.

Теперь у меня были только долги.

Меня зовут Алекс. Мне тридцать один год, и ещё год назад я бы рассмеялся любому, кто сказал бы, что однажды я окажусь здесь, на крыше, с телефоном в руке и пустотой под ногами.

Я был из тех людей, которых называют надёжными. Хороший муж. Заботливый отец. Человек, который не пьёт, не исчезает на недели, не врёт по мелочам, не жалуется на усталость и делает то, что должен. Во всяком случае, я сам в это верил. Смешно вспоминать, насколько серьёзно я в это верил.

С Еленой мы познакомились в университете. Она сидела у окна, на последнем ряду, и делала вид, что слушает лекцию, хотя на самом деле рисовала что-то в полях тетради. У неё были светлые волосы, спокойный голос и редкая привычка смотреть на человека так, будто в этот момент в комнате не существует никого, кроме него. В двадцать лет такие взгляды воспринимаются как чудо. Только позже понимаешь, насколько опасно путать внимание с любовью.

Я влюбился почти сразу.

Тогда мне казалось, что если тебя выбрали, значит, самое трудное уже позади. Что если вы прошли вместе университетские годы, съёмные квартиры, дешёвый кофе, бессонные ночи перед экзаменами и пустые холодильники, то выдержите всё остальное. Я думал, что любовь — это фундамент. Оказалось, иногда это просто красивый фасад, за которым давно трещат стены.

После выпуска мы поженились. Скромно, без лишнего шума и роскоши, которую всё равно не могли себе позволить. Через полгода Елена сказала, что беременна.

Я помню тот вечер слишком ясно. Помню кухонный свет, её мокрые от слёз глаза, смех, который сбивался на всхлипы. Помню, как она взяла мою руку и приложила к животу, где ещё ничего нельзя было почувствовать.

— Алекс, пообещай мне одну вещь.

— Всё что угодно.

— Мы не застрянем здесь навсегда. Мы уедем. За границу. Туда, где жизнь лучше. Где наш ребёнок ни в чём не будет нуждаться.

Я поцеловал её в лоб и сказал:

— Обещаю.

Наверное, в этом и была моя первая ошибка. Я всегда относился к обещаниям так, будто не выполнить их — значит предать самого себя. Особенно если обещание дано любимой женщине.

Я уволился с обычной работы, где платили стабильно, но мало, и ушёл туда, где деньги доставались дороже. Там платили за результат, за нервы, за бессонные ночи, за готовность быть на связи в любое время суток и забыть, что у человека есть тело, которому иногда нужен отдых. Я соглашался на всё. Шестнадцать часов в день стали нормой. Восемнадцать — неприятным, но рабочим исключением.

Иногда я возвращался домой, когда Елена уже спала, а уходил раньше, чем просыпалась Мия.

Нашу дочь звали Мия. Имя выбирала Елена. Короткое, мягкое, понятное на любом языке. «Подойдёт и здесь, и там», — сказала она. Тогда мне показалось, что даже имя ребёнка стало частью нашего будущего.

Я не был отцом, который часами сидит на полу и собирает конструктор. Не был тем, кто знает имена всех кукол, подружек и учителей. Я был отцом, который приносит домой подарочные коробки, красивые платья, лучшие планшеты, дорогие игрушки и всё, что ребёнок успевал попросить.

Мия радовалась. Обнимала меня, целовала в щёку, показывала, как ей нравится новая вещь. Я смотрел на неё и говорил себе, что этого достаточно. Я обеспечиваю семью. Я убиваюсь ради них на работе. Я строю нам жизнь, о которой обещал. Значит, я хороший отец. Значит, хороший муж. Значит, у нас хорошая семья.

Так проще жить. Нужно только не замечать трещины.

А они были.

Паузы в разговорах. Экран телефона, который Елена слишком быстро гасила, когда я входил в комнату. Её «я устала», сказанное чуть раньше, чем я успевал обнять её. Раздражение в голосе, возникавшее без причины. Поездки по магазинам, встречи с подругами, какие-то дела, которые всё чаще занимали вечера и выходные.

Каждый раз я говорил себе одно и то же: не накручивай.

Паранойя — роскошь для людей, у которых есть свободное время. У меня его не было.

Однажды утром Мия сидела на кухне и