Альманах «Российский колокол». «Новые писатели России». Литературная премия М. Ю. Лермонтова. Выпуск №3 - Альманах Российский колокол

В отблесках красных видны купола.

В чёрных дымах утонула столица,

Словно напилась из рук сатаны.

И, как монахов смиренные лица,

Храмов кремлёвских взирают кресты.

Как получилось, хранители веры

И праводатели русским царям,

Что ваш народ, православию верный,

Сам жёг Москву в назиданье врагам?

Даже когда горделивые ляхи

В стенах кремлёвских поили коней,

Огненный дьявол не ведал отваги,

Чтобы Москву сделать жертвой своей.

Что же случилось с Россией, с народом

Как нам понять отчего, почему.

Может, «гордыню» попутали с «гордым»

И сгоряча запалили Москву?

Вряд ли правдивый ответ мы услышим,

Каждому времени правда своя.

Нам лишь картина, где пламенем дышат

Храмы и стены и башни Кремля.

Парус

«А он, мятежный, просит бури,

Как будто в бурях есть покой»

М. Ю. Лермонтов

Чайки покинули небо над морем,

Жалобно плачут средь серых камней.

Парус мелькает в ревущем просторе,

С бурей сражаясь всей силой своей.

Ветер крепчает, и пенятся волны.

Парус блеснёт, то исчезнет в дали,

Словно пловец, что в отчаянье полном

Силы последние тратит свои.

И безразлично на буйство стихии

Берег пустынный привычно глядит.

Мхи валуны капюшоном прикрыли.

В брызгах солёных безликий гранит.

Вот две волны свои гребни сомкнули,

Парус накрыв тёмно-серой водой.

Счастья искал он в объятиях бури…

Но получил только вечный покой.

Дарья Солдатенкова

Родилась в Москве 13 мая 1961 года. Первые мои впечатления остались от дома моей бабушки на улице Чайковского и от прогулок с отцом в районе Арбата, где разрушали старые дома. Стихи начала писать с детства, лет с восьми. Отец-архитектор рано приучил меня к хорошей литературе, и я читала запоем. А мама-археолог пристрастила меня к экспедициям и путешествиям.

После школы я окончила истфак (кафедру этнографии) Московского государственного университета им. М. В. Ломоносова. Ездила в этнографические экспедиции по всему Советскому Союзу. После обучения всю жизнь работала в музее-заповеднике «Царицыно» старшим научным сотрудником-хранителем. Писала научные статьи и, конечно, стихи.

Печататься стала поздно – в Альманахе «Истоки», а в 2018 году в издательстве «Перо» вышла моя первая книга стихов – «Вещей забытых звукоряд».

Меня увлекает тема «следов» наших предков, старых вещей, традиционной культуры, творчества. Я очень люблю русскую поэзию Серебряного века, из западных поэтов – Ф. Г. Лорку, Г. Аполлинера, Р. М. Рильке.

Августе

Моей бабушке А. М. Коршановой

Сизая струйка дыма тянется вдоль реки.

Ивы, тонкие ивы рассыпали листья свои.

Августы голос со мной остался,

Как этой осени боль и прозрачность.

Остались клёкот птичий и перезвоны,

На даче чай, треск дров в печи и шум берёзы,

Шуршанье трав сухих в лугах у пруда,

В синей воде стоят растения на грани чуда.

В ней гаснет солнце и Коломны играет отблеск.

О, золотые колокольни на горизонте!

В сердце лежит тяжёлый камень – воды студёность.

И это тоже мне подарок и просветлённость.

Провинция

г. Боровичи Новгородской области

В городе идти по горбатым мощёным дорогам,

Идти и вслушиваться в обрывки фраз родного языка,

Словно в шум, привычный для слуха – дождь и ветер,

И обратить внимание на

Бесконечно повторённое движение стаи

Птиц над крышами и головами.

На мосту, опершись локтями

О стёртые до кости перила,

Заворожённо глядеть вниз, где всегда

Под будничным серо-лиловым покровом

Загадочным глазом дикого зверя

Мерцает река.

В округе, в лесах и болотах

Когда-то страшная смерть кричала.

С тех пор могилы залегли

В корнях осоки, елей и осин карминных.

И мученики освящают город —

И смех детей, и птичий свист, и осень…

Вереницы домов времён ампира

В землю вросли до самых окон.

На их перилах – стёртые печати тёплых рук.

Повсюду здесь следы несметных поколений, —

И город дышит их дыханьем просветлённым,

В жемчужном узелке души своей хранит.

«На лодке плыть…»

На лодке плыть

Среди тумана,

В смешении —

Вод и берегов.

Спокойным быть,

Не видеть цели.

И вот – приплыть

В рассвет

И вёсла отпустить…

В технике акватинты

Нет. И не было никогда

Дней, проведённых с тобой

В комнате с зелёным светом,

Тюлем на окнах, туманящим солнце,

Тополя и акации,

Античные статуи в зелени сада.

Когда ты читал Одиссею

И, поднимая взгляд, видел,

Как я входила в старую дверь.

Нет. И не было вовсе того,

Что тебя миновало.

Что в сердце осталось тонким

Рисунком иглы гравёрной,

Тушью и акварелью,

Только моей реальностью,

Не разделённой с тобой.

Воспоминания

Посвящается А. А.

В каком-то городе один

В какой-то комнате стоишь.

Вещей забытых звукоряд

Переставляешь в темноте.

Кувшинка белая души

На рукаве дождя дрожит,

Стекло завешено водой.

И смыто тихою тоской.

В забытой комнате темно.

Предметов, вынутых из рам,

Меняешь связь и цвет.

И пуст чернильницы объём, —

Пыль букв на дне её.

И странен циферблат часов,

Словно пустой монокль.

Переставляешь голоса,

Стекло с убитым мотыльком.

Словно мальчишка

Над абсурдною задачей

Трудишься —

«Как дождь унять?»

«Как прошлое вернуть?»

Ты смотришь в них

Сквозь луч Луны…