Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения - Коллектив авторов

разлива.

Постараюсь чуть ему развеять грусть,

Строчкою порадую иль песней.

Жизнь короткая такая, ну и пусть.

Чем она, что есть еще чудесней?

Он останется, а я вернусь домой

С солнцем ослепительным брататься.

Вспоминаю и мечтаю так порой…

Отчего так тяжело собраться?

Этим летом словно в осень

Этим летом словно в осень

Я по улицам брожу,

Редко вижу неба просинь,

Ветер тащит туч баржу.

Пузырятся всюду лужи,

И асфальта глянец тускл.

Хоть и дождь, мне зонт не нужен,

Капли пробую на вкус.

Летний дождь мне послан небом

Как бесценный добрый дар,

Если б здесь сегодня не был,

Был бы там, где солнца жар,

Где царят ветра сухие,

Где молитвы о дожде

Лишь зимой, порой пустые.

Нет дождя – и быть беде.

Минск, твоя мне непогода

По душе, я кайф ловлю.

Дождь в такое время года!

Не стихай, тебя молю.

Щенок

Какая боль, когда тебя не любят.

И не спасает даже то, что любишь ты.

Щенок на рынке ждет, что вот-вот купят,

Но до людской не достучаться доброты.

Чего же ждал комочек тот упрямый?

Да просто ласки и заботливой руки,

Подозревая в каждом запах мамы

И веря в то, во что не верят старики.

Но песика неведомой породы

Не брал никто у пьяненького продавца.

Тут дождь пошел, он плюнул в неба своды,

Щенка оставил и пошел попить пивца.

И не вернулся, загулял, наверно,

Скулил щенок, забившись в угол от дождя.

Дрожал и чувствовал, что дело скверно,

Как все сироты, что без матери, отца.

Его не взял я, в этом тоже каюсь,

Проездом там бывал, запутавшись в делах.

Ждет дома пес, встречает, улыбаюсь,

Но тот щенок порой в моих бывает снах.

«Пока есть те, с кем можно созвониться…»

Пока есть те, с кем можно созвониться,

Назначить встречу и поговорить,

Жизнь не окончена, она продлится,

Общаться – это ведь и значит жить.

Отставник

Жизнь провел на полигонах

И в военных городках.

Поздно думать о миллионах

И лазурных берегах.

Что ему еще осталось?

Ордена, медали есть,

И еще такая малость,

Называют ее честь.

С нею он не расставался,

Смолоду ее берег.

Для своей страны старался,

Да поможет ему Бог.

Побитый молнией орешник

Побитый молнией орешник,

Обычный вроде с виду куст.

Так человек нормальный внешне,

А изнутри порою пуст.

Живет благополучно вроде,

Оброс делами и семьей,

Но как случается в природе,

Орех расколешь – он пустой.

Столкнешься с кем-то из элиты,

В большие кабинеты вхож,

Поймешь, что молнией побитый,

И стороною обойдешь.

Поклонюсь я прошлому

Поклонюсь я прошлому за все, что было,

Если даже ранило, но ведь не убило.

Пусть дрожала под ногой порой земная твердь,

Шел вперед, не унывал и умел терпеть.

Поклонюсь дням нынешним, пока они со мною,

Морю, лесу, небу и тому, что стою.

С миром и природой я в ладу всегда,

Мы не подведем друг друга никогда.

Поклонюсь я будущему за все, что еще будет.

Коль придется помереть, хоть кто-то не забудет.

Подставлял свое плечо другу и девице

И прошу не горевать, будем веселиться.

Пряди ивы ветер треплет

Пряди ивы ветер треплет,

Дождь пузырит тихий пруд.

Хоть на сцене лето, реплик

Осени немало тут.

Видно, режиссер-природа

В классику вплетает новь.

Изменяется погода,

Встречу осени готовь.

Раньше жил календарями,

Знал, что будет, наперед,

Но меняет сцены в драме

Каждый новый странный год.

Стрекозы порхают игриво

Стрекозы порхают игриво

Над сонной озерной водой,

Их зрители – грустная ива,

Осока, камыш золотой.

Полеты неведомы рыбам,

Себя не поднять из глубин.

Природа сделала выбор,

Менять его нету причин.

Их зависть к другому не гложет,

Кто в воздухе, кто-то в воде.

Тут каждый живет, где он может,

И только людишки везде.

Я тише трав, я бывший ветер

Я тише трав, я бывший ветер,

Мне больше их не колыхать.

Сам как трава живу на свете,

Сумел ей стать годам под стать.

Когда-то вместе с облаками

Гулял у солнца на виду,

Но успокоился с годами

И молодого ветра жду.

Пускай придет, порывист, чуден,

Напомнит молодость мою,

Он запоет, ударив в бубен,

И я тихонько подпою.

Сухие ветви – юбочка для пальмы

Сухие ветви – юбочка для пальмы,

Зеленые – и руки, и вихры.

Я не приметил их бы, не отчаль мы

Из края, где везде вокруг боры

И рощи, ивы плачут над рекою,

Сюда, где солнце слепит, как пожар.

Здесь потихоньку привыкаю к зною,

Природы южной принимая дар.

Штрихи детства

Бумажные кораблики

С печальною судьбой.

Мы – капитаны-зяблики

В стихии дождевой.

Босые, дружим с лужами,

Газеты – паруса,

Вчерашние, ненужные,

Но с верой в чудеса.

Их отправляли в плаванье

По быстрым по ручьям,

Но руки – наши гавани –

Привет шлют всем морям.