Альманах «Российский колокол». «Новые писатели России». Литературная премия М. Ю. Лермонтова. Выпуск №3 - Альманах Российский колокол

Мы вспоминаем,

Что было когда-то давно.

Не вернёшь и

Не изменишь уже ничего.

Мы тогда были

Счастливы в своей

Беззаботной игре.

А теперь обнимаемся.

Тебя нет на земле…

Нередица и Волхов

Розовый храм в лепестках нежных утренних мальв,

Облачный храм отрешённый, затерянный,

Будто прежде бытия мира здесь опустил

Лёгкие белые веки и замер у вечной реки.

Ласточки свили гнезда в его закомарах,

Птичьей вьюгой вьются в купольной выси.

Небо ложится и приникает к стенам прохладным,

Храм, как река, принимает его изменчивый цвет.

Храм покоя вместе с рекою и облаками

Плывёт в беспредельную вечность.

«О се-си-бо»

Светлой памяти подруги Ирины

Никто не знал, что мы

В последний раз идём

По краешку весны…

От Цветного бульвара направо,

по переулкам, и они

Распахивали нам свои

Солнечные веера.

Мы молчали.

Нас хлестали лучи

Заходящего солнца

И сияли в окнах напротив,

Наполняя весной до краёв.

«О сесибо!»

Ты была в своих

Невообразимых шарфиках

И сафьяновых сапожках…

Я шла размашистой походкой

И пела про себя

«О сесибо»,

И последние льдинки

Тихо звенели

От наших шагов.

Я думала, что под ногами

Моим отцом в шестидесятых —

«О сесибо!»

Наша молодость

Захлопнула за нами двери.

Ты была не из этого мира —

Ты ушла навсегда.

И только ветер теперь бросает

И несёт куда-то по тротуарам

Поломанные ветки…

Я тебя вспоминаю,

И нашу прогулку.

«О сесибо»…

Река

Река моего детства

Ждёт меня.

Я не приеду в гости…

Подожди. Только потом,

Когда я стану птицей.

Я ночью посижу

На берегу,

Где ирисы цветут.

Я отдохну от

Тяжкой ноши.

Я буду иволгой,

И я тебе спою

Про жизнь свою,

Про радость

И про скорбь.

А небо звёздное

Мне подпоёт.

Куда спешить?

Стая

В узорах облаков вечерних —

Птичья стая, как брошенный

По ветру платок из газа,

Резвится и летает. Она

Переворачивается, видит

Горизонт малиновый.

Вдруг ввысь летит и пропадает —

Тает. И распадается

На сотни маленьких чаинок,

И осыпается на лес дубовый,

Там видит птичьи сны

Про небо и про солнце.

Холод

Одинокий. Падший.

Куда и откуда

Спешишь?

– Изморозью в травах лежать,

В ладонях сжимая сталь

Мёрзлых осок.

– По каменистому дну своему

Водой ледяной бежать

Цвета мятежного дня.

– Лавровым разрезом глаз листвы

Коситься зелёным вопросом?

Ответом?

– Ветром ветреного человека обнять

Волной театральной любви —

Тоски?

– Беркутом воздух гладить,

В зеркальной линзе склоняясь над картой

Неотвратимых причин и следствий,

– Слушать музыку низких частот,

Плывущую из-за предела.

Или из сердца?

– Умереть? Отогреться?

Живую обитель найти?

Одинокий. Падший.

Куда и откуда ветер в тебе

Гонит и гонит тебя?

«Я разрываю материю времени…»

Я разрываю материю времени,

Я себя чувствую веткой на дереве.

И никакая обида не мучает —

Ветки на дереве к ним не приучены.

Я разрываю материю времени,

Слышу внутри псалмов песнопения.

В них чудотворные откровения —

Тайна разгадки времени, вечности.

Я себя чувствую веткой на дереве.

Я разрываю материю времени…

Благодарю

Посвящается моим родителям

Благодарю

За капли благодати в горсти детства —

Жасмин, лепнину яблонь, голоса травы,

За контуры листов и сок внутри

Полыни, жимолости, горицвета,

Отраду бабочек, жуков, шмелей,

За спящих ящериц в жаровне лета —

Фигурок яшмовых, неведомым путём

Оброненных у нас на поленнице,

За круг огня настурций у дверей

И голос Августы, зовущий нас с поляны —

И завтра и вчера – всегда над нами,

Как колокольный звон из-за реки.

За ненасытную тоску и слёзы Глана

В горах и фьордах Нурланна,

За ядовитый вкус его пути и смуту

Души, ветров, дождей, листвы,

Что надо мной чертили безнадёжность.

За радость вешнего цветения кустов

На праведной дороге к Свану.

За стих Аполлинера «Исфагань»,

Открывший мне поэзии просторы,

Где я нашла себя.

И что не суждено пройти мне вдохновенной

По площадям далёких городов,

Которые в стихах и розах на мгновенье

Всплывают затаённым миражом

С кострами блеклыми дрейфующих соборов

В оправах ветреных из колких вееров

Акаций худощавых и высоких,

Там, где жива ещё любовь и грусть Гарсиа,

И воздух весь пропитан ими

И лепестками белыми весны.

За вздох – «Омпаро, как ты одинока»…

«И тополя уходят…», но ты не уходи…

За вечную печаль и праздники твои —

О, творчество…

И тихие шаги по солнечному склону.

Андрей Титов

Андрей Титов родился в 1969 году в Новосибирске (Россия). Имеет высшее юридическое и психологическое образование. Двадцать лет работал адвокатом по уголовным и бракоразводным делам. С 2015 года работает как журналист-фрилансер и находится в творческом отпуске на Адриатическом побережье Словении.

В 2018 году вступил в Интернациональный Союз писателей /International Union of Writers/. Опубликовал свои рассказы в журналах «Российский колокол», № 98 «Три желания», в англоязычном журнале Russian Bell № 3, в альманахе «Новые имена в литературе – 2018». В декабре 2018 году рассказ «Собачий ангел» в литературном конкурсе на премию им. Велимира Хлебникова отмечен дипломом и