Измена. На бис! - Ася Вернадская

— Спасибо. Можно к нему?

— Да, конечно. Мы заполним бумаги, и наша работа окончена. Если что — сразу звоните в скорую. Но думаю, обойдётся. Берегите отца.

Я захожу в гостиную.

Папа сидит на диване, бледный, осунувшийся, но живой. Рядом с ним сидит Лика. Она держит его за руку. Увидев меня, папа пытается улыбнуться.

— Пап! — подлетаю, падаю на колени перед диваном. — Ты как?

— Жить буду, — сипит он. Голос слабый. — Ты чего такая взъерошенная?

Смотрю на меня. Снег налип на подол, волосы растрепаны. Дурацкий, нелепый вид.

— С репетиции, — выдыхаю. — Лика позвонила, я как была — так и понеслась.

— Молодец. — Он сжимает мою руку. Пальцы холодные, слабые, но такие родные. — Дочка моя.

— Гражданочка, — фельдшер заглядывает в комнату. — Мы уходим.

— Спасибо вам огромное, — говорю. — Проводи их, Лика?

Она встаёт, идёт провожать. Я слышу, как хлопает входная дверь, как отъезжает машина скорой, как стихает звук мотора за окном. Остаюсь с папой вдвоём.

Сажусь на край дивана, беру его руку в свои. Грею, растираю.

— Ну, пап, — глажу его по голове. — Напугал ты нас.

— Сам напугался, — шепчет. — Думал, всё. Конец.

— Всё ещё будет. Тебе лежать теперь. И не нервничать. Вообще. Слышишь?

— Легко сказать. — Он закрывает глаза. — Ты как? С Сеней что?

— Не думай об этом сейчас.

— О тебе думаю. Всегда.

— Я в порядке. Правда. У меня всё хорошо.

Он открывает глаза, смотрит на меня долго, пристально.

— Врёшь, — тихо говорит. — Я же вижу. Глаза у тебя… нехорошие. Пустые.

— Пап, перестань.

— Ладно. — Он снова закрывает глаза. — Ты только… держись. Ладно? Я рядом. Всегда.

— Знаю, пап. Спи.

Он ложится на диван и затихает. Я сижу рядом, держу его за руку, слушаю дыхание. Оно ровное, спокойное, папа спит. Смотрю на его лицо, постаревшее за эту неделю лет на десять. На седые волосы, на морщины. На синие вены на тыльной стороне ладони.

За окном снег. В доме тихо. Только часы тикают на стене.

В комнату заходит Лика. Останавливается в дверях.

Я киваю ей, мол, пойдём. Осторожно кладу папину руку на одеяло, встаю и иду на кухню.

На кухне тепло. Топится камин, пахнет деревом. На столе стоят две чашки с недопитым чаем, тарелка с печеньем, которую папа, видимо, достал для Лики.

Лика садится на лавку у стола, я напротив.

Смотрим друг на друга. Долго. Каждая секунда длится вечность.

— Ты как? — спрашиваю наконец.

— Нормально. — Голос тихий. — Перепугалась просто. Думала, всё. Сердце остановится.

— Спасибо, что вызвала. Что рядом была.

— Не за что. — Она теребит край кофты. — Я же не могла уйти. Он там… на полу… я думала, умру.

— Ты здесь вообще как оказалась? В смысле, зачем пришла?

— За вещами. — Лика смотрит в стол. — Документы свои забрать, шмотки кое-какие. Я звонила на домашний, никто не взял. Думала, он на работе. Думала, его не будет. Думала, зайду на пять минут и уйду. А он был дома.

— И что?

— Мы разговаривали. — Она проводит пальцем по трещине на деревянном столе. — Спокойно так. Я сказала, что ухожу. Что всё понимаю. Что не буду претендовать ни на что. Дом отдам, вещи свои заберу и всё.

— Он что?

— Слушал. Кивал. Сказал, что… что жаль. Что могло бы быть по-другому. — Она поднимает глаза. — Он вообще не злился, Ада. Даже странно. Я думала, будет кричать, выгонит, а он… он как будто уже всё решил. Внутри.

— А потом?

Она молчит. Долго. Очень долго.

Я жду. Смотрю на неё. На её руки, сжимающие край скатерти. На её бледное, осунувшееся лицо с красными глазами. Она облизывает пересохшие губы. Проводит ладонью по лицу, стирает слёзы, но они текут снова.

— Лика, — тихо говорю. — Скажи, что всё-таки произошло. Почему папе стало плохо?

Тишина. Только часы тикают на стене. Только моё сердце колотится гулко.

— Лика? — снова зову.

Она поднимает глаза. В них страх. Глубокий, животный страх, который невозможно сыграть.

Она открывает рот. Закрывает. Сглатывает. Снова открывает.

— Ада, — шепчет.

Я замираю.

Смотрит на меня. Глаза огромные, испуганные.

— Ада, я беременна.

Глава 34

От лица Глеба Сергеевича

Резко выныриваю из сна. Несколько секунд ощущаю полный провал в пространстве. Где я? Не больница — уже легче. Дома. Конечно, я дома.

Пробую сесть, не получается. Голова кружится, в груди давит. Прислоняюсь к подушкам, жду, пока отпустит. Врачи сказали: покой. А какой покой, когда в доме такое творится?

Слышу приглушённые голоса с кухни.

Воспоминания наваливаются тяжёлым одеялом.

Скорая. Фельдшеры. Лика, со своими новостями. Ада, влетевшая в дом белая, как снег за окном.

Снег. Всё ещё идёт.

Поворачиваю голову — рядом никого. Только одеяло смято. Кто-то сидел тут, пока я спал. Наверное, Ада. Моя девочка. Моя сильная, красивая, разбитая девочка.

Что я с тобой сделал, дочка?

Мысль приходит неожиданно и бьёт под дых. Я же сам. Я сам говорил ей: «Не разводись. Все мужики изменяют. Это не повод рушить семью». Я сам защищал этого ублюдка, когда она приходила ко мне с глазами, полными слёз.

— Пап, мне звонит его любовница, — сказала она тогда.

А я ответил: «Успокойся. Он тебя любит. Это просто ошибка».

Господи, каким же идиотом надо быть?

И ведь я не просто так это говорил. Я сам вырос в доме, где терпели всё. Помню, как отец разбил маме губу просто потому, что ужин не понравился. Мне было семь. Я стоял в дверях и смотрел, как она поднимается с пола, вытирает кровь и идёт на кухню. А наутро она вышла с улыбкой, накрасила губы помадой и сказала: «Не смотри, папа просто устал на работе». И ничего. Жили дальше. Я вырос и думал, что так и надо. Что семья — это стиснуть зубы. Что если бьёт — значит, за дело. Что женщина должна быть мудрой и прощать. Чёрт бы побрал эту «мудрость».

Голоса на кухне становятся чуть громче.

Ада и Лика.

Говорят о чём-то, но слов не разобрать. Только интонации — Ада злая, Лика то ли плачет, то ли