Бывшие. Ночь изменившая все - Валерия Брайт

директриса, мэр, Даша… Чёрт, да даже если стреляли в неё, всё равно вопрос ко мне. Почему? Почему рядом со мной? Почему именно сейчас? Мы не виделись столько лет. После развода она испарилась. Исчезла, будто её и не было. Сменила фамилию. Сменила всё. А теперь вдруг здесь. И кто-то стреляет. По мне? По ней? По нам?

В порту недавно нашли три тела. Кто-то слишком нагло работает на моей территории. Кто-то, кто уверен, что может качнуть меня. Может, это сигнал? А может ловушка? Может, меня кто-то тянет на дно, а её просто используют, как приманку? Но если я не мог найти ее, то кто мог узнать, что она здесь, что она моя бывшая?

Или, может, всё гораздо проще. Клиенты, подопечные, родители с кукухой. И это реально меня не касается, а ее разборки. Проблема в том, что я не знаю, кто она теперь. Алиса. Ха. Только имя осталось. Всё остальное под вопросом. И мне нужно знать. Потому что пока я не понимаю, она угроза или мина замедленного действия. Я не позволю снова себя подставить. И если кто-то думает, что Макса Ветрова можно провести, пусть готовится к войне.

Дверь кабинета медленно открывается, без стука, как всегда.

Даша. Тихо скользит по полу, словно может вот так просто войти в мою злость и остаться невредимой.

— Макс… — шепчет, будто голосом что-то извиняет. Подходит ближе, кладёт руку на плечо. Тепло, липкое. — Я так испугалась… Я думала…

Сбиваю её руку, будто грязь стряхиваю.

— Не начинай, Даша. Не сейчас.

Она делает обиженное лицо, чуть не плачет, хорошая актриса, мать её. А потом снова делает шаг вперёд, прижимается, будто у нас тут сцена из романтической драмы.

— Я ведь за тебя… всегда. Ты же знаешь.

— Отвали, — рычу сквозь зубы.

Снова тянется, на этот раз двумя руками. Ластится, как будто не видит, что меня трясёт. Меня трясёт.

— Я просто… волновалась. Ты понимаешь, да? — говорит уже чуть громче, голос звенит от фальши. — А ты… ты зачем отвёз её⁈ ЭТУ… Почему ты вообще полез её спасать⁈ Почему не оставил там? Пусть бы сдохла!

Медленно поворачиваю голову.

Смотрю в глаза. И внутри всё становится ледяным.

— Что ты сказала? — спрашиваю тихо.

— Я сказала, что лучше бы эта дрянь сдохла, Макс! Ты что, до сих пор… из-за неё⁈ Она же снова появилась! Специально! Чтоб тебя сбить! Она же всегда всё рушит!

Грудь ходит тяжело, в висках стучит так, что мир гудит. Но не двигаюсь. Что что-то не сходится.

— Ты чего-то не договариваешь… — выдыхаю.

Она моргает. Раз. Другой.

Секунда и вижу, как зрачки дрогнули. Вот он. Страх. Перед тем, что я могу узнать.

— В смысле?.. — лепечет. — Я… я ничего не…

Делаю шаг. Второй. Сгребаю за запястья, сжимаю так, что она всхлипывает. Бледнеет, глаза бегают.

— Что ты знаешь о выстреле⁈ — шиплю в упор, сдавливая горло. — Кто навёл стрелка⁈ ТЫ⁈

— Нет! Нет, Макс, ты с ума сошёл! Я… я не знаю ничего!

Она задыхается. Плачет. Но я не отпускаю. Дышу тяжело, прямо в лицо ей. Всё в ней — ложь. Лицо, голос, поза. Но слова… не пробиваются.

— Последний раз спрашиваю. Ты. Знала. Что. Будет. Выстрел⁈

— НЕТ!!!

Отпускаю. Резко. Она падает на пол, кашляет, держится за шею, и всё равно смотрит на меня, как будто я виноват. Как будто я чудовище. Может, и так. Но я своё узнаю. Даже если придётся разнести всё к чёрту. Если она в этом хоть как-то замешана молиться поздно.

— Ты возвращаешься в офис. Здесь ты больше мне не нужна. Я справлюсь сам.

— Нет Макс…

Просто выхожу из кабинета, не слушая, что она еще хочет сказать. Только что, у меня появился еще вариант виновника. И если я окажусь прав, пусть лучше будет подальше от меня иначе завалю ее лично.

Глава 13

Алиса

Темно уже. Воздух тёплый, душный, как перед грозой — дышится тяжело, одежда липнет к коже. Но пробирает всё равно. От злости и бессилия. От усталости, которая впилась в кости, как ржавый гвоздь, и никак не вытащить. Из приёмного покоя выходим, как из ада. Белый свет, стерильные стены, запах лекарств и крови. Всё это ещё врезано в мозг, пульсирует в висках. Я злюсь. На ситуацию. На Ветра. На себя. На этот чёртов день, который перевернул всё вверх дном. Варя держит меня за локоть, упрямо, как будто я вот-вот потеряю равновесие. Хотя я уже пятый раз повторила, что могу идти сама.

— Всё, Варюш, не нянчь меня. Я в порядке, — бурчу, отдёргивая руку.

— Ты бледная, как смерть, и шатаешься. Не строй из себя Терминатора. Упрямая, как три черта, — бурчит она в ответ, но руку отпускает, хоть и остаётся рядом, на полшага сзади, настороже.

Домой меня с трудом отпустили. Персонал цепляется, как будто я сейчас рухну и умру прямо на пороге. Меня снова тошнит от этой навязчивой заботы. Варя достаёт свою стальную медсестринскую харизму, и через пять минут мы уже свободны. Она может уговорить даже мёртвого встать и пройтись для осмотра. Варя — танк в юбке, если захочет.

Такси уже ждёт у входа. Фары режут темноту, кузов пыльный, но сиденья чистые. Мы садимся. Я резко хлопаю дверью. Таксист недовольно смотрит в зеркало. Варя морщит нос, но не комментирует.

— Что? — рычу, когда замечаю её взгляд.

— Ты сейчас как боевая граната. Только чеку кто-то уже выдёрнул, — отвечает она спокойно, но голосом, в котором звучит усталость.

— Потому что этот… этот придурок…— вспыхиваю я. Кулаки сами собой сжимаются. Жар лезет в лицо, в уши, будто меня облили кипятком изнутри. — Нет, ну ты видела? Его человек, в костюмчике, гладкий, вылизанный, как будто с обложки, вваливается в палату и нежно так: «Алиса Сергеевна, я буду вас представлять…» Представлять. Меня. Да пошёл ты к чёрту, милый.

Слова вырываются сами, без фильтра. Горят на языке. Сердце колотится, как будто до сих пор бежит от чего-то.

— Я что, под следствием? Или это он так боится, что я «ляпну лишнего»? Ну уж прости, я не безмозглая. Даже если бы захотела рассказать правду, кто мне поверит, а? Влиятельный олигарх и какая-то девочка-психолог? О, простите, бывшая жена. Которую никто