Измена. Несовершенная любовь - Карина Грецкая

Илья откидывается на спинку дивана. Смотрит в потолок.

– Ты была идеальной женой, – голос без насмешки. – Готовила. Убирала. Работала. Пыталась забеременеть. Пыталась быть... – он замолкает.

– Быть кем? – спрашиваю его.

– Быть всем. И это невыносимо, – произносит он.

Я моргаю. Не понимаю.

– После каждого выкидыша, – продолжает он ровно, – ты превращалась в тень. Ходила, работала, улыбалась. Но я видел. Видел, как умираешь внутри. И это тянуло меня вниз. Я не справился. Не захотел тонуть вместе с тобой.

– Значит, ты ушел. – Мой голос едва слышен. – К той, с которой легче.

Илья смотрит на меня. Без вины. Без жалости.

– Да. Ушел, – продолжает он.

Честность его пугает больше, чем ложь. Он не оправдывается, не просит прощения, а просто признаёт.

– С ней легко, – произносит Илья. – Она не плачет по ночам. Не смотрит на беременных женщин в метро с этим завистливым взглядом. Не напоминает мне каждую секунду о том, чего у нас нет.

Каждое слово как точечный удар в самое сердце, но я не плачу. Не кричу. Стою и слушаю, как он разбирает наш брак на части.

– Я устал быть твоей опорой, – продолжает Илья. – Твоим утешением. Твоим спасением. Хотел просто... жить. Не выживать, а жить.

Тишина. Я смотрю на накрытый стол, на остывшую пасту, на оплывшие свечи, на бутылку красного напитка, на это дурацкое платье. А он просто хотел жить.

– Уходи, – говорю я. Голос ровный. Почти спокойный.

Илья поднимает бровь:

– Что? – Его брови поднимаются вверх.

– Уходи. К ней. Раз с ней так легко. Иди и живи с ней, – резко отрезаю я.

Он встаёт. Смотрит на меня оценивающе.

– Серьёзно? Вот так просто? – смотрит на меня с удивлением.

– А что ещё? – смотрю ему в глаза. – Драться за тебя? Умолять остаться? Обещать измениться? – качаю головой. – Нет. Я не буду держать того, кто не хочет быть здесь.

Илья молчит секунду, а потом деловито кивает, как будто мы обсудили рабочий вопрос.

– Хорошо, – соглашается он.

У двери останавливается. Смотрит на меня.

– Созвонимся,– произносит он.

Никакого “прости”. Никакого “может, подумаем”. Я киваю. Не могу говорить. Горло сжато, но слёз нет. Не дам ему увидеть слёзы.

Илья открывает дверь, выходит в подъезд. Дверь закрывается с глухим щелчком. Я слышу, как он спускается по лестнице, как хлопает дверь подъезда, как заводится его машина внизу, как она отъезжает от дома. Звук мотора постепенно затихает вдали.

На кухне догорают свечи, воск застывает на скатерти, паста холодная, благородный напиток не тронут. Сегодня должна была быть наша годовщина, а вместо этого конец.

Я сижу на полу гостиной, обхватив колени руками, и смотрю на планшет. Экран погас, но я всё ещё вижу эти слова: “Люблю тебя”. Не мне, а ей.

Сколько раз за семь месяцев он говорил это ей? Сколько раз приходил домой после и целовал меня на ночь, пах её духами, держал её в голове? Сколько раз я была слепой идиоткой?

Телефон вибрирует. Сообщение от Вики:

“Оль, привет! Давно не виделись. Может, встретимся на неделе? Выпьем по чашечке кофе? ”

Я смотрю на сообщение, на ее беззаботный тон. Она не знает, что я знаю про них с Ильей или все-таки знает? Удаляю сообщение, не отвечая. Блокирую ее номер навсегда.

Встаю. Иду на кухню. Смотрю на стол. Беру тарелку с пастой. И швыряю в стену. Она разбивается. Соус стекает по обоям. Вторую тарелку. Третью. Бутылку благородного напитка. Она не разбивается, а падает на ковёр, разливаясь тёмным пятном. Подсвечники со свечами падают, воск разбрызгивается.

Я стою посреди разгрома и тяжело дышу. Руки трясутся. Слез больше нет. Только пустота. Иду в спальню. Снимаю это дурацкое платье. Бросаю на пол. Надеваю пижаму. Ложусь в кровать.

Наша кровать, где мы спали семь лет, где занимались любовью, где он обнимал меня по ночам и шептал: ”Всё будет хорошо. Мы справимся”.

Ложь. Все оказалось ложью от первого до последнего слова. Закрываю глаза, но сон не приходит. В голове только мысли. Болезненные, как незаживающие раны. Как я могла не заметить? Были же явные знаки. Опоздания без объяснений. Незнакомые запахи на одежде. Ускользающие взгляды. Холодность, проступающая сквозь привычные жесты. Я упорно закрывала на это глаза, пряталась за иллюзиями. Не хотела видеть. А теперь придется смотреть правде в лицо.

Часы показывают 02:34. Ночь. Я лежу одна в нашей кровати. Бывшей нашей кровати.

Телефон вибрирует. Звонок от Ильи. Я не поднимаю. Он звонит снова и снова. Выключаю телефон. Закрываю глаза, погружаясь в тишину, которая вдруг становится невыносимой. Завтра начнется новая жизнь, без него, без нас, без сладких иллюзий. Но не сегодня. Сегодня я просто тону в боли. И в одном единственном вопросе, режущем изнутри…как жить дальше?

______________________

Дорогие читатели, добро пожаловать в мою новинку. Я очень рада Вас здесь видеть. Будет очень эмоционально!

А пока Вы ждете новую проду, приглашаю Вас в свою завершенную историю.

ИЗМЕНА. ОБЖИГАЮЩАЯ ПРАВДА

Дверь в мою комнату приоткрыта. Оттуда доносятся два знакомых голоса.

– Ты обещал, что мы будем вместе, – конючит младшая сестра.

– Оля, не сейчас, – отвечает мой любимый муж Дима, в его голосе слышится предостережение. – Не здесь.

– Тогда когда, Дим? Когда ты наконец скажешь ей правду? Мы не можем так больше. У меня есть что–то очень важное. Что–то, о чем ты должен узнать прямо сейчас. У нас будет ребенок.

Что происходит? О чем они говорят? Почему муж и сестра находятся наедине в моей бывшей комнате, пока внизу идет семейный праздник? В голове крутится только одна мысль. Моя сестра спит с моим мужем.

ЧИТАТЬ ТУТ)

ГЛАВА 4

ГЛАВА 4

Сон не приходит. Больше не могу лежать на этой кровати. Сажусь на пол гостиной, прислонившись спиной к дивану, чувствуя, как холод поднимается от паркета. Телефон в руках тяжелеет с каждой минутой. Экран светится