Измена. Несовершенная любовь - Карина Грецкая

Взгляд падает на журнальный столик. Планшет Ильи. Он забыл его утром, когда торопился на встречу, выбежал, не взяв.

Я не знаю, что меня заставило взять его. Интуиция? Любопытство? Или просто отчаяние женщины, которая чувствует, что что-то не так. Что-то уже давно не так.

Беру планшет. Хочу положить его на полку, чтобы не мешал, не попадался на глаза, но пальцы предательски соскальзывают с гладкой поверхности, и он падает на пол.

И вот я с планшетом в руках. Руки дрожат так сильно, что я едва могу удержать планшет. Листаю переписку выше. Дни. Недели. Месяцы.

Солнышко:

“Скучаю. Когда увидимся?”

Илья:

“В пятницу. Скажу жене, что командировка”.

Солнышко:

“Не хочу больше прятаться”.

Илья:

“Я знаю. Потерпи ещё немного”.

Пятница. Две недели назад. Он действительно ездил в командировку. Я провожала его до двери и целовала на прощание. Он улыбнулся спросил меня: “Быстро соскучишься?” Я кивнула, как дура, а он ехал к ней, к своему “солнышку”.

Я листаю дальше. Фотографии. Она присылает селфи: в кафе, в парке, в постели. Лицо знакомое. Очень знакомое.

Вика. Виктория Крылова. Моя подруга. Та самая Вика, с которой мы учились в университете. Та, которую я не видела восемь лет после выпуска. Та, которую я случайно встретила полгода назад на корпоративе у Ильи.

Мы так обрадовались встрече. Обнимались, смеялись, обменялись номерами. Я рассказала ей про свою жизнь, про Илью, про работу. Она рассказала про свою: “Ищу работу. Event-менеджер. Может, у вас в компании есть вакансии?” Я спросила у Ильи. Он сказал: “Можем взять. Пусть присылает резюме”.

Она прислала. Её взяли. Месяц назад отпраздновали ее назначение на должность, Вика пригласила нас с Ильёй в ресторан: “Спасибо, что помогли!” Мы сидели втроём, пили благородный напиток, говорили о будущем, а кто моменту они уже спали вместе.

Я сама познакомила их, своими руками привела ее в его жизнь. В нашу жизнь. Тошнота подкатывает к горлу. Я бросаю планшет на диван, бегу в ванную. Меня рвет, снова и снова. Сильные спазмы. Пока в желудке ничего не остаётся. Больше не могу блевать.

Сижу на полу, прислонившись спиной к холодной плитке и смотрю в потолок. Горячие слезы текут по щекам. Сколько? Сколько времени все это длится?

Возвращаюсь в гостиную. Беру планшет. Листаю переписку до самого начал, до первого сообщения.

“Дата: двадцать пятое марта. Семь месяцев назад.

Семь месяцев. Семь месяцев он лгал мне каждый день.

Илья: “Не могу перестать думать о вчерашнем вечере”.

Солнышко: “Я тоже. Это было неправильно, но так хорошо”.

Илья: “Встретимся ещё?”

Солнышко: “Да”.

Они начали семь месяцев назад, сразу после того корпоратива, где я их познакомила. Я отчётливо помню тот вечер Илья пришёл домой очень поздно, далеко за полночь. Пах алкоголем и чем-то ещё сладковатым, цветочным. Духами, но не моими.

Я спросила: “Хорошо посидели?” Он одобрительно кивнул: “Устал. Пойду спать”. Я не придала значения, а он в ту ночь впервые изменил мне.

И продолжал. Снова. И снова. Семь месяцев подряд, пока я ходила к врачам, делала уколы, пила гормоны, надеялась забеременеть, а он занимался сексом с моей подругой.

Звук ключа в замке. Дверь открывается. Илья входит. Расстегивает пиджак, бросает ключи на тумбочку. Галстук ослаблен, рубашка слегка помята. Он уверенно идёт в гостиную.

– Ты ещё не спишь? – замечает накрытый стол. Произносит равнодушно – Зря старалась. Я уже поужинал.

Он даже не помнит. Забыл про нашу годовщину.

Я стою посреди гостиной с планшетом в руках. Смотрю на него и этот человек мой муж. Семь лет вместе. Я знаю каждую родинку на его теле, каждую привычку, каждый жест, а теперь я перед собой я вижу незнакомца.

Илья замечает планшет в моих руках. Взгляд скользит по экрану и видит, что открыта переписка. Его лицо не меняется. Никакого страха. Никакой паники. Только лёгкое раздражение в глазах.

Секунда молчания, потом он расстегивает запонки, снимает часы. Кладёт на стол. Движения медленные, спокойные.

– Таааак. Нашла значит, – произносит он спокойно.

– Сколько? – мой голос странный, чужой. Тихий. – Сколько времени ты с ней?

Он идет к бару, наливает себе напиток, древесного оттенка. Делает глоток и только потом оборачивается.

– Семь месяцев. Может, восемь. Не считал, – отвечает спокойно.

Так просто. Без эмоций. Как будто отчитывается о деловой встрече.

– Вика. – голос мой дрожит, но я держусь. – Моя подруга Вика, которую я сама познакомила с тобой.

Илья пожимает плечами:

– Да. Она. И что? – Голос звучит ровно, почти без интонации.

“И что?” Он спрашивает “и что?”

ГЛАВА 3

ГЛАВА 3

– Ты её любишь? – слова даются с трудом.

Он смотрит на меня. Спокойно. Прямо в глаза.

– Не знаю. Возможно, – произносит он.

Не знаю. Он не знает. Разрушил наш брак и просто не знает. Я сжимаю планшет сильнее. Ногти впиваются в ладони. Хочется кричать, швырнуть что-то, ударить. Но я молчу. Только смотрю на него.

– Сегодня годовщина, – говорю тихо. – Семь лет.

Илья делает еще глоток напитка древесного оттенка. Ставит стакан.

– Знаю, – произносит он.

– Знаешь? – повторяю. – И всё равно поехал к ней?

– Да. – Никакого стыда. – У нас были планы.

“У нас были планы”. Он так легко говорит “у нас”. О себе и о ней. Не о нас с ним.

– Ты даже не попытаешься объяснить? – шепчу я. – Не попытаешься оправдаться? Не попытаешься соврать?

Илья смотрит на меня долго, а потом качает головой:

– Зачем? Ты всё прочитала. Что я скажу? “Это ошибка”? “Я не хотел”? – усмехается. – Не буду врать. Я хотел. Выбрал это. Сознательно. Каждый шаг. Каждую букву в том сообщении.

Его холодность ошеломляет. Он даже не пытается смягчить удар.

– Почему? – спрашиваю.